Guarida de un hombre que no existe

Aquí

2012-01-17T22:09:00.000-08:00

...Son tres partes de tristeza por una de euforia
donde tendría que haber cuatro partes de amor.

Nacho Vegas

Aquí
donde todo es una gota de nada
donde la lluvia es un simple escupitajo
donde el sol no es sino una estúpida razón para no salir
aquí
donde todo es gris cuando se ama
donde la mar es un torpe charco
donde tu sonrisa es un gesto malvado
aquí
donde todo parece derrumbarse
donde las caricias son insultos a la piel
donde tal vez mañana sea un día mejor.

Y fue aquí
cuando no te conocía todavía
cuando tu beso no llegaba
cuando tu mano se intimidaba con la mía.

Y fue aquí
cuando tú intentabas odiarme
cuando mi boca era la tumba de tu alma
cuando mi mano tocó tu rostro y no con una caricia.

Aquí
donde mis huesos te esperaban
donde tu piel jamás se dejó ver
donde una pelea tediosa era una señal de que aún vivíamos
aquí
donde las calles habían muerto
donde las casas eras cuadradas y horribles
donde el verano jamás llegaba
aquí
donde bailabas con todos
donde bebimos el primer ron
donde vomitaste antes de besarme.

Y fue aquí
cuando no te conocía todavía
que me enamoré de cada esquinita tuya
que adoré cada rinconcito de tu boca y tu síntoma de fiebre
que tal vez haya seducido algo dentro de tu pantalón.

Y fue aquí
cuando no me conocías todavía
que odiaste la resaca del ron
que aborreciste despertar desnuda junto a mí
que tal vez hayas seducido algo en mí que en tu borrachera adorabas.

Y fue aquí
que cuando amanecía me pedías amarte
y fue aquí
cuando al despertar
sólo aborrecías mirarme.

Los ojos dentro del agua

2012-01-05T23:21:00.000-08:00

Aquí donde nacen las arañas no existen los hombres hermosos.

Son puras mamadas dijo la dulce señorita que siempre apetecía un trago más de tequila cada sábado, y yo parado bajo la sombra de una ciudad con luz miraba sus blancos ojos como la risa muerta del marfil. Tranquila niña que sólo es pistacho para tu boca dije yo. Ella levantó la mirada con las manos, justo como hacen las princesas antes de morir, como los cisnes que jamás murieron, así en torpe ternura como una rosa antes de disecarse al sol, la miré para no olvidarla nunca más, regresando instantes después al mismo sitio donde parado le ofrecía en lugar de tequila un poquitín de pistacho.

Tom Waits estaba ronco para la media noche, mi sexo ya se encontraba húmedo para entonces, imaginándola desnuda y montada en mí, regresando ese culo de atrás para adelante hasta que le vomite toda esta existencia que cargo en vano, logrando así tener un poco de sueño para odiar menos a las noches.

En la nevera del bar las cervezas despertaban, el tequila demoraba tanto que derretido todo el pistacho llegaba a dar lástima. Escucha niña, sólo quiero llevarte a mi habitación, duermo en un hotel mugriento que se hará una suite con tu presencia, hasta el amanecer cuando las aves empiecen a morir por sus asquerosos picos, quiero darte de beber todo esto que cargo, mi existencia entera para un ratito entre tus piernas, vamos niña, sólo pretendo embarrarme en tu cordura hasta desfallecer, luego despertarás odiándome y te escaparás con algunos de mis dólares, si es que sobran luego de pedir la cuenta en este asqueroso antro.

Son puras mamadas dijo la princesa de negro vestido, justo antes que mi verga se apague.

Luego de varios minutos de quietud ella empezó a enumerar todo lo que odiaba, su lista empezaba con mi nombre, y luego estaban;

las ratas muertas
las moscas sobre la comida
los niños
el jardín de Nina
y las mariposas todas.

¡SO PUTA!
¡SO GRAJO!

En todo el bar se oyó.

¡SO MALDITA!

Y todo se transformó en rutinario y angustioso, ella lamía el pistacho derretido y mi mente viajaba a ese lugar con lengua, y más húmedo se ponía mi sexo. Te compraré un vestido hermoso, flores en ramos para adornar tu figura, cuentos y etcéteras niña, si sólo me dejas llevarte a mi tibia cama.

¡PADRE!

Y todo se esfumó...

Los ojos dentro del agua.

Yo intenté decirle
en los oídos sensibles intenté
cuando la noche caía
y también la lluvia
intenté convencerle
que la noche y la lluvia le matarían
y que también a mí.

Yo intenté decirle
antes que la lluvia haga lodo
y antes que la noche se haga horrible
y mucho antes de que ella caiga muerta
muerta como la noche luego de la lluvia.

Yo intenté decirle
quedaos a dormir
quedaos a vivir
quedaos aquí conmigo morena hermosa
quedaos que sólo arrebataré tu piel y te haré aún más hermosa
porque la carne en todos los animales es roja
roja como la sangre y la lluvia cuando entra por los ojos.

Yo intenté
-cuando no lo logré
y corriendo tras ella
cuando no la alcanzaba todavía
de mi mano se disparó una piedra
y en su seso hubo un cráter
y del cráter llovía sangre
y de esa sangre un nido
y de ese nido otro nido
y salía una sustancia como rosa
y brotaba una rosa como una sustancia
y cuando no logré
en vida hacer que se quede
hundí mi puño justo en la rosa
justo en la rosa mi puño entero
dejándola dentro de ese pozo
luego de habérmela follado algunas veces
algunas veces como cuando la lluvia cae
y en el pozo la sangre se mezclaba
con lo rosa de su seso
y lo gris de la sustancia
y lo ancho de mi puño
y sus ojos
sus hermosos ojos
sus inalcanzables ojos
y luego de haberle arrebatado la piel
como en un animal
gloria y deseo era.

El jardín de Nina.

Las cabezas se alzaban como rosas
y de sus manos las semillas brotaban
brotaban como besos en la boca de una puta
justo antes de explotar en su pubis.

Púrpura

2011-12-28T22:43:00.001-08:00

Como todas las carnes juntas que al caer de mis fauces
-que son muchas
se tornan especiales en el suelo.

Y todo es púrpura
como tu risa cuando es retocada con mi puño
y todo es púrpura en ti
hasta tu sombra
cuando eres retocada con mi puño.

Hace diez años que no quiero ser hombre
cuando el puño de aquel viejo entra en mi culo
y hace de todo esto que me rodea una farsa
hay un niño que me llama papá
hay un perro que ladra en el corredor
hay un jardín por regar cada tarde del segundo día
y hay un viejo que introduce su puño en mi culo

y todo se hace púrpura
tan púrpura que prefiero encerrarme bajo las sábanas
tan púrpura que aborrezco tu piel y la acaricio hasta que se haga negra.

Hace diez años que pretendo ser otro
y tú me amas como todo el odio del mundo
y yo amo a mi mujer
con un puño similar al tuyo
hasta que olvida que vive
y en el suelo
como todas las carnes juntas
se hace especial.

En tus rodillas

2011-12-18T22:54:00.000-08:00

To be by your side

Nick Cave

Desde la rosa clamo tu nombre
que como una piedra se hace
cuando todo se conjuga en un solo muerto.

Ahí en tu cintura me abrazo
imagino ser un niño que quiere nuevamente
entrar en un vientre.

Tú me miras con esos ojos mudos
tan tuyos como la sombra de la noche más oscura
te levantas y haces de tus manos dos bastones
tropiezas porque aún no conoces mi habitación totalmente
regresas y con las mismas manos haces de mi cuerpo todo eso que perdiste desde hace ya tanto, me miras otra vez con los mismos ojos mudos
y yo me pongo a llorar sin que lo notes.

Desde la piedra clamo tu nombre
que como una rosa se hace
y ahí en tu cintura
me desmorono hasta perderme en tus rodillas.

Aquí bajo la sombra.

Yo
con estas manos que veréis como malditas
arranqué de vuestra cara ambos ojos
como si de una fruta se tratara al ser jalada de un árbol
el odio era eterno
y mi alma se hizo un pozo
no salí hasta darme cuenta de la aberración que cometí
Edipo que no fui sino que hice
y mi alma se hizo un pozo eterno como mi odio.

Yo
con estas manos que veréis como malditas
estropeé vuestra linda mirada
sin darme tregua de un lamento o dos
justifiqué mi rabia con sus pétalos
despojando de sus órbitas ambas miradas
una a una
en mis manos quedaron los iris sin arcos
en mis malditas manos quedaron todo eso
que yo adoraba con la boca.

Yo
con estas manos que veréis como malditas
acaricié su cuerpo luego de la sangre y de los gritos
ella tiritaba como un mendigo a mitad de la calle
me limité a besarle el alma
sufrí desde los huesos
lloré algo que era rojo como la sangre
y ella no podía mirarme
y ella no podía mirarme...

Yo
que con estas manos adorné vuestra figura tantas veces
he quitado de ti lo más preciado
eso que le dio significado a toda belleza.

...Y aquí... desde la piedra rosa clamo tu nombre
antes de quitar esta maldición de mi cuerpo...

Y aquí... mientras no me miras, corto esta maldición de mi carne
y tú
mientras lloras en silencio como un mudo
te limitas a limpiar esto rojo que derramo desde los brazos
hasta tus rodillas...

Carne de vaca

2011-11-22T21:09:00.000-08:00

Aquella noche de setiembre, fuiste tan buena para mí... ¡Hasta dolerme!

César Vallejo.

La piedra en su zapato.

Parada sobre el mundo que yo era
y yo era
eso que es el mundo
arrogante y mezquino
pobre y poderoso
parada sobre mí estaba
sobre mí parada
arrogante y mezquina
poderosa y pobre
y yo era
eso que es el mundo.

Carne de vaca.

Hermosa como una flor
con su nudo dentro
desollada y mutilada
como una flor hermosa.

Arriba en la idea
no hay sino dolor y mercancía
y se levanta
y se cae
y la res no se lamenta
se limita a desangrarse por los ojos.

Bella como una flor
con su tristeza dentro
y ya desollada y mutilada
más bella que la flor todavía.

Retrato.

Torpes raíces sobre la piel
que se resecan con el pasar de los días
ya no lloro
ni sonrío
lento idioma sobre las rodillas
y tú tampoco lloras
sólo maldices y te quiebras.

Camino dentro de ti
con un tronco rudo
cuando de mi espantada figura
brotan infinitas espinas
que al clavarse justo allí
sólo padecen y padecen.

Larga es la agonía de mi semblante
cuando de tus dientes crecen palabras
que dicen solamente
te mataré para la tarde
y ya tarde mi estómago
se pudre
se hace lodo y excremento.

El espejo ya no me mira
se ha destrozado en mis puños
porque sólo soy un anciano
y tú con veinte años
eres el retrato de tu madre
que me maldice
y me maldice cuando en ti
mis espinas padecen y padecen.

Como si fuera un ángel

2011-10-24T17:58:00.000-07:00

Fuera de la habitación 502 un pájaro abre sus alas
en el interior un hombre advierte un modo de enterrarse
hay en el suelo restos de la creación
en el techo una corbata que no combina con el fondo
soy hábil para ciertas situaciones -piensa
y aparece la figura de una mujer que finge no mirarlo
el pájaro cierra las alas y con el pico ordena su plumaje
la canción de Frank se pasea con el aire cuando él estropea su peinado con la izquierda
suspira como si una mariposa lo tocase
al momento que rueda la botella de tinto dentro de todo lo que no sucede
puedo detenerme a tiempo -piensa
mientras avanza la dama que no conoce quietud
el encargado toca la habitación 502 y el ave asustada huye
el balcón parece estable pero las persianas no resistirán mi pescuezo -piensa
su palma es un mapa donde las cicatrices disimulan no conocerse
el camino se ha desviado desde hace ya tanto
cuando parecía un pequeño de amplio futuro
los amigos jamás fueron condescendientes
y la carne no era la adecuada
la habitación 502 parece no amoldarse cuando todo está por ocurrir

tengo que frecuentar más el fondo que estoy observando -murmura
poniendo una silla cerca del balcón
cerca a donde el ave de hace momentos estaba ajustando su traje
la corbata ahora se estira sobre la cama
el mundo se mueve en tonos distintos a la belleza -piensa
porque ella está ahí en la puerta
simulando que arrebatarle la piel sería un exceso
todo está muriendo querido -dice la dama
todo está destruido

mira hasta el fondo del abismo y estropea su torpe risa
avanza a zancadas para no tropezar con la botella
va mirando a la hermosa dama que genera un gesto poco bondadoso
quiere detenerlo todo con los dietes
sangra por la boca tonos que se corren del mundo
y justo cuando su pie derecho roza la silla de madera algo cruje
se alza sobre el balcón como un galgo
la dama ya no parece indiferente a él
sólo cruje desde sus adentros como un animal inimaginable

sí...
el muchacho va descendiendo como si fuera un ángel
como si fuera un ángel del señor que aprendió a olvidarlo
poco a poco hasta estallar con los sesos
tendido como la sombra de todos los hombres
queriendo sangrar lo aceptable

y la calle se hace gris con rojo
gris con rojo como el pájaro posado en la ventana.

Mariposas

2011-10-20T20:54:00.000-07:00

Esas mariposas son hermosas, sí... son hermosas porque se devoran entre ellas...

En la cama recostado estoy, mientras cuelga la jeringa de mi brazo, se aferra al hoyo formado mientras en mi cabeza el regreso se hace eterno, hay resaca y ya no escucho, hay baba que ya no saboreo. En mis dientes hay restos de algo que parece alimento, algo que insinúa el olor a mierda de la mañana, y ya es de mañana, el día entra por la ventana haciendo de mis ojos dos trapos sucios que se cierran con legañas y hongos. Toca la puerta un hombre que dice ser mi padre, odio su voz y odio sus pasos y odio el recinto que compartimos, rompe la puerta el mismo hombre que es escoltado por otros dos, me sacan de los brazos y parece que estoy volando, hace frío y mi estómago es una piedra, una piedra dura y gigante, un perro pasa a mi lado y es lo último que mi seso guarda, hace mucho más frío y algo cae sobre mi cuerpo, son millones de caricias que parecen minúsculos besos, es algo hermoso y plateado que intenta abrigarme, hace mucho más frío, y mis huesos son heridas en mi carne y la noche un clavo sobre mi piel, un maldito clavo sobre mi piel.

De pronto un fuerte ruido me levanta, los faros se hacen soles estremecedores, una pálida y sombría figura intenta hablarme en un idioma que no entiendo claramente, habla y yo no quiero ni pretendo entender, voces como ecos que se confunden en las quebradas de mis oídos me desorientan aún más y me entretengo en lo oscuro de la muerte, en lo oscuro de la muerte me entretengo...

Por fin despiertas dice una voz desconocida
Sólo hay silencio en mí.
¿Estás bien?, ¿te duele algo? la misma voz.
Pero sólo hay silencio en mí.

Miles de botones regados por todo el suelo, la habitación parece una tortuga, allá en una esquina está la cruz con un pájaro ensangrentado, alza vuelo y yo me hundo en lo vasto de su mierda, hay botones tirados por lo ancho de mis pies y por la habitación, siento cosquillas al caminar y algo se prende en el techo y me entretiene, entra en mi boca un gusano que se hace manjar, mi lengua es una puta pordiosera, mi lengua es el abismo donde duermen todas las putas pordioseras...

Muchacho, ¿hay hambre? dice la voz desconocida
Mi silencio.
Aquí tienes fresas frescas y zumo de algo que parece naranja.
Giro mi cuello un poco y ahí estaba la que hablaba mucho.
-¿Qué eres?
Te ayudé la otra noche, llevas siete días durmiendo
-¡¿QUÉ MIERDA ERES?!

Camino sobre un charco donde también hay lodo, no me hundo a pesar de haber dejado la tierra, paso tras paso me alejo de la orilla y algo cae desde el cielo, es una flor que recojo con mi mano derecha, al momento que logro levantarla se hace humo, siento el hachís en las narices y mi vena puja, mi cabeza estalla y mis sesos revolotean como mariposas, en ese momento algo desde la orilla me llama, giro la cabeza y es un muchacho idéntico a mí, señala una piedra blanca que luego intenta meter en mi nariz, grito porque tanta felicidad espanta, chillo como un animal que está siendo acariciado en un camal donde la felicidad espanta.

La voz tararea una canción muy suave, me entristece porque no soy hombre que haya pedido nacer y la música en sus fauces hacen de mí un ser sumamente miserable, ¿por qué te entrometes tanto mujer?, la voz sigue tarareando dulcemente la misma canción, ¿sabes que la muerte está esperando a por mí?, y tararea y tararea, hay algo extraño en mis tripas y mis piernas tiritan, me encojo en esa cama blanca hasta que mis ojos escupen agua de mar, ella acaricia mi frente y juega con mi pelo, sé que es una dama porque conozco las caricias de un hombre y no es igual, ella sigue jugando con mi pelo hasta que mi mente se duerme recordando ese perfume de sol y de tarde y de risa.

Despierto y veo en la habitación a una muchacha dormida, está en el sofá de al lado, quito esas mangueritas que colgaban de mis brazos, me pongo en pie y por fin el suelo se enamora de mis pies, doy algunos pasos hasta que mi cuerpo entero se enamora del suelo, la muchacha por el ruido se despierta, me sujeta con la prisa del viento por la tarde, intenta calmarme y llama a alguien, dos señores me suben a la cama para tranquilizarme, veo sombras y demonios y niños que han muerto mucho antes que yo, ratones me tiran tierra y animales extraños crecen desde el suelo amenazándome con sus dietes y sus garras.

-¿Qué es lo que sucede?, pregunto
-¿Qué carajo sucede?
-¡DÍGANME!

Y la voz dulce y suave dice como quien no quiere decir nada:

Sólo estás muriendo, tranquilo que sólo estás muriendo...

Papel de regalo

2011-10-12T21:04:00.000-07:00

Cuando un gato muere es porque dios se ha cansado de matar hombres.

Sofía se levantó de la cama y caminó en bragas hasta el cuarto de baño donde por fin pudo asearse hasta más no poder, el dentífrico quedó totalmente vacío luego de cepillar sus dientes una y otra y otra y otra vez, recordaba ese falo nauseabundo que tuvo que lamer y tragar, recordaba con los ojos totalmente inundados aquel tenebroso paisaje donde ese hombre que tanto había amado eyaculaba dentro de su boca... matarme pudo ser mejor -pensó.

Al adentrarse en las interminables calles y cubierta con ese inquietante perfume de ciudad, al entrometerse dentro de ese funeral matutino iba olvidándose de ella, iba sociabilizándose con todo eso que detestaba. Se había puesto un vestido floreado que le caía hasta las rodillas, los hombros descubiertos y un ligero escote que los botones no dejaban ver totalmente. Los taxistas avezados le regalaban uno que otro piropo que sobrepasaba los límites para una dama, los trabajadores en la construcción de la calle seis se quitaban los cascos para que ella pasara con la prisa que se debía tener al pasar por ahí.

Dos horas de largo andar realizó hasta que llegó a la plazuela de San Simón, ahí estaba el Café La tour donde cada martes iba por café y tostadas cubiertas con margarina y queso fundido, la recibió el mismo camarero de cada martes, Señorita Sofía buenos días saludó el señor mientras ella se sentaba sin mirarlo. -Quiero un jugo de naranja sin azúcar y un croissant. Extrañado el camarero fue sin demorar más, notó que no era necesario ir más allá con preguntas que ella no iba ni quería contestar tal vez. Seis minutos más tarde llegó lo que la muchacha había pedido para que sobre la mesa adornen la mañana entera sin ser tocados.

El camarero no volvió a preguntar luego de haber interrumpido el silencio de la muchacha unas cinco veces, era mejor para ella estar en su mundo si no quería siquiera terminar su desayuno, sus ojos estaban totalmente idos, su boca entreabierta daba la impresión de que iba a decir algo pero no, no hablaría nada aquella mañana, sus manos sobre la mesa iban de rato en rato a sus cabellos, donde les daba un ligero tirón sacudiendo la cabeza con ese amargo en los labios.

En su mente pasaban los días sin la madre que nunca quiso, con aquel padre que la abrazó en cada momento que ella algo necesitaba, ese mismo padre que el día anterior hizo con su semen de su boca un nido.

Los gritos en la casa
los vasos rotos en la pared
las botellas de whiskey interminables
las gaviotas muertas en la mar
el frío de la ciudad
el novio infiel
la navaja sin filo
las cartas de tía Rosa
la tele inservible
el pan duro de las mañanas
el aborto de su primer embarazo
el aborto de su segundo embarazo
el aborto de su tercer embarazo
el humo del hachís
la dulce cocaína
el verbo impronunciable
el padre que hizo de su vientre un nido...

Sacó de su bolsillo un billete de veinte y lo dejó sobre la mesa levantándose después para caminar de regreso por donde había venido. Su rostro volaba dentro de sí, caminaba sin mirar y chocaba con los transeúntes que se limitaban a pedir disculpas o decirle -espabila muchacha. Llegó al fin a la casa del horror interminable, se adentró en ese conjuro pobre y seco, fue hasta el cuarto donde su padre tantas veces la ofendió y en el cajón donde dormían las medias alguna vez estaba el arma que ella tomó con ambas manos, se dirigió al cuarto en el cual encerraba sus gritos cuando quería olvidarse de todo y donde también ese padre la ofendió, se sentó en la cabecera de la cama y con el arma apuntó su rostro regalándose la más sublime caricia que su cuerpo había recibido jamás...

Miércoles, jueves, y viernes fue cuando llegó el padre luego de haber devorado cuatro botellas de whiskey, gritó el nombre de Sofía unas cuantas veces como para cansarse, primero fue a su habitación y en ella no estaba Sofía, luego fue al cuarto donde pensaba echarse un polvo con ella y encontró, la borrascosa cara manchada con rojo y negro de su hija, el padre se limitó a sonreír y luego de eso, se lanzó en la cama levantándole el vestido y destrozándole las bragas, fue entonces que escribió su último poema, eyaculando tres veces en la muchacha, y cuando todo parecía haberse terminado, penetro la hendidura que hizo la bala y diciendo esto culminó: ¿Por qué los gatos son más dulces que tú?

Dos semanas después el hedor en la calle era intolerable, allanaron los oficiales de la ciudad la casa encontrándose con un cruel espectáculo, la muchacha totalmente mutilada y regada por la habitación, el padre sentado en una esquina miraba como entraban los que le apuntaban con un arma mientras gritaban que levantara las manos, sólo quería envolverla con esto decía, hacía frío y sólo quería cubrirla con esto decía... ¡¿Señor es un arma?! Preguntó el oficial de menor rango, ¡no muchacho!, sólo es papel de regalo, sólo es papel de regalo...

La casa sin gritos
la pared recién pintada
las botellas de whiskey en el bar
la mar y sus gaviotas
la ciudad en verano
el novio intentando llorar
la navaja en el cajón
tía Rosa triste
la tele apagada
las tostadas con margarina y queso fundido
un niño corriendo en el jardín
dos niños jugando en el salón
tres niños mirando el cajón donde Sofía dormía
el humo del incienso canela
la dulce rosa blanca
vivir como verbo
el padre en el cajón de al lado...

Las hembras del mal

2011-09-07T18:47:00.000-07:00

Nunca fui en nada el mejor, tampoco he sido un gran amante; más de una lo querrá atestiguar...

Nacho Vegas

A una dama que tenía un ojo.

Dentro de una ciudad sin paisaje
donde el agua se olvida de la sed y no acaricia
purpurea herida a mitad de tu rostro
y si fuerais al sitio donde dios ardió como esa que se llamaba Juana
sabrías pues, que no se puede respirar cuando de mi aliento renace el azufre.

Son duros cual falos de diablo tus quejidos
haciendo de tu cicatriz la envidia por algo más bello
ay, desdeñosos labios los tuyos y tus piojos
que arañan con sus picos asquerosos mis dudas
ay, escuetos orgasmos los tuyos y tus piojos
que arden en mi pubis maloliente con esa objeción desagradecida mal llamada amor.

Gris reseña que tu tacto remueve, gris como mi boca dentro de tu baja boca.

Renegué cuando de tu alma no toqué
el hueso que en la penumbra se me esfumaba
ay, dios no vea mi alma oscura
ay, dios no niegue mi alma oscura.
¡Sí!, he llegado a la coraza de tu himen.

Ahí parada estabais, desnuda esperando a por mí
me detuve como el mundo ante la fuerza de tu hoyo
y cuando rojas se hicieron mis uñas
parí Leteos dantescos y una abadía fue tu ojo inservible
y en tu ojo inservible mi semen se hizo eterno.

La ciudad abre sus catedrales y de todas ellas niños enardecidos follan
con sus manos tocando lo que vuestra idea consume
y meneando el menudo cuello me hallo
ay de mí si mi dios me ve
ay de ti si tu dios me ve.

Hermosa como la luna muerta en el oscuro jardín
duermes tendida y abierta de piernas
gusanos que me pertenecen hacen de tu exuberante ojo tieso
lugares propicios para mi pulgar.

Decís: Folladme como a una puta porque una puta he sido
folladme con premuras y dolores y ardores pero sin eso
sin eso que todos llaman amor.

A la dama que esperaba en una esquina.

Esperáis,
como los cuervos entre ellos
y cuando de tu mano brota la caricia
es porque la otra es Judas pero ésta
no se colgará del madero con raíz.

Miráis,
la carne que anda y se viste con estropajos
crápulas que adoran de tu cuerpo ese vacío enfermo
que llenarán todos ellos sin cavilar
con eso blanquecino como el alma de un ángel.

Juráis,
que dios perdonará e indultará
al costal roído que encierra tu alma
haciendo una momia de tu cuerpo
tan barnizado con el espesor de mi falo
así hasta que también tú te vistas de ángel.

Ay mujer,
que si tu nombre me dijeras
que si tu nombre me dijeras...

A la dama que conocí en un bar.

Sentada como quien nada espera
humo de tabaco en los cabellos
humo de tabaco en los ojos.

Sepa Usted me dijo
que si a mi lado se sienta
haré de su cabeza una bandeja de plata

-me senté.

Ya para el quinto botellón de tequila
la dama se hizo lumbre y de una esquina
de esa esquina
donde la oscuridad guardaría mil lobos hambrientos
la esquina donde los hombres perecen antes de nacer
justo en esa esquina
donde hay matorrales espesos
jugos densos
justo ahí...

...donde clama con su boca diciendo
-el niño
ay de mí, ay de mí...

Confesé con los ojos la hermosura de aquella muchacha
y ella remetía con los ojos estocadas en mi lomo
sangraba como sangran los hombres en las batallas
así hasta que todo el mundo se hiciera
un loto rojo.

Si me toca Usted...
sí,
justo ahí...
donde los matorrales dejan sus hojas en mi boca ahí
ahí donde su jugo se hace agrio y horrible
ahí donde me ajusto
y cuando por fin entro
es mi falo que deja parte de su vida
con millones de vidas más
-así como si mi alma repitiese
semejándose al niño
ay de mí...
ay de mí...

A la dama muerta en mi cama.

Niña virgen y vulgar
asquerosa y nominal
como la verga de un animal
tan roja y natural.

Recibes
de mi cuerpo
esto que es mi cuerpo
de esta asquerosidad que es mi cuerpo
dice que alma tengo
dice que carne tengo
¡qué asco de mortal!
terrible andar de mi sombra en tu pie
y en mi cama escupes algo como tu sangre
y no es parte de mí
porque dejé ahí dentro
cuando mordías
cuando lamías
cuando sentías
mi eyacular romántico.

Ay de mi cuerpo
este verbo débil que es mi cuerpo
y asqueroso es mi cuerpo
y fracasado
y sombra y alma dice que tengo
ay de mi cuerpo...

Vestida con esa piel amoratada
abrigada con esos raspones de garra
adornada y justificada
porque entre las sábanas blancas te hallas
cuando te veo temblar
cuando veo
y digo:
Qué hermosa es la dama que duerme
entre su sangre y mi vómito
entre mi cerveza que es blanca
y sabe a espuma y baba
y justo ahí...
ahí mismo...
en ese túnel vulgar
mi nombre crece sin amar.

Destrocé
de tu seso su cobertura
y estalló por toda la pared
por todo el piso de parqué
por toda la sala de estar
una viscosa melaza rosa
y la grasa amarillenta y blanquecina
en mis fauces se vertían
lenta como ninguna.

Y de mi cuerpo
de esta atrocidad que es mi cuerpo
de esto que se dice mi cuerpo
que alma asienta que tiene
ay de mi cuerpo que sombra mantiene...

Sí, me quejaba cuando ahí estabas
fría y sola
fría y sola como tu alma entre mis dedos.

A la noche cuando hay hachís para corregir lo incorregible.

La flor de la agonía

2011-09-01T00:41:00.000-07:00

Da miedo respirar cuando se está bajo el agua.

La flor como espía
padece por culpa de la pupila
y asusta a todo ser que pasa
como una muerte estupenda
como caricia de la monja bajo su enagua.

La flor es una abertura
horrenda como la nada
y cuando por fin la liberamos de su tallo
algo desde el fondo exige su belleza
y dice:

No tomarás lo que no es tuyo sin antes haber muerto.

La flor es un tufo
como vinagre y bilis mezclados con besos
agrios mimos de una boca
y la flor se hace ceniza y ésta se desvanece y dice:

No soy hermosa por placer, es la maldición cuando se proviene de la tierra.

La flor aprecia tu espacio
y lo sentencia hasta que tu ojo se rasgue
llorando cadáveres y lamentos
escupiendo con ese actuar escandaloso todas las vidas.

La flor es una herida
roja y blanca y negra y torpe
divertida como un funeral de verano
que se oferta entre vísceras y matorrales
como su pétalo repugnante
hediondo retal de una humanidad mediocre.

La flor es un pesar que humilla
a la que tal vez se jacte de poseerla
y cuando ya la noche se haga eterna
esputará su sudor y hará del salón
algo que parece esconderse de un cielo
roto y asqueroso a la vez.

Relato de un viaje eterno

2011-08-22T23:28:00.000-07:00

A la lluvia de ayer
cuando provenía de tus ojos.

I

Como una lágrima
derramada está la niña
dentro de un lodo no más mojado que su coño
mira que la desdicha se pinta de mujer
y que nada ya la sumerge en ese estado tan natural.

Los vientos eternos saben a nostalgia
y cuando por fin la mujer se pinta de rojo los labios
una risa brota de su boca
-habrá que besar falos un poco mejor. Pensó.

Diré que la noche dura algunos hombres
y que de ella aprendí a llorar frases oscuras.

-Hey flaca, llamó un tipo de aspecto educado
y ya dentro
luego del pago
luego del sexo oral
luego de un par de movidas más
él la folla como Pierre Woodman a sus muchachas
así, con ese aspecto tan desesperado.

Los vientos eternos saben a sangre
negra como la luna de enero
y en su estímulo más alto
el diablo me besa la cintura,
ahí planta su lengua haciendo de mí una llaga
y despierto por fin
empapado y hundido en ese vetusto colchón marrón.

-Hey flaca, llama otro tipo.
Es regordete y apesta a tabaco
con su cara rechoncha le pide primero darle por el culo
ella acomoda su cosa dentro de una bolsa de papel
él se eleva por nubes y novedades
eyacula segundos después
haciendo de aquel cuarto de hotel un lago de sudor y porquerías.

Los vientos eternos saben a miseria
desde el fondo de una penumbra
cortejando a la risa de Satán
que es una caricia en la bondad del hombre vulgar.

Ella me mira desde abajo
callada ante el poder de mis muslos
y desde la catedral de mi centro algo crece
se hace grande como el dios cristiano
y ella lo adora
y le implora
y le reza
tragando después el vino de millones de vidas antes de ser nada.

-Hey flaca, llamo yo
que pedí su mano hace algunas semanas
aquella noche en la cual la hallé en ese apagado lugar
se me acercó como si no me conociera
había espuma de hachís en sus venas.

-Ámame como anoche dijo la voz de ayer
-¿Y cómo es eso? pregunté.
-Como se aman los gusanos entre ellos,
aún dentro del fango.

Fue entonces que prendí una pipa de hachís
una que trajo ella con las manos
luego otra muchacha me hizo nevar por la nariz
luego otra dama me empujó el opio por los cristales de los ojos
luego otra mujer me cortó de un pinchazo el colchón marrón de mi alma.

Sí, despertar a veces
cuesta tanto como respirar.

II

Yo la conocí la tarde doce de un abril de verano
soleaba y garuaba
ella me miró desde la corona hasta la sombra de los pies
preguntó si gustaba de un café
accedí rápidamente.

Sus manos parecían dos nubes
hermosas como la primavera
y cuando se terminaba el café
me miraba
se reía
y pedía uno más para mañana
como decía entre sollozos de una risa no mayor a nada.

-Tienes dos ojos hermosos susurraba.
Y el silencio era mi mayor compañero.

No recuerdo si mi cama era tan salvaje como ella
ni tampoco el fuego en la cocina.
Sólo recuerdo que tres años después
vestido para la ocasión fui a su casa
y sus padres me dieron el sí...

III

Ella era la mujer
la mujer que mi alma habría odiado como a nadie para mañana
y le hice el amor como cuando se adoran los animales
sintiendo el mayor asco del mundo por la carne después.

Me encerré luego en ese terrible viaje de habitación,
rojo y púrpura
negro y vacío
cuando al eyacular dentro de ella
me despedía de la que habría sido mi mujer
de la que tal vez,
sino fuera por el hoy
habría pintado mi casa con su risa.

-Ámame como ayer dijo su voz cuando el silencio era mi mayor compañero
ella estaba sobre el cielo de aquella cama color sangre
vestida de puta y de zorra y de perra y de mujer...

-Ámame como ayer que el sol está por despertar... Dijo por última vez,
antes de matarla.

A ella (Versión para una Muerte)

2011-07-21T00:28:00.000-07:00

Porque a dios cuando se le pregunta si el hombre vale la pena, aún, con una tristeza enorme asienta que sí...

A ella
que con su mirada errante
traga del cuervo y del gusano
hambrienta como un indio
y cuando mastica es la tierra la que llora.

A ella
que con la mano abatida acaricia
sujeta un poco de sangre con la punta de la lengua
y cuando ya no hay baba
grita al viento: Que no llore más la tristeza...

A ella
que con la risa torpe aún conquista
anhela frente al puerto un amor y la sal se derrite
desde sus ojos
-así como cuando la vaca agonizando
hasta los pies.

A ella
que con la idea de un fallido romance
empotra una navaja en su mejilla
y en ésta se sumerge un hoyuelo
y cuando por fin me sonríe es la cicatriz la que clama
un transitar tenebroso.

A ella
que no anda porque los pies son heridos
juega con el hocico de un perro a punto de desarmarse
y en su ladrido está el cariño que la mantiene
y en la mordedura tierna y suave
está el saber de que no habrá más vida para más tarde.

A ella
que no suspira con el alma porque casi cuerpo no tiene
doblega las piernas hasta que el suelo se haga un pañuelo
y en su tela se arrugan los huesos
y en sus huesos se detienen las soledades maduras que ya casi se pudren

...y donde caía muerta ya
ahí mismo

la flor de la agonía germinaba.

Sí,
su paz fue tremenda,
como el odio del hombre contra el hombre
y fue lobo de su hermano
y lo devoró como si fuera una jauría
dejando sólo polvo de lo que era carne.

-Muchachito, eres tan guapo como el sol pero la muerte te anda buscando y está muy oscura. Dijo una vieja.
No, no me anda buscando. Sucede que la traigo muerta.

En su rostro una tranquilidad se inquietaba cuando la noche se hizo noche
-negra como el vientre del diablo era la noche.
Y cuando un susurro entre sus oídos resonó
lentamente como un hilo quieto dentro de la habitación cerrada con sangre

(Escalofrío)

El muchachito se estremeció,
sus ideas se hicieron rojas
y sus sombras eran muchas.

(Escalofrío)

Entonces la santa madre habló diciendo:

Odio llevarme a muchachos tan guapos como tú.

-¿Viste vieja? -Ladró el hombrecito antes de estrellarse contra el pavimento-
La traigo muerta...

Mi padre ha muerto

2011-07-10T17:56:00.000-07:00

...Porque si el mundo es redondo no sé qué es ir adelante, andar y andar siempre andando nada más que por andar, no vine a explicar el mundo, sólo vine a tocar...

Palabras en 'No soy de aquí, ni soy de allá'
Facundo Cabral

Mi padre ha muerto,
Facundo ha muerto
medio esqueleto mío está destrozado y hasta se le ve sangrar
el otro medio desteñido de tanta lágrima sólo se limita a suplicar.

Mi hermoso padre Facundo ha muerto
y ha dejado medio vacío al mundo
y el universo se ha detenido entero
y dios ha llorado ángeles mudos.

Mi padre ha muerto,
y el cielo parece una roca
que se hunde en el odio
porque tanto amor por el hombre ¿a dónde quedará?

Mi padre Facundo ha muerto
su cuerpo quedó tendido sobre el suelo que tanto le vio caminar
hermoso porque del miedo jamás probó bocado.

Yo lo conocí,
una tarde de abril cuando parecía que me iba a morir
el cielo era rojo
el mundo era ajeno, angosto, y muy ajeno.

Me abrazó con la voz cuando dijo:
-levántate.
No puedo.
-Dios perdona a este hijo de puta porque no sabe lo que dice.

Yo lo miraba desde abajo, me arrastraba y él parecía un dios.

-Si soy águila fue por amor al gusano. Susurró muy cerca de mi alma cuando no la tenía todavía.
Fue desde entonces que me puse el sol al hombro
y el mundo siempre fue amarillo.

A Facundo Cabral, porque los que están, están, nunca se van.

Por un tal Antonin

2011-06-10T23:53:00.000-07:00

Es verdad que he muerto, quizá fue porque no cerraron la ventana, y aquí el viento mata.

Me enfurezco como baba en la boca de un loco,
y apesto como en su culo apestan los hedores
y rio como la carne putrefacta
y caigo como las tetas de una puta sobre mi cara.

Me entretengo en mi pubis que es un defecto grotesco
y vomito lo devorado
y orino lo escrito en la biblia
¿y es dios que no existe
o es mi madre que me ha castigado por apuntar a la cruz con mi falo?

En el cristal se dibuja la risa de una muerta
y la lluvia mantiene su forma sobre la tierra
y la masturbación es una idea,
una idea, una idea, la idea...
de un ideal poco horrendo.

Me hago blanco como los ojos de un negro que es vapuleado,
y represento la farsa de la bondad
y juego a ser cicatriz
y perezco dentro de un túnel que se hace con tu mano,
regreso al hueso,
y hago herida con tu boca en mi cráneo.

Sueltan mis garras que son crecientes espinas
y se entierran éstas en la yugular de los poetas
y suspiro que ella jamás regresará con vida
y convengo que lo etéreo es una daga en mis cojones.

Habrás visto demonios tatuados en mi cinto,
con mi esperma uno a uno los tallé sin tu tacto
cuando juraste desvanecerte como al eyacular sobre la alfombra mi semen se desvanece,
y sucia como la madre del impostor Jesucristo caerás
rendida ante la llama de mi pasión por la nada.
Hago ruido,
ruido,
ruido que es una multitud de niños suplicando
ruido que son mujeres desangrándose
ruido como el canto de aquel gesto
que hacías cuando de mi falo brotaba esa bilis espesa y absurda como tu seso.

Lástima damos

entreverados como cadáveres ante el mazo de un nazismo delicado,

y sobresales por las uñas
por la lengua
por ese insípido rubor de tu sudor maloliente.

Haces como si en la habitación yo no existiera
y me gritas
y hay silencio
silencio,
¡silencio!
y caes muerta porque soy hombre y no soporto la voz de una mujer.

Me enfurezco
cuando mi estómago recibe el vacío de la indiferencia
haciendo de mi bulimia una isla
y la cirrosis se desmorona en mi alma-que es un hoyo
y mi falo es una tumba
y mi culo un cementerio ordinario de flores infinitas...

Chillo,
y lloro,
y me tuerzo porque hombres como yo también sufrimos para darnos el lujo de haber vivido.
Gruño
y hay frialdad en este ruin inverno,
tirito como el parqué cuando mi padre hace resonar sus tacones
¿seré hoy su puta?
o tal vez me lastime con esa cuerda que hace de mi piel una pintura de Chaim Soutine,
simulo ser una vaca abierta hacia mis costados
ahorcado con su tenaz delicadeza
rogando termine así con esta súplica de todas las muertes juntas.

Sufro
padezco,
suicidios diarios a causa de una locura que si está
no es más que la nobleza de mi carne hecha con tu línea injustificada de sabiduría.

Soporto divisiones en mi faz
y llorar no es suficiente
y destruirme no es suficiente
y desbaratarme no es suficiente
-¿Qué es la vida?...
-¿Qué es tu vida?...

¡Señor yo soy la vida! respondo,
con nobleza como un caballero,
porque nací de un dios que bebía
porque nací de una madre coja
y cojeo
y me caigo
y me recoges...

Por favor pido, que no lo hagas.

Hay dolores en el mundo como el hambre,
como la vida misma
dolores como cuando la piel se separa de otra piel
y es la carne la que revive
y es mi hueso lo que revive
y es mi fémur y mi costilla y mi escápula los que te claman,

y al hallarme por fin desnudo,
es dios el que tiembla al verme tan hermoso...

Porque la locura es la mayor razón para no estar cuerdo.

La pipa de Noelia

2011-05-09T18:19:00.000-07:00

Incendios...

Noelia me extendió su pipa con la mano derecha como suelen hacer las damas. Ella no supo nunca medir la distancia, porque herida estaba por el ruido de cualquier noche. ¡Mujer!, grité, quiero tu boca y no el beso de esa pipa, y se ancló a mi viento breve, tembló como cuando piensa la página en blanco. Hacía un tiempo terrible, llovía a cántaros, hacía frío, había poco hachís. Ella esperaba en la escápula de lo que no descansa.

Pasamos horas sobre el colchón con la boca despierta, yo tenía erecciones dulces y ella se rompía, yo la condenaba a conservar el rostro del ritmo inasible, el gesto de saberla de memoria. Y mi mano, que era una daga reconocía mejor aquel cuerpo que la memoria, le susurraba en las costillas plegarias inigualables, detalles horrorosos, besos exquisitos.

Detente, me decía. Pero yo seguía, detente me pedía, pero yo proseguía, para por favor que me haces daño.

Noelia se levantó sobre la cama, me miró con esos hoyos que solamente ella puede mantener, tanto amor me lastima pronunció, tanto amor me lastima...

Escrito con la lenta Argentina que siempre viaja a prisa.

Un poema para Simona

2011-04-03T19:52:00.000-07:00

Ella,
sin tetas sustenta,
una falla,
una llaga,
que resucita,
en su verga, en su erección.

Simona,
que rabona,
traga de aquel tipo,
una forma o dos,
de amarguras distintas.

Ella,
sin alas,
salta desde el quinto balcón,
gritando en su mudo adiós,
el insulto que es la vida,
muerta está,
como sembrada,
entre su sangre y su mierda,
sobre la tierra.

Simona,
ven hasta aquí,
que penetrar en tu ojo quiero,
no una,
sino mil vergas.

Simona,

ven...
y calla aquí...

Cinco

2011-01-05T11:44:00.000-08:00

Has venido vestida de ángel le dije, lo mereces respondió, aunque sabía ya, que al día siguiente, me dejaría otra vez en el infierno.

Cinco la risa desmedida de mi mano,
que no festeja romance, sino piel sobre tu piel.

Cinco la brisa ingenua de tu labio,
que no regresa beso, sino lengua sobre mi lengua.

Cinco por la nostalgia de querer ya no querer más, de sufrir sin reír, de llorar sin masticar proverbio, porque no habrá noche luego del mañana, y mañana no seré yo quien te llame, desde la puerta más rota del mundo, a tu cama. Cinco por la melancolía del vino, que regresa desde la vena a la pena, que retorna, y olvida así el camino del paso a paso.

Cinco la lenta broma de tu romance,
que no rompe armonía, sino semejanza entre lo dulce y la sal.

Cinco el terco te quiero de mi agonía,
que no recito en prosa, sino desde tu pelo enmarañado en la mar.

Cinco por el beso de otro, con el regresaré ya mismo contigo, y marchará mi amor mañana, desde la plaza hasta tu casa, cinco por el ajetreo de tu cintura en mis manos, por las blancas damas adornadas por la lluvia, que no eran sino dedos en tus palmas, de rosales celestiales. Cinco porque no hay segunda sin primera, ni verbena sin tinto. Cinco porque aprendiste a regresar sin ti, y a marcharte conmigo, así me dejaras, en el peor de los olvidos.

Cinco el abrumador miedo de la incertidumbre,
que no bebe conmigo, sino con el hablar del viento en tu ventana.

Cinco el humo de tu cortina divorciada del mundo,
que no existe ni gira, sino lo inventamos uno a uno.

Cinco el retal de una llama que se apaga, que se prende, que se esfuma, que se enciende, que se adormece, ¡y brilla!, cinco desde el monumental gesto de tu pecho a pecho, que en mis manos callan su movimiento, mientras abotono tu saco de seda bajo un lluvioso día de enero, y tu risa se hace un espejo de gozo y dicha, dentro de mis ojos profundos.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Nota del autor: Rogaré desde ya, el bienestar en tu hogar, porque no tenemos que llorar cuando hay tanto para reír, porque no debe importar, la vida con su arrogancia. Pediré, desde ya pediré, que tu boca sea de feliz fresa, que tus ojos no lluevan sino de alegría, que haya siempre, años largos que se esfumen veloces; con tinto, con hachís, contigo y sin mí. Señorita, la vida es demasiado importante como para tomársela enserio.

A Cambalache, for sentimental reasons, again...

Veintidós (Yo sí quiero...)

2010-12-22T20:26:00.000-08:00

Te he pedido demasiada atención y tienes cosas en qué pensar, sólo te quería recordar que sin ti yo no soy nadie...

Bunbury

Yo sí quiero, un amor civilizado, con gangrenas, delicadas y apropiadas. Yo sí quiero, tu frío de verano, mi angina atormentada, por los cielos de tus pechos. Yo sí quiero, dos lapos cada tarde, y pintarme con las rabias, de tu abril y un tanto más, yo sí quiero, tu cruz con tus dos clavos, a tu cristo embriagado, por tu falta de bondad. Yo sí quiero, dos veleros en mi cama, con sales azucaradas, que son besos de tu mar. Yo sí quiero, ponerme tu pijama, abrigarme con tus ganas, de querer un poco más. Yo sí quiero, tu cepillo de dientes junto al mío, acompañando ese espejo, que sólo te ve brillar. Yo sí quiero, tus manos para hablarles, de mi día y mi tarde, de mi noche y mi aguantarte, los dolores de cabeza.

Yo sí quiero, que me odies en tus cortos periodos, que aborrezcas mis prosas, porque tanto amor, sé te espanta. Yo sí quiero, los vestidos que te tapan, tus ideas y mis ganas, de ponerte uno a uno todos ellos, para luego desquitarme con tu extensa desnudez.

Yo sí quiero, tus gritos y tus miedos, tus rencores tus no quiero, y que loco que dejes, de tantos volver. Yo sí quiero, colgarme en tus rabietas, formarme con tus tretas, fundarme tu ciudad. Yo sí quiero, pelearme con tus treguas, que derrotes mis guerras, mis yo puedo, mi todo lo que haré. Yo sí quiero, enterrarme en tus entrañas, amarte en tus migrañas, que juegues con mi tú. Yo sí quiero, rogarte tu pasado, tus estribos tus anzuelos, tus cadenas y tristeza, penas y algunas groserías.

Yo sí quiero, cenar con tus favores, robarme tus agendas, confundirme con tus medias, yo sí quiero, un tatuaje con tu nombre, tu arrebato, tus zapatos con pucheros, y una caricia por semana. Yo sí quiero, curar todas tus grietas, vivir con tu salud, yo sí quiero, pintarme con tus bragas, rozar todas tus mañas, comerme tus manzanas. Yo sí quiero rimar molestia con romance, y me pidas volvamos a empezar.

Lo que no quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras sin mí.

Yo sí quiero, rodar sobre tu cama, pelearme con tus ganas, perderme en tu pequeño jardín. Yo sí quiero, veintisiete de mayo como mi cumpleaños, y todos tus inventos, para confundirme en tu rebaño. Yo sí quiero, tomarte la palabra, beber de tu cuchara, romperme por ti las ganas, de querer sufrir un poco más, lo que no quiero, pequeña de ojos tristes, es que mueras sin mí...

*Con Sabina, en mis noches con tequila.

A Cambalache, for sentimental reasons.

El sur, una desolada forma de viajar

2010-12-15T14:27:00.000-08:00

Bravo,
permíteme aplaudir, por tu forma de herir, mis sentimientos...

Bunbury

Del más allá, la lucha del fémur contra el húmero, se ensaña en mi cuerpo, y la piel no soporta ya, ni su leve murmuración. La pesadilla frunce el ceño, sobre la negra serpiente de asfalto, que esnifa, la perpetua anidación de los que viajan, al sur de los canallas olvidados. La mente divagar no quiere, ni mezclar botellas llenas que se acaban en mi garganta, con pipas de hash que se filtran en mi angina. Sino respirar de otro, la vulgar cofradía del abandono. Sufrir los más terribles tormentos es tradición de poeta, morir con las más puras agonías es linaje de bohemia, pero agonizar por algo distinto a todo ello, que se resuma en ella, ¡dios mío habremos muerto!, para la tarde habremos muerto.

Cuando el sol le gritó a la luna un rayo de luz, el balcón más tenue del olivar se desnudó completo, ofreciendo aquellas tetas redondas y dulces, que parecían en sus manos, dos corazones tan grandiosos como duraznos dorados, y colorados, y tibios. Probé yo, con los índices sus cumbres, duros mercaderes de la muerte, que te hacían sentir más vivo que el Jesús luego de su tercer día, y los atardeceres cansados nos acomodaban las brisas, en los ojos achinados más grandes del orgasmo, que ella mantenía, y que yo cometía.

Cuando por fin el número doce del reloj se acomodó exacto entre los pechos de aquella mujer medio tostada por el sol, me gritó desde su rajadura, algo húmedo como la mar, y salado como la mar, y peligrosa como la mar, ¡coño!, he naufragado en su mar... Sonrió con cierta majadería después, que me pedía acurrucarme levantando sus piernas, y estacionar así, aquello que la tenía loca loca, y a mí tibio tibio, y cansado cansado, y ahogado. Sí, ahogado.

Mantuve cierta distancia entre la perra blanca y mi mano, porque mordía si se le daba de comer, porque ladraba, si te veía pasar, porque así era ella, luego de un par tequilas y algo más. Ella mantuvo su distancia de mi sombra, porque luego de tres tintos en copa, yo le estiraba la mano, y los pies, y la lengua, y algo más, que era una especie de yugular. ¡Vaya jaguar!, ella atrapando mi especie.

En una cama de piedra duermo, que construida fue, en el sur de todos los sures, con las manos heridas, con los pies cansados, con los ojos rasgados. Me llamó desde su hogar, extrañando mis voces, que era toses, vulgares cofres de maldad. Y recostado estoy, en la dura cama que es una niebla, porque no está ella, ni cantando, ni desnuda, ni brincando como una muda, cuando el dedo se cortó, encima de mí, porque su caballo fui. ¡Oh lento andar!, de mi paso a paso, en su cuerpo.

Canalla soy porque he abandonado el beso y peso de otra mujer, en la niña del ayer, que jugaba con ballonetas, que eran caricias de sus dedos, en mis costados, en todos mis costados...

Desde el sur de todos los sures.

El diciembre, mes glaciar

2010-12-05T09:55:00.000-08:00

El diciembre, mes glaciar,
sus nubes retira,
y un abril primaveral
a la tierra admira.

Vegas

I

Abriré, de algo llano un cementerio, como garra de gato, y cuervo, dentro de la llaga. Sepultaré mi odio, de la que se juró mía alguna vez, y este florecerá, como el cactus dentro de la nada, y roja será, la cruda flor de la amargura.

Abriste, de mi olor la caja dentro del lodo, a tres metros de la mar, tú sabes que yo sé estar libre, pero te siento respirar... Y te aborrezco una vez más.

II

Beberé de la mar y sus hermanas, olas enteras de maldad, como diciembre en su nostalgia, tibias formas de ahuyentar, la angustia brava de la marea.

III

Sucede que es diciembre y no abril el mes más cruel, ¿quién se lo iba a negar?, sí, aquí apesta a pólvora, y chas estornudo y me hago llama, ¡leve quemadura!, del hachís en la boca, como pipa y madera, arrogantes humos de la sabiduría...

IV

De mujeres y saliva sólo está hecha la vida, ¿qué hago yo?, si aún creo en la idea absurda de la mujer, que anuncia sin anunciar, algo detestable como ofrecer cariño, y dejarte después, como al perro más triste del mundo. Noviembre, noviembre será la puta nostálgica que anuncia el mes glaciar más pronunciado del año, que sin regalos estará mi lana, y sin sus manos, que se han convertido, en garras austeras de poca inocencia...

V

Demostré mi cuerpo mutilado, en diciembre la carne vale más decía el pobre mercader, mostré mi costilla perforada, en diciembre el hueso pesa más ladraba, enseñé mi estrecho de costillares, en diciembre todo es rojo como usted. Dijo el hombre embelesado.

VI

Suave herida la mía, que el cuerpo entero como una uta me ha consumido, ¡gangrena!, de mi amor sin su atención, ¡fiebre!, que es algo ardiente, en mi falo flácido, como el germen de la necedad.

VII

Idioma de imbécil; amor que no existe, sí, maravilloso síntoma de necesidad, que es si no estar con ella, y ella sin estar contigo. ¡Dime!, no te diré nada, ¡dime!, no diré nada, ¡dime!, diré que ya no te necesito.

VIII

Te querré siempre, y le creí, te amaré por los momentos, y le tomé la palabra, te adoraré cada día, y yo, le juré la voz...

Hoy, al verla con otro, no me queda más, sino gritos de odio diciendo, que te vaya bien miss carrusel, que te vaya bien sin mí...

IX

Y dices que te has alejado de mí, pero yo te siento, te siento cuando respiras… No te pongas esos harapos por mí, sé que no eres pobre, no me ames con tanto ardor, cuando conoces todas tus dudas.

X

Abriré la misma carroña vacía de mi esperma, imaginando a un niño nacido en diciembre, de una madre tuberculosa, que es sino una huella, de fluido, sobre mi cama.

XI

Hiciste de mí una copa perversa, que ya no es más sino una magia neutralizada en la carta de un don nadie, tú, serás ya ella, que me dijo, alguna vez que me adoraba, y que hoy, siendo aún ese don nadie bajo la carta de ese otro, justificaré mi existencia, con una bala dentro de mi sien, que será una caricia de tus manos, sí, esa caricia de tus manos...

XII

Comeré dentro del plato material y familiar de maldiciones, y vomitaré cada trozo, como a esos niños que también fueron vomitados, dentro del maizal de la inocencia de su estupidez. Dime si jamás fuiste niño, y creíste que el fin del mundo no era sino una mujer, una mujer vestida de amor innecesario, que te decía, que te mentía, que tal vez pedía... te amo más que ayer...

Odisea.

Te regalaré tus doscientos huesos y un collar de calaveras, para que no sepas nunca, donde encontrarme. Y hallaré yo, la magia puta de otra mujer, en una cama, que es una boca, y esa boca una nada, una nada llena de bendiciones llamadas eyaculaciones. ¡YES MISS! Ya no te necesitaré ni hoy, que es diciembre, ni mañana, que estaré muerto.

Y si no me entra la locura, se esfumará la esfera de la promesa irremediable, del vino en la sangre, de mi falo en tu sexo, que es lo mismo.

Que fácil hacer daño y, que te lo hagan a ti, y a las personas no hay quien las entienda, será que a lo mejor, les resulto tan extraño sí, como ellos lo son para mí...

* Bunbury, Vegas, Cohen e inspiraciones.

Modificado, por un domingo en el vagón. Y será ya, la idea feliz de un conejo viendo su reloj.

Amor en tiempos de pólvora (Acto seguido & Nikon)

2010-11-30T04:03:00.000-08:00

Ya viví, sufrí y amé, y todo ¿para qué?...

...Viví, sufrí y amé, vale y ¿ahora qué?

Vegas

Ella siguió poniendo dos cubiertos en la mesa, y conversaba sola, como si nada, sentada a la ventana, esperando alguna sombra y cantando hasta la madrugada; no te vayas, no te vayas*... Desperté con un agudo dolor en la cabeza, enterrado en la cama que sobre el parqué dormía, camuflado entre aquellos almohadones indios, perfumados, nada coloridos. No estaba ella, abrí seguros los ojos inseguros, tampoco, no aparecía ella, me puse en pie, me dirigí al cuarto de baño, nada. Abrí las puertas del balcón por aire, sentí la frescura de la mañana sin brisa, al regresar vi los fetos de hachís que se mezclaban sobre la mesa de noche con otras hierbas, suspiré al verme desnudo y me dirigí a la cocina por algo de beber y no sorprendía ella.

Me vestí, lavé mi rostro, acomodé mis pies dentro de los calzados y salí de la habitación sin puerta, de la casa sin dueña, del recinto sin perro. Al vislumbrar el primer olivo cubierto por los rayos del sol y su verde acogedor, sentí una mano aferrándose a la mía, sin tiempo a nada me abrazó desde atrás, me detuve, cuando percibí aquel suave perfume de la anterior noche.

¿Por qué te marchas?, me levanté y no hubo nadie, ¿por qué huyes?, desperté y... Por qué te vas si puedes quedarte, hoy, ayer, pasado y mañana, me silenció antes de terminar lo que decir quería.

Me destrozan los cantares de los cuchillos en la cabeza dije, y nos dirigimos a la farmacia más cercana, señorita, buenos días, la cabeza está que me explota, ¿está resfriado señor?, señorita, olvide lo de señor, solamente sálveme, que me está matando la cabeza con su dolor. Señor, ¿sufre de migrañas?, señorita por favor, necesito algo contra este maldito dolor, le daré algo contra la migraña, ¿cuántas tomas desea?, ¿cuántas necesito para morirme? La señorita me miró extrañada, mi acompañante volteó la mirada tras sus lentes como para no reír, disimulando así su respeto. Señor, ¿cuántas tomas?, cien por favor, y cien para llevar. Creo que el dolor que tiene no es otra cosa sino resaca se anunció mi acompañante. Señorita, mejor mil, que no llevaré nada a casa.

Ella preparó zumo de naranja para mí, de fresa para ella, sobre la mesa acomodó con sus elegantes delgadas manos el cruasán que había comprado mientras dormía yo, cortó queso del día, almendras, y tinto. Yo como espectador presumía admiración por sus manos, me gustaba verla entretenida en algo tan sublime por la mañana al mismo tiempo que adorables gestos le obsequiaba a su nikon. Se sentó a mi lado luego de colocar una servilleta en mi regazo, levantó el tinto en copa mientras yo la miraba, ella me alzó el tono de los ojos chinitos, levanté mi tinto en copa aletargado, chin chin dijo, golpeando su copa en mi copa, y bebió, y bebí. Sus ojos me bajaron el tono mientras yo subía la voz de mis manos dentro su vestido, ella giró lentamente las piernas en su mismo sitio apuntándome con su sexo, el grito de mis manos crecía mientras sus ojos chinitos grandes se hacían y luego pequeños, se abrían, se cerraban y empezaba nuevamente el mismo acto. Ella se levantó agarrándose de mi cuello, su silla de espaldas cayó, mis manos en sus posaderas en frenesí entraban, ella se montó en mí delicada, sin antes quitar la tela que había tendido en mis muslos minutos antes, es para no perder elegancia al comer susurró antes de bajarle las tiras del vestido.

¿Te marcharás de madrugada como la última vez?, soy un gato mujer, y como gato debo aprender a marcharme. Ella es muy hermosa, no me parecerá extraño que regreses a su lado, mujer, como gato, no podré volver a ella, primero, tendrás que matarme todas las veces que estuve aquí, tratando de olvidarla...

Desde la cama vimos una película que años guardada estaba, a la mitad me dormí, ella a la otra mitad despertó, y estando sumido en las profundidades del colchón, con cámara en mano, me guardó para sus mañanas y despueses. Desperté una hora y algunos minutos tarde, ella recostada a mi lado me miraba, chis dijo ella y flash su nikon, mis ojos se cerraron al unísono, y antes de abrirlos los besos más descontrolados me cayeron torrenciales, y sobre mí colocó su peso entero, al momento que Cohen desde el balcón So long, Marianne bajito cantaba. I forget to pray for the angels and then the angels forget to pray for us. Es mentira pensé... porque no le he rezado a los ángeles, y me estoy acostando con uno en este preciso instante... ¡DIOS ME ENVIDIE!

Yo besé sus tetas que eran medianas cuando con sus manos me hacía tocarlas, luego bajé por la costa entera de su selva podada, giraba ella sobre el colchón, me movía yo dentro de ella como krakenes dentro de túneles sujetos a otros túneles. Más tarde ella con su sabiduría de besos amaba cierto tentáculo del kraken, con virtudes mayores a los milagros de cualquier dios. Subió hasta mi boca después, rogó dos veces, pidió tres veces, gimió una vez, cuando al final de mi prematuro orgasmo, la noche a penas iba por su mitad, y desde el balcón la luna más horrible del año nos iluminaba torpemente, ¡oh suerte defectuosa la de la luna!, que enredados nos veía.

Eres manjar en carne, para los carroñeros como yo, beberás vino de mis labios comentó mientras fue por un tinto, me gusta tu baja espalda, sobre todo los hoyuelos que formados casi al final de tu espina están. Me adoras, así lo niegues. Y es que no lo niego mademoiselle, nadita lo niego, me he aferrado a sus curvas para morirme a la velocidad más injustificada. Quiero beber vino de tus labios atinó luego a decir, cuando me ponía en pie para recoger los restos de otros tintos a lado de los cruasanes restantes y su compañera de viajes, quizá fue para no sentirme tan borracho. El aire frío entraba desde las ventanas del balcón, y cuando vio en mis manos su nikon ella aprovechó en ponerse un liviano suéter lila, regresó con el tibio puchero de siempre, se recostó en la cama con un cojín delante y uno más grande detrás, chis dije y el segundo de mi demora bastó para que ella cubra su rostro con ambas manos.

Adoro cuando me recorres entera con tus manos. Sucede que cuando lo hago, me siento como Bouguereau, me encanta cuando te pones elegante. ¡Bacante hermosa!, dame un poco más de tinto per favore, ¡tu Baco lo implora! Ella tomó de la botella con todo el descaro de no usar copa, y desparramó dentro de mis fauces su vino ensalivado, su lengua difícil, sus dientes morados. Y Cohen con su They fall among the voices and the wine acompañaba desde el balcón.

He hicimos el amor, una vez que sentimos el frío**...

Come over to the window, my little darling, cantó caminando hasta donde estaba Cohen, sus blancas bragas con pecas tatuadas apresuraban destreza, sus tetas fortalecidas con mi tacto se movían por el síntoma de la gravedad, volteó, Come over to the window, my little darling, volvió a cantar y me expulsé de la cama, lento hasta donde ella estaba. I'd like to try to read your palm. junto a Cohen cantaba, no hallarás más que vacíos solamente dije. Well you know that I love to live with you, canté devolviéndole el gesto al unísono con Cohen pero en un inglés tan de mierda como no. Sus ojos se abrieron como cofres de oro llenos en manos de piratas desalmados, lanzándose hacia mí, abrazándome como gato en su bolita de trapo, besándome las manos, la boca, los verbos mientras mis manos escribían tales verbos, en su piel. But you make me forget so very much. Cantó el dios, y tanta razón había...

Desvestí mi falo dentro de ella, culminando un polvo glamoroso, llegando casi casi a las tres de la madrugada, sin frío desde el balcón, húmedos bajo la seca noche, estando débiles, ella aún sobre mí, me besó una vez más, quedando un poco dormida tras lo que fue. Minutos cortos pasaron, la acomodé a un lado, la vestí con las ropas de la cama, se veía tan hermosa envuelta con esas sábanas blancas, su piel poco tostada por el sol, convertía en mágico el lugar, donde el diablo que era yo, seducía cada noche al ángel de los ojos chinitos más dulce de la historia, y el que la abandonaba al amanecer.

Say goodbye to Alexandra leaving. Desde el balcón el dios Cohen murmuraba, Then say goodbye to Alexandra lost. Desde el balcón, el dios Cohen recitaba...

Cuando me perdía por el umbral de la puerta invisible, su voz se oyó, quédate, ... (mi silencio) Quédate y te haré una fotografía de mis ojos y mi sonrisa con mis propias manos, la que tanto quieres... No mientas, dijiste que únicamente la harías cuando estemos muertos y me ames. Ella golpeó la cama en el sitio aún caliente que era mío, ven, tu Bacante lo implora. Los dioses nunca hacemos caso a las plegarias, ven, hay una botella más de vino aquí a mi lado... Está bien, pero aún siendo comprado tan barato, aspiro lo pactado.

Sus manos se hicieron envolturas, sus brazos y piernas collares, su boca típicas caricias de bondad, mientras sus cabellos danzaban al verso final de Cohen, con su I have tried in my way to be free... Sí... he tratado de ser libre con una mujer que no eres tú... Pensé antes de morir...

*Los ojos de la tarde. Daniel F.
**Las inmensas preguntas. (El género bobo) Nacho Vegas.
***Se reservan los derechos de imagen.

Amor en tiempos de pólvora

2010-11-23T22:22:00.000-08:00

Soy como tú estás, soy como te sientas, soy Satanás, soy la Cenicienta, soy una vara, soy un tirano,
soy malo malo...

Pereza

Un día quieres dejar el mundo entero por mí, la misma noche te aburres y no soy para ti, como quisiera tenerlo tan claro, como lo tienes tú.* Porque quedan solamente, los recuerdos machos sin hembra, que entre ellos no se fecundarán mas, aquellos placeres momentáneos de la mente, ni sabrá ya mi mano qué es tu mano, ni mi boca qué es tu paladar. Era la noche del fin del mundo, un noviembre triste de muchos que ya, se habían propagado. Yo prendía sobre una cama la pipa tres de hachís, ella escribía tres líneas sobre una negra mesa, sus manos tétricas y huesudas me rozaban los nudillos cada diez minutos, y reía, reía como nunca antes vi reír yo a una mujer.

Horas antes nos presentamos, ya que nos conocíamos en palabras de otros, mientras fuimos por café, jugo de fresa y tal vez una película moderna, nos pusimos al tanto ya en palabras personales y nuestras. Ella reía, reía y reía, y nunca yo había visto reír a una mujer como ella lo hacía. El café terminó, la fresa, la moderna película y también su risa, estábamos ahora en una habitación tétrica, que no era huesuda como sus manos, sino más bien oscura, oscura como sus ojos. Ella esnifó las tres líneas que escribió y yo fumé la tercera pipa sobre la cama. Se acercó, acarició mis nudillos una vez más, sonrió, sus ojos negros y chinitos lo eran todo, me besó, sus ojos chinitos y negros todo lo eran.

Cuando por fin despertamos nos unía un asqueroso dolor de cabeza, ella quería estar desnuda y yo ponerle las ropas, yo apetecía lavarme el rostro y ella acariciar mi barba, la pipa sobre la mesa saludó las tardes malas de un sábado cualquiera, su ropa interior negra me sedujo hasta el cuarto de baño, donde me comí con ella un polvo acogedor que luego vomitamos, porque terminamos abrazando el lavabo ella y el váter yo.

¿La amabas?, sí, como se aman ciertas cosas.
¿La odias?, sí, como se odian ciertas cosas.

Luego de sentir el agua fría y tibia su boca, salimos disparados hasta la cama, donde ella no se negó cuando le puse el sujetador, al instante que sus tetas se despedían de modo pequeño, sutiles tetas las de ella en mi mano, sin ruido, sin bulla las acariciaba, mientras ella reía, juro por dios que no existe que ella reía y reía, como yo nunca antes vi a una mujer reír. Tengo dos besos en casa, tal vez un abrazo, dos tazas de café y un sueño de cuatro horas. Te acompaño le dije, y me tomó por los nudillos, acariciando mi barba.

¿Morirías por ella?, no, porque no se puede morir dos veces.
¿Estás muerto entonces?, no, porque no se puede morir dos veces.

Caminamos calles que no conocíamos, recordando cómo llegar a casa, ella tomaba mi brazo, yo tomaba sus besos, y dentro de todo el abrumador presagio de un polvo futuro, me consumía aún la idea fúnebre de aquella dama que me juró con la boca un cielo sin ser dios. ¡Rayos!, ¿qué pasa?, creo que estoy muriendo. Dijiste que no se podía morir dos veces. Quizá mentí un poco...

Al entrar en la habitación nos miraron los cuadros más tristes del mundo, y la cama, la feliz cama nos veía ahí parados, ella de mi brazo, yo de su boca. Nos besamos golpeando algunos muebles, caímos en el lecho, sus pequeñas tetas dentro del sujetador tiritaban inquietas, y mi boca en su boca, y sus brazos aferrados a mi cuello, su pelo, sus ojos chinitos, ¡mi pipa!, ¡coño!, olvidé mi pipa en aquella habitación...

Era ya el tercer polvo que nos ofrecimos, me abrazó algunos minutos, me miraba, acariciaba mi barba, y reía, reía y reía, mientras yo, adorando su risa festejaba en sus pezones, tibias caricias con mi índice. Luego se levantó dando un brinco, la cama en el suelo y yo sobre ella, mirábamos como se iba por aquel espacio donde no había puerta, ¡qué culo!, ¡qué flaquita tan rica!, ¡qué ojos chinitos y negros más bellos! Regresó minutos luego con dos tazas de café, una por mano, y desnuda ella bebía su café, y desnudo yo, bebía su café, recostados ambos, pensando en cómo rayos pudo habernos pasado todo aquello, sin predecirlo, sin quererlo, sin conocernos. ¡Coño!, ¿qué pasa?, ¡mi pipa!

El café acabó, el aroma persistía aún en el ambiente, la cama deshojada, ella desnuda, ¡riquísima!, y desnudo yo, respirando de su café, que luego se hizo un beso, el beso sin risa con sabor a café más largo de la tarde, y también culminó la tarde, la noche presente se hizo, ella aún desnuda, yo con la abierta camisa y el falo colgando fui por agua a la cocina.

¿Piensas en ella en este instaste?, en todos los instantes pienso en ella.
¿Hasta cuando hicimos el amor?, quizá mentí un poco...

Casi golpeaba en el reloj la hora once, dos botellas de vino a un lado de la cama destripadas de su uva estaban, nosotros bebimos de esos entreveros, y luego de habernos revolcado en la bañera dos veces, nos quedamos profundamente dormidos por cuatro horas. Cuando abrí los ojos sentí un peso seco encima de mí, era ella, y su cabello oscuro cubría mi piel, sus pies en mis pies, su mano en mi mano, su risa en mi pecho. ¿Quieres más vino?, un poco tal vez. Ella se levantó con el rostro somnoliento, caminó hasta el estante pequeño de su habitación torpe y delicadamente, tomó una botella de vino blanco, la descorchó, me miró y luego se acercó moviendo esas curvas directas de su delgadez, y sus tetas, ¡qué tetas!, pequeñas en mis manos, medianas en las de ella.

¿Tendremos otro momento como este?, tendremos años como este momento.
¿Estás mintiendo?, sí, quizá lo esté haciendo un poco.

Ella se puso en pie nuevamente con un puchero lento, con los ojos tristes, y negros, fue hacia un cajón cualquiera, sacó de él un pequeño paquete que abrió suavemente, ¡bendiciones! dijo acomodándose el cabello hacia atrás, se quedó parada unos segundos... ¡MIERDA!, ¿qué pasa?, ¡TU PIPA!, y reí, juro por dios que reí y reí.

*Como lo tienes tú. Bunbury & Pereza. Versión Malatesta.

Veintidós (Dedicatoria)

2010-11-22T00:01:00.000-08:00

Vámonos...

Enrique Bunbury

Cruz commissa.

De boca,
fue tal beso
como crucificado
en el Gólgota.

De mano,
fue tal caricia
como clavado
en la cruz.

De risa,
fue tal calvario
como resucitado
en el ataúd.

Adiós siempre será un saludo.

Adiós,
saludó su boca,
adiós,
me dejó su beso.

Adiós,
habló su ropa,
adiós,
me abrigó su copa.

Adiós...
siempre será un saludo, le dije.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Tres de romanos

2010-11-17T23:10:00.000-08:00

Evidentemente soy un hombre débil. He probado a recurrir a la Biblia, a los filósofos, a los poetas, pero para mí, no sé por qué, ninguno ha dado en el blanco. Hablan de algo completamente distinto, por eso dejé de leer hace ya mucho. Hallé cierta ayuda en la bebida, en el juego y el sexo, en este sentido me he portado como cualquier hombre de la comunidad, la ciudad, la nación. Con la diferencia única de que a mí no me interesaba triunfar. No quería familia, hogar, trabajo respetable, etc... Y así veía yo. Ni intelectual ni artista, sin las auxiliadoras raíces del hombre normal...

Bukowsky

X

La rosa
frenética esmeralda de la espina
que en mis dedos sus puntas afina
y sangro loco
y morir es poco.

La risa
infelicidad desmedida
que en mis centros clava sus heridas
como llaga dentro de la vida
y vivo loco
y morir es poco.

XIV

Frígida mujer
que besos manda
desde su túnel
a la sien.

Frígida mujer
que por su gatillo
grita leve
hasta el seso.

Frígida mujer
que reptil parece
por piedad...

¡Matadme!

XIX

El esmeril
ante el diamante decae
eréctil
como mazo
en la cabeza del que golpea

-y envilecer quiero
tu cuerpo
por mi arrogāre.

De Poemas Romanos.

Los caminos ocultos

2010-11-10T16:42:00.000-08:00

LI

MENTIRA. Si lo hacía de engaños,
y nada más. Ya está. De otro modo,
también tú vas a ver
cuánto va a dolerme el haber sido así.

Mentira. Calla.
Ya está bien.
Como otras veces tú me haces esto mismo
porque yo también he sido así.

A mí, que había tanto atisbado si de veras
llorabas,
ya que otras veces sólo te quedaste
en tus dulces pucheros,
a mí, que ni soñé que lo creyeses,
me ganaron tus lágrimas.
Ya está.

Mas ya lo sabes: todo fue mentira.
Y si sigues llorando, bueno, pues!
Otra vez ni he de verte cuando juegues.

César Vallejo.

El andar.

El hombre llano, sin preámbulo a nada, consume de su heroína, silente como el humo. Camina haciendo sonar sus tacones, un golpe seco cada tres pasos, y cojea y tropieza y cae, oh torpe andar del hombre que consume heroína.

I

La cumbre,
desolada como la noche
que vislumbro con reojo
de una puerta cerrada.
No soy ya,
la exclamación de eso
que se enrosca como dedo en tu pubis
oh pubis maltratado,
angustiado
que verdoso destila
húmedos compatriotas del vello.

Agoté
febril lo hirviente
de mi semen a otro semen
blanquecinos títeres del movimiento
sin aroma como frazada
que pende de una boca
rápido
como el niño que un día nace
y al segundo perece.

De Poemas Romanos.

Resurrección

2010-11-05T18:57:00.000-07:00

Dios ha muerto. Dios sigue muerto. Y nosotros lo hemos matado. ¿Cómo podríamos reconfortarnos, los asesinos de todos los asesinos? El más santo y el más poderoso que el mundo ha poseído se ha desangrado bajo nuestros cuchillos: ¿quién limpiará esta sangre de nosotros? ¿Qué agua nos limpiará? ¿Qué rito expiatorio, qué juegos sagrados deberíamos inventar? ¿No es la grandeza de este hecho demasiado grande para nosotros? ¿Debemos aparecer dignos de ella?

Nietzsche, La gaya ciencia, sección 125

La madrugada del fin del mundo.

Corrí, corrí porque a pasos agigantados, la tenue verdad, la que se distinguía frágil, como un moribundo a punto de morir, se me esfumaba. Sí, galopé, para lograr la erudición con algo obscuro; ¡oh desenfrenada noche, oh claustro de mi fobia, oh caviar artificial!, que dentro de su calma más grotesca, el radiante sueño se hace menos cruel que la insolencia. Quise rebuscar dentro de un huevo plastificado, la idea de un profundo asesinarme, grano a grano, consumí de sus semillas, grano a grano, las despojé de mi cuero minutos tarde, al simular un yo sin ti no puedo más, al dibujar en el llano de mi verde cama un no me sueltes nunca, quizá también, antes de culminar el primer tramo, un moriré sin ti, lo estoy haciendo nena, dejarme no pretendas.

Ella consumía de mis abrazos, como tierno un niño, acurrucado en su madre, ella bebía de mis temblores, fieros temblores, de mis fríos, de mis sudores. Me dijo que me quería, y cuando en el eco le amé, calló, en silencio me miraba sin mirarme, su lástima hacia mí, era terroríficamente notoria, en mi cráneo millares de puntas sentí, como bandadas de aves que chillaban, perforando con sus picos mis ideas, como a una roca la diamantina; sentí así, los venenos más negros de la pestilente humanidad, dejándome sus yo internos, y cuando por fin seduje a la muerte, y cuando ya casi, cuando casi tenía a esa blanquecina sombra vestida de noche rozándome, se esfumó como humo del tabaco, cuando el fuego logra su querer absoluto en el pulmón del hombre. Sí, de igual modo se fue.

Logré perpetrar mi propio daño, contra mí, embravecido como escorpión, clavando mi propia espina en mi dorsal, rehuyendo a la rosa blanca, al pavor de la triste rosa blanca sobre el mármol. Caminé, luego de correr caminé, retomando el espacio reducido a nada, de mi andar macabro, de mi llorar, de mi llorar poco audaz.

No pretendo morir más, ni busco consuelo en las tetas, ni en mi verga, porque ya todo se ha consumado, el fin de los finales, el the end más prolongado de toda la imaginación, se ha cantado, el Ave Fénix, una vez más, habrá volado.

Imagen de catnez.com 'Ave Fénix'

Como las dos torres de la nueva roca caigo

mis muros en el aire se entretienen
mis soportes ultrajados se destrozan
y me desmorono ante los ojos de la humanidad maldita.

Con los pies rezando
ofrendas de pasos al tiempo otorgo
y es el tiempo que no sabe detener su espacio
como las promesas del dios al hombre.

El frío clava sus espadas en mis huesos
se retuercen dentro mío
gritan, que deje de temblar
pero tiemblo
tiemblo ante la faz de la tierra.

Como las dos torres de la tierra me rindo
mis sólidas bases se hacen agua
mis rodillas desintegran su rudeza
y recaigo en la angustia de la nada
ante un mirar de la humanidad maldita.

Sábado once de septiembre del dosmildiez.
De "El amor como las dos torres gemelas en Nueva York".

Verso al Fénix.

De mis cenizas, nacerán plegarias ostentosas, que versos son, de las glorias no angustiosas. Mecerán en mi plenitud algunos años de más, notorias en la piel no arrugada por el tiempo, brillaré, dentro de un saco de tormentos, y victorioso alzaré, repleta de vino tinto mi copa, que pedirá ella, se riegue en su boca.

De mis cenizas, verterán oraciones gloriosas, como festín de festines, entre bailes con dioses, caminaré entre los vivos, que ya muerto, habré de resurgir, como la uva, dentro de una botella, haciéndose así, el genio más inmortal,de la mar y su querella.

*Porque always lloraré a la Cambalache, over the rainbow, como tiburones del Caribe, que no consiguieron devorarle en vida, mi goleta, mi bandera, sus tibias en mi calavera, y todo al fondo del mar...

*No fue bueno, pero fue lo mejor. 'El tiempo de las cerezas' *Versión Malatesta.

Historia de un perdedor

2010-10-30T03:24:00.000-07:00

Imagen de Mondragón de Malatesta, habitación vacía, 'Muñeca de trapo'.

Recueste su cuerpo sobre la cama, sé que no es gran riqueza no, pero deje caer su cuerpo de papel sobre la cama, per favore, que le contaré estimada nada mía, le narraré cada estrofa de mi muerte, yes miss, de mi tan intratable muerte.

Nací hace algunas décadas, decadentes décadas, nací entre la maleza de algunas hierbas que el hombre no procura, sobreviví cerca a un pozo, cerca a la madera, lejos de la civilización de mierda, lejos del hormigón, no, no me mire así, disculpe mi ordinario lenguaje, pero no intento exaltar más sus mentes, porque sé, querida odiada mía, que muchas mentes tiene, bajo sus pechos, sobre sus tetas.

Mi madre era una amarga mujer, que tenía azúcar en los cabellos, que adoraba los caballos, que cargaba en su paladar, las angustias más humanas, de aquel mundo color sangre. El río en su distancia susurraba nutrias poco educadas, que en las piedras colocaban blancas sus panzas, y al leve ruido de un motor, el chapuzón llegaba, bellas nutrias de comeres horrorosos, brutales, pobres peces, alimento de aquellos perros de río. Los suelos eran granos de café contra el sol, como cacao olvidando su piel carnosa, el árbol mutilado extrañaba su raíz, la resaca insaciable de padre, se adoraba. Crecí nadando por ciudades, distintas y lloronas, secas como aquellas tetas de la perra que no promulgó hijo alguno, derroté a los demonios, me vencieron las arañas, me subí por los techos de un norte pequeñito, peligroso, ruidoso y sin luz alargados días.

Cuando cumplí doce, supuse que hallar dinero en la cartera de padre era natural, que festejar sus putas, dentro de los hoteles más caros, era natural, que beber whiskey con él, era natural. No me ensañaron en mis años pocos, que la mano jamás sufre de las penalidades de la masturbación, sino que son las ganas, las que se terminan, cuando el eyacular se hace visible. Vendí drogas a los niños agigantados, sí, esas drogas que dios permite, me revolqué con algunas hembras, y también con algunos machos, besé a los amigos, en los labios y también en los falos, escupí las ideologías, leí pocos libros, coleccioné miles, derroqué sus hojas, batallé con ellas, dentro de habitaciones que jamás fueron mías. Vi las fieles infidelidades de padre, las borrascosas llamaradas de madre, en sus ojos como el café que luchaban contra el sol, sí, señorita, por favor, no se mueva, así, desnuda y abierta de manos, está perfecta.

Cuando me fortificaba aligerado, noté que había muerto muchas veces, y aquí inicia, el sinnúmero de muertes que mantuve conmigo; mencionaré la primera y más importante: Cuando Amelia me conoció, yo disfrutaba de una mujer en vísperas de boda, y cuando amé a la bruja tal, la casada me folló de mil maneras, en el escritorio de padre, en el cuarto de madre, en la puta sala, de hermanares. Ya en el post castigo de una casada fiel a mí, de una novia sin verdades fiel a mí, y un engaño de mierda, que me consumía cada noche, con la mujer que no era Amelia, me hizo gritar, la única crueldad, que jamás debí pronunciar.

Mis piernas se hicieron rocas fúnebres, mi panza creció, mi peso se hizo estático por la bulimia tan ajetreada. Comí de medusas, destrocé sus serpientes, arropé sus vergas, como cántaros rotos los armé, y también los amé. Mantuve cierta distancia entre dios y mi biblia, porque con ella, yo construí los liendrecitos de hachís más celestiales de mis años, y con dios, tropecé tantas veces, que mejor era olvidarlo. Fui Abel cuando hice que dios detestara a mi enemigo, fui Caín, cuando tomando la mandíbula de un animal, rompí, el cántaro llamado cráneo, de hermanares. Mi piel fue cuna de los Hércules, en la infancia que duró seis segundos, en mis talones yacían todos los Aquiles, y de pronto siento que he muerto, y revivo, y muero, y traspiro. ¡Oh fiebre maldita!

Hace dos días, cuando me consagré rey de los perdedores, bajé a los infiernos, vi como ardía ella, Luci al rojo vivo, mostrando sus tetas, chupando sus pezones, recordé cuando era yo una puta, cuando era yo un vecino. Hace dos minutos, veo la pintura cuarteadada, el ahorcado de mi habitación, los libros, la cama, el sofá, mi cartera, mis bolsillos, y cuenta me doy, que sigo muriendo, que nacer es imposible, que impasible es el tiempo, y la vida de mierda, que me ha tocado vivir. Señorita, por favor, no se quite la piel, no es necesario tanta confianza, se lo pido por piedad, no me asesine una vez más.

Fue así, que acomodé a la señorita dentro del armario, como cada noche, luego de limpiarla, porque el fluido sobre la masilla avinagra mis deseos, bajo sus tiesas manos, su boca es una piedra, y me besa, y paso delante de un espejo, lindo maniquí me dice, le puteo, me aflijo, y empiezo una vez más, la misma historia de cada noche.

Veintidós (Poema a la boca de Mademoiselle Ivonne)

2010-10-22T18:14:00.000-07:00

Dentro de aquel espacio, donde se esconde tu lengua, ¡dios mío!, he hallado el cielo.

Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es del tango su bandoneón,
Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es de la madera su encanto.

Retorcí
de las flores aquellos tallos
mudos señores,
alargados señores
que acomodé en tus labios.

Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es de la noche su luz
Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es del teatro su telón.

Escogí
del cielo aquellas pecas
iluminadas señoras,
inalcanzables señoras
que coloqué en tus labios.

Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es del agua su humedad,
Mademoiselle Ivonne
tu boca,
es de mi boca su utopía.

A Cambalache, for sentimental reasons.

¿Verdá o consecuencia?

2010-10-14T21:43:00.000-07:00

Queridos lectores, y es que queridos son, queridos como el viento en su llanura más bella, queridos como el sol sobre las olas de los más horrorosos veranos. Lectores queridos, son pocos, pero son; con su distancia y no, con sus locuras y no, con sus permanencias y no.

Ha llegado el momento de dirigirme a ustedes, como disparo de cañón, como lengua de gato en la piel, como yo, contra ustedes.

Soy:

1) Un ser sumamente atormentado
2) Un heterosexual marica
3) Un niño gigante
4) Un gato sin perra
5) Un verbo irregular
6) Una puta fielmente casada
7) Un escribidor mudo
8) Un vivo que ya murió
9) Un dios sin descendencia
0) Una nada...

Queridos, lectores míos, y de todos, quisiera responderles, si alguno preguntar quiere, si hay uno, que mantiene, su silla en mi mesa (aún) Si alguno, levanta su copa, conmigo.

No soy:

1) Un ser bondadoso
2) Un hombre piadoso
3) Un niño educado
4) Un creyente
5) Un ser racional
6) Un poeta
7) Un lector
8) Un rey de reyes
9) Un animal feliz
0) Nada...

A quien me leyere, le dejo lo único que puedo ofrecer; mis líneas.

La nana de los niños muertos

2010-10-08T00:03:00.000-07:00

Imagen de Pensamientos, Blogs de pensamientos.

Había penetrado una vez más a la mujer que sangraba, mes a mes, de dos en dos, de tres a seis. Ella insultó mi mutilado esperma, quizá en su lenta presencia, buscaba algo que tal vez no manche la cama con su blanquecino color. En sus verdes ojos como el hachís antes de ser quemado descubrí mi naturaleza salvaje, descontrolada, eufórica, mi naturaleza animal. Es que tener entre mis manos ese frágil pescuezo, o mis palmas aleteando entre sus nalgas, o escupiendo mi lengua como bala entre sus dientes, ¡dios mío de mi vida!, yo no podía contenerme, no podía contener mi caudal, mucho menos prevenir mi locura, aquella estúpida locura. Cuando por fin pude balbucear luego de algunos años esas dos palabras asesinas de sentimientos absurdos, cuando por fin, pude desvelarme por las ideas de cómo no asesinar a aquella dama, cuenta me di, que perdido estaba, perdido y sumido en una de las más aniquiladoras catástrofes humanas.

Te quiero, le dije. Y me miró con ese acento verde.
Te quiero, le dije. Y me insultó con ese tono verde.

Vi luego como se levantaba aquella hermosa dama de la cama donde se hallaba, con ojos de querer matarme, con labios de no querer besarme, con manos de no querer follarme, y es que con esas manos ella hizo que yo me desangrara, claro, porque ahora mi sangre es como la nieve, como la nieve que ella apetece con la boca. Se levantó, y desde la puerta antes de cerrarla de reojo me obsequió el adiós más duradero de toda mi vida. Adiós con un ojo, adiós de lado, adiós hasta hoy.

Te quiero, le dije. Y me apuntó sin disparar con esas dos armas verdes.

Sentado ahora en este pequeño rincón, miro como la noche con su negro vestir se une al humo del tabaco mal quemado, observo el sonido de las manecillas jodiéndose entre ellas, asesinando cada segundo sin la guerra de sus tetas, porque con estas dos manos yo detuve mil batallas contra ellas, y luego se desgarraban una a una, entre mis uñas. Porque mi salvajismo no permitía el romance común de los gatos, sino uno más grotesco, más carnal, infernal. Ella desde la puerta, con ese ojo de esquina, me dio la más descabellada despedida, y sentado ahora, en este pequeño rincón percibo mi inestable más tarde. Me levanté luego de la quinta botella de whiskey, luego del quinto renglón, luego de quinto liendrecito de hachís, me levanté oscilando, casi casi cayendo, ya en pie me dirigí a esa pequeño espacio a mitad del salón, subí a la silla de madera negra, acomodé esa corbata extraña que la sombra de aquella puta dulcemente remendó en mi techo, la ajusté porque la elegancia jamás debe perecer, y ya con el traje completo, decidí estirar el cuerpo, imaginando a todos aquellos niños que murieron dentro de ella, porque tal vez mañana, cuando despierte, ella esté nuevamente sobre mi cama.

Bajo los efectos de la pálida dama.

2010-09-24T03:02:00.000-07:00

Imagen de Taringa!. "Blancas damas"

Y habla con su madre: "soy yo madre ¿no lo ves?"
Ella dice: "Olvida que algún día te engendré"
Nacho Vegas.

La serpiente me observa, soy la rata inmunda que entre sus colmillos perecerá tras un temblor y un ardor; respuesta a la causa de su veneno. Me observa también su lengua dividida, excitando el aire, mientras sus ojos muertos como negro cavilar me susurran un pequeño espasmo dentro del pantalón. Ella pretende sobre el suelo sus tetas invisibles, raspando su piel contra la piel del suelo, ¡oh leve movimiento del pene entero!, ¡una serpiente!, que apetece su forma flácida, como una lengua dentro de mi boca adormecida.

La serpiente se enrosca, soy los huesos que adora entre sus apretados músculos aquella dama encantadora, y no seré yo quien decida deshacerme de su cuerpo mutilado, sino que serán sus curvas las diosas carnales que mis formas transformen en polvo, y de aquel pálido polvo tres líneas parirán su encanto, ¡oh nariz pobre de pensares!, como avatares, mis ojos sangran en mi garganta que derrumba sus hablares, cuando dentro de una pústula expulsa su cariño en forma de pus, su ponzoña de lento asesinar.

La serpiente abre sus fauces, soy la pierna de madera que sentirá su crujir, cuando esos dos filos dentro de mí logren dos aberturas similares a una guerra, llena de seres blancos como líneas de aquella hermosa dama. Y decidiré por fin si las engulliré al instante que respire, o si prefiero me muerdan, incrustando en mi lenta agonía aquel escalofrío desatroso, que no supera la noche cruda de la resaca, y que dentro de la eyaculación más pobre, la serpiente me seduce, y que yo beba de ella, como niño en un crimen de teatro, fingiendo ser arrullado por la violación sobrenatural y clementina. ¡Oh falo perfecto!, me miras desde lejos, hermosa línea que se adentrará en mis narices, ¡oh perfecta cocaína!, no habrá mejor serpiente que tu hermoso cuerpo entre la mesa, y mi vida.

Uno y medio

2010-09-22T17:53:00.000-07:00

"Y morirme contigo si te matas,
y matarme contigo si te mueres.
Porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren".
Sabina.

Uno y medio.

Son tus besos,
una lengua,
con sabor a pechos
sobre mi cama.

Son tus manos,
un franja,
de poemas
sobre mis ramas.

Ella se vestía de lunares, comprendiendo así, la magia del pañuelo, que danza sobre el virgen suelo, como una estela, que se deja sobre la estéril tierra. Ella en su fragilidad asumió la pureza de una manera esencial, como el calor puro, de un lienzo oscuro.

Nena, píntame la piel, no pretendas disimular conmigo.

Ella aparcaba sus manos, vestidas de jaguares, sobre mi espalda angustiada, que una a una, dejaba ella las heridas, que eran lentas y largas, sutiles, como las respuestas de dios a mis plegarias. Ella consumió, como adicta mis líneas, que eran dos, como un gesto absurdo.

Nena, bebe de mi boca, no quieras disimular conmigo.

Ella remojaba su lengua, dentro de mi lengua, asimilando así el agua que no purifica, como león que ruge, dentro de su leona, así consagramos juntos, la ruda historia, de un hombre que no sabe follar, y la nena, que jamás intentó volar.

Nena, muere conmigo, que no querré vivir más contigo...

A Cambalache, for sentimental reasons.

Sueños imperfectos

2010-09-13T15:54:00.000-07:00

Imagen de Mondragón de Malatesta, Presbítero Maestro. 'Oración'.

Oración de una puta.

Puta dices, piso tres
porno seis
come carne
rezo a Satán
dices bien.

No perforo
añoro
humanidad,
no carcomo
imploro
fragilidad.

¡Qué peste mi peste!
oh falo inmundo
oh desprecio
oh tertulia
la tuya con él.

Lames
tocas
rozas
e introduces tu esperma
dentro de mi esperma
haciendo del poema
una nada.

Y la nada es una rosa
frágil prosa
de tu mano exprimiendo
mi seso
espeso señor del amanecer,
de tu boca experimentando
mi peso
expreso lechoso del anochecer.

Puta dices, piso seis
porno nueve
no comas
rezo a Satán
haces bien.

Malos sueños. (Relato)

El paisaje relucía su miedo absoluto, llagas en toda la casa que apetecían un vómito necesario hacían comprender lo desgastado que estaba aquel lugar. Podrido, sería la mejor respuesta a toda duda. Entré por la puerta cubierta con una negra capa de aceite quemado, como un perro abandonado mostraba sus huesos, ¡oh pobre puerta!, que no protegía ni su color, ni su desgastado color. Me adentré en aquellos espacios y escondrijos, mientras en mis bolsillos alumbraban unos billetes de diez, suficientes, para la triste ocasión a la que vendría.

Una pequeña latina me esperaba, con un pantalón que le quitaba hasta el aire de los pulmones, ¡qué asquerosa latina!, ni blanca ni negra, ¡maldito color!, ni alegre ni triste, ¡bendito pudor!

Ella me miró desde su pequeña altura, con ojos de querer recibir algo, así que de mis bolsos saqué los billetes y se los alcancé. Ella me seguía mirando, desde los ojos hasta los ojos, y la batalla empezó; de su boca brotaban los besos más repugnantes que jamás ella entregó, y mis manos en sus tetas se hacían parte de una piel, y de esa piel parte de unos pezones, estrujé sus botones, con mis dedos los aplasté hasta que fluyera la sangre, ella se estremecía, ambos de pie entre la batalla más cruda, sus pantalones bajaron difíciles, luego mi falo asomó su forma torcida desde la cremallera del pantalón de vestir, de un porrazo se clavó dentro del hueco de aquella puta mujer, sentía cómo sus paredes crecían, de lado a lado hasta chocar con su final, ella abría los ojos intensamente mientras mi agitado mármol de carne se enfurecía en su hoyo mojado. Ella abría la boca desesperada, y clavé con más fortaleza y terquedad mi grueso puño, así hasta que ella gimiera de dolor, una, dos, tres veces, y el asco retumbó en cada oído mío, en cada centímetro mío, olvidé la funda que me mantendría formal, y cuando predije la más terrible maldición saqué mi sexo de su mar, cuando de aquel mar en ese preciso instante, se dejaron ver las peores criaturas bañadas en fluidos pegajosos y malolientes, que se desparramaron desde su abertura hasta el triste suelo del mal.

Ella me miró, desde sus ojos hasta mis ojos, con odio maternal, algo ella expulsó, ¡feto inmundo! pensé, ¡feto inconcluso!, pensé otra vez.

De mi estómago un golpe rechazó la cordura, y en mi estómago un vómito creció como río en invierno, corrí hasta el lavabo del cuarto de baño, caí porque el alcohol y las drogas confundían mis andares, me revolqué entre la mierda de hombres que no conoceré jamás, y de mis manos se expulsaban horrorosos hedores, y en mi boca el asco se mezcló con una levadura que hizo crecer, el caudal absoluto de mi rabia.

Me miraba la latina desde lo alto, en el suelo me encontraba, mientras ella rebuscaba y me quitaba uno a uno los billetes de diez, mis manos habían muerto, mis piernas habían muerto, mis ojos habían muerto. -Eyaculé por la boca, lo que debí expulsar dentro de aquella asquerosa mujer me dije. Antes de que mi alma, de mi cuerpo se largara, dejando tendido en el suelo ese imperfecto esperma al que la humanidad entera llamó hombre.

Relato basado en sueños reales.

Tiempos morados

2010-09-01T12:18:00.001-07:00

"Tal vez el mundo sea el infierno de otro planeta"...

Aldous Huxley

XXIV

Odiaré al dios de la mueca;
¡oh risa exagerada!

Pupila sin ojal.

Odiaré al señor de la frase;
¡paz en la tormenta!

Asqueroso instante que es vivir.

Odiaré cada día
porque morir es poco;
¡oh leve dolor!
de la bala adentrándose en mi cráneo.

De Poemas Romanos.

Tiempos morados.

Hace dos días una delgada imagen de mujer se desvaneció como se desvanecen los orgasmos sobre mi mano, uno a uno como cuando se escupe en el suelo, como el sustento de una nariz. Sus alargadas piernas como tallos de rosas otorgaban, la dulce manera de hablarme con sus pasos apresurados, ¡oh torpe andar de hombre!, que no reconoce parte de mi andar. Le saludé como quien saluda al viento, porque cruento es el tiempo sin su espacio, y terrible el modo con que mira el gusano bajo la cama de estar. Ella tenía la risa del diablo, es decir que su risa comprendía un engaño mayor a la de Fausto, y que tenebroso sería el beso, que de sus largas muecas me ofrecía. Mi nombre es francés señor, ¿el suyo?, no señorita, mi nombre no es más que un invento poco necesario, mi verso es francés señor, ¿el suyo?, no señorita, mi verso no es más que un crimen del ayer. Con bellos colores en los labios tajantes retorcía entre sus mordidas aquella leve forma llamada lengua, mientras yo miraba desde atrás singulares pensamientos de una fobia. Señor, tiene usted un pasado pesado, señor, es usted similar a un hombre que me dejó.

Hace dos días que no duermo sobre una cama, porque en el suelo mis formas se acomodan, y desde el frío cemento como rojo colchón mis manos se amoldan, en mi espacio tenue, como cántaro dentro de otro cántaro, que rotos se hacen uno solo. Señor parece usted un ser atormentado, señor parece un pobre loco, tal vez asustado. Ella desde su risa pretendía algo poco rutinario, yo desde su prisa pude ver sus formas, resumiendo ciertos modos, como cuando un ave sobre los techos posando deja ver, su asombro. Tomé los atajos más largos, para poder así entrenarme en sus negros y entreverados cabellos, ¡salvajes cabellos!, como manto de ébano, ¡locos cabellos!

Hace dos días que no pude ver desde una mesa, su mirada dentro de mi mirada, porque en el lento pesar del asesinato, una escasa mueca de miedo se ajusta, a la pequeña duda de un color que no quiere ser como la mora, así sus prendas se asusten, cuando de mi sangre púrpura, los avernos se asoman, dejando ver así, pequeños restos, que en la realidad son indefensos huesos de niños muertos, que entreveradas y enroscadas todos, hacen de una mujer, un asqueroso verso.

Veintidós (Peces de ciudad)

2010-08-22T11:57:00.000-07:00

Hembra.

Hembra que entre mis músculos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

El último hombre. 1984 L.M.P.

Peces de ciudad.

Flor de arena
paseo de estrellas
jaguar
manantial de cera.

Canela sin piel
bares
tintos de seda
mesas
postres de manzana.

Pies mudos
lenguas
abismos
y borracheras.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Mondragón

2010-08-20T20:58:00.000-07:00

Señor, señor, no es lluvia, dios no se ve, pero se siente, dios no se toca, pero se siente, ¿no lo siente acaso?

-No hijo, en mi pueblo a todo eso le decimos viento, y nada más.

Dragón de tejados mojados, con alcohol regados, simplón majareta del cielo, con alas hirviendo en fuego. Estigma del viento, que se siente, que no está, que no se ha ido. Cielo roto a la mitad, verso pródigo en la boca, del que está, dentro de otro muerto, como cajón en las manos del suelo.

Gusano indigente de las madrugadas, pedazo de madera, animal del mal, se abren de sus ojos rojos húmeros como el dios de la nada, festejando una leve hendidura, tan profunda como la mar. Ciudad derruida, Chernóbil sin peces, ni gusarapos, sin caricias ni putillas; ciudad de mierda.

Clochard que no sabe de seda, rótula tibia, calavera, ángel desterrado del trocito de pan, amargura, catedral, fiesta de memoria del que murió, dentro del túnel de una mujer. Rabioso moribundo caótico, perro faldero, amante del lugar sin su forma, despreciable juglar.

Muerto que aún vive, que no sabe ni festeja, cielo raso ni bondad, mal augurio, espina dorsal, flor marchita, cigarrillo sin tabaco, cirrosis, metal aferrado a su óxido, niño sin mamá, detestable mal amigo, borracho abrazado a su bar, silla de tres patas, vaso roto que no corta, como la hoja tiesa sin líneas ni maldad.

Pequeños tramos que hice en mi ciudad y pequeños espacios del cuerpo que ya no está. Aquí un resumen de mi entorno, y lo que ya no me rodea.

De Malatesta

2010-08-11T23:21:00.000-07:00

Señor, señor, por favor mire al cielo que sentirá algo maravilloso llamado dios.
-No hijo, es solamente lluvia en tiempo de verano.

Señor, tiene usted dos ojos como café pintados en la cara, una negrísima cabellera, unas manos terriblemente vulgares. Sus desordenados dientes ameritan mordeduras indefinidas, su lengua cobarde, su altura, se juntan en una sola pintura.

Señor tiene usted dos pies como susto postrados en el suelo, una cumbre como nariz, muchas costillas casi rotas, aunque también vulgares. Sus inatajables verbos prevalecen mugrientos, como muertos, como gatos, que juntos conforman una terrible abertura.

Señor tiene usted dos hijas maravillosas en ambos horizontes, una es dios y la otra Lucifer, dos hijas muy guarras, invisibles, que entretienen. Sus desnaturalizados cuentos resuenan entre los dientes de la rata, como peste incontrolable, como el hombre, y el hambre, que juntos mueren con premura.

Señor tiene usted muchos familiares, pero muy poca familia.

Aquí parte de mi andar. Aunque también decidí, casi al final de mi fortaleza ante el sueño, colocar un fragmento de algunas madrugadas resumidas en Maldición literaria. Espero lo disfruten tanto como yo.

S.O.

Caes como perro
dentro de una boca vacía
guisos rojos que se mezclan con saliva
sigues cayendo
como perro dentro de una panza vacía
aguas mansas que se mezclan con terribles mares
sigues cayendo
como perro dentro de unos gusanos tremendos
barro que antes era agua entiende su mal olor

¡oh semen perfecto!

que por la boca entras sin dejar tras tu paso
esa peste asquerosa a la que todos llaman vida.

Prosa II

2010-08-05T20:54:00.000-07:00

"No, Monsieur Jourdain. Lo que usted dice no es prosa, precisamente porque lo habla. Prosa es lo que se escribe, en las cartas, en los cuentos, en las novelas. Es una forma de escritura que se diferencia del verso, más parecido que la prosa a la oralidad".

Blancura.

De entre la mierda de otro
tomado es el cuerpo
lamentando
todo aquello que se ha hecho.

No protestaré
si se me une a eso
tan marrón como la piel
del hombre que no debió
nunca ser concebido.

Lo negro ensucia
al mundo
como mancha en el suelo
lo sobrenatural es quitado,
lo blanco sin embargo
es la tonalidad
de algo puro.

Relato para no ser contado.

Sufrí dos brutalidades:

La fornicación;
de mi padre su falo instalé
en mis fauces
con sabor amargo
crecí con él
y en su olor me reconocí.

La flagelación;
de mi madre sus látigos adoré
en mi culo que sangra
sus caricias arrullé
una a una
mientras la piel conocía
el suelo y sus malicias.

Hoy ya maduro,
no por el tiempo
si no por los lamentos.

Destruyo de mi cráneo
su fruto
que extraña
lo que de niño probó
desde la piel
desde la lengua
desde mi culo
mientras un semen extraño
se derrama.

I

Cayendo estoy,
en lo profundo de la vida,
que me atrae a su centro,
estrujando cada hueso mío.

¡Oh vida asquerosa!

¡Detente!

Lepra de mi vena que ofende
a la misteriosa dama roja
que en su vientre papeles quema
sabe a hachís
sabe a mandarinas.

¡Oh vida asquerosa!

¡Detente!

Y continúa la maldición de la literatura, a quien me leyere, le suplico no mal entienda mi poca imaginación, no es que odie ciertas cosas de la tan asquerosa humanidad, simplemente odio todo de ella. Les dejo aquí, parte de dos organizaciones mías, de poemas; que en mi tratar defectuoso, como mi corazón tan maldito, y tan hijo de liendrecito de hachís, y tan de todo, que nada ya espera, tristemente ha recreado. Quizá, en otras publicaciones futuras, aspire algo mío, personalmente mío, que aprecien con un poco más de cercanía.

I - De Poemas Romanos.

Prosa

2010-07-25T14:57:00.000-07:00

"¿Qué, cuando digo; "Nicole, tráeme las pantuflas y deme mi gorro de dormir, ¿eso es prosa?"
Monsieur Jourdain

Pata de cuervo.

Abrigó
de la pesadilla su flagelo
arraigado a una cúpula
como miseria
sobre el seco pan.

Consumación
de la unión
entre en jerbo y el cebo.

Putrefacción
de carne
con gusano
como pata de cuervo.

Síntomas de un hombre muerto.

Como pintura
blanca esperma de la nada
que de la roca tomada es
inútil justificante de la lengua
la duerme
como duermen ciertos muertos
la quema
como se queman ciertos muertos.

Migajas
blanca bilis de la rabia
que se une al papel
como gusano de mar
a la piedra.

Sueño que la mar es mujer.

Un pez llama
a otro pez ya muerto
sin tetas
sin cola
lo llama
clama
desde la profundidad
de la masa
de su espada.

Otro pez muere
y uno más mira
desde el sexo
de la mar sin forma
se sumerge
respira
se ahoga.

Hace algunas noches, dormir no podía, beber no podía, fumar no quería. Se me vino a la mente ciertos instintos literarios y malditos, naciendo así, algunos poemas en prosa. Sin tratar de insistir, tres pequeñas muestras de un buen puñado de letras, les dejo aquí.

Veintidós (Lugares & formas)

2010-07-22T16:14:00.000-07:00

Catedrales sin mirarte construyo, en tu pecho, mientras de tus ojos crecen flores de agua, que riegan la tristeza de mi alma.

Suspiro toda forma de romance, en tu piel como la seda, que me otorga, la grandeza de tus formas, sobre la arena de una cama.

Fortalezas sin tocarte construyo, en tus bajas costas, en el momento que de tus labios nacen peces rojos, que me besan como la mar, a la piedra.

Respiro toda forma de romance, en tus manos como la niebla, que me obsequia, tus lugares y sus fobias, bajo las sábanas de mi piel, sobre tus pies.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Admiración por los muertos

2010-07-09T01:28:00.000-07:00

Imagen de Sopor Aeternus.

Los muertos son seres tan interesantes como para tomarme un café con ellos.

Son tus amarillos dientes la peste de un beso, mientras retraes en tu culo el dolor, -no respires porque apesto dices, luego me tocas. Son mis lepras las caricias de tu dedo, imaginando huestes imperfectas, súbita muerte de las gentes, porque en la cama yacen carnes rojas, como plato sobre la mesa.

Con tu ojo muerto el reloj miras, desde mis muslos mientras silencio de mujer guardas, con tu falo entre las manos odias quererme, instantes después eyaculas.

En tu garganta la navaja guarda, con tu sangre limpia mi pudor, llora mañana si es que puedes, con tu ojo de vidrio roto a la mitad. Pestilente pedo de tu boca que todos llaman beso, aguardas pánico en tus tetas para soltarlo en la nariz del muerto, con otro toque, la sinfonía de la estupidez transformo, de roca en aire para fingirme hombre.

Restos quemas, de tu niño indefenso, lo miras, achicharrado como cucaracha, finges ternura al masturbarte luego, porque en la madre de Cristo piensas, no intuyes la falta cometida, por obsequiarle semen a tu virgen preñada.

Es la magia adquirida de tu trance una farsa, similar a la desdicha de la heroína, que resume como excremento de animal en las lenguas, porque es la mierda parte de tu inerte esperma. Con la punta de una lengua infantil obligas recoger tus sobras, logrando satisfacer así ,un tercio de tu admiración por los muertos.

El paraíso de las flores muertas

2010-06-24T12:20:00.000-07:00

Que caí, que me recogen, que vuelvo a caer, que me dejan ahí...

Sobre las alargadas enredaderas de tus cabellos camino, como en una liturgia las oraciones, y sobrepongo estrepitoso mi caudal desmedido en tu oscuro pasaje y a la vez mojado. Miras desde la cama gris por las cenizas de tus cigarrillos con ojos desaforados mi herida y lames la postilla. Retomas el guión que dejóse mamá sobre el parqué rayado por tacones de putas y payasos, lees titubeando y das risa; entonces me vuelves a mirar y dices: hay gatos más tristes que yo... Y justo ahí, donde se amotinan mis vanas emociones caes como un rayo sobre la tierra, sólo que esta vez será sobre la tibia madera, tibia porque el semen que se derramó aún permanece así. Hay gatos más tristes que yo, vuelves a decir, mientras retuerces parte de una sonrisa y gimes desde ya, lo que se avecina.

La temible historia de una puta con flores en las manos, la triste pero aún así, abominable historia de una puta enamorada. ¿Perdón para tal pecado habrá?, gritas al cielo una y mil veces, llamas al Ícaro cruel que en tu camino señaló su flecha, semejante desdicha la tuya, que no sabrás jamás quién merece todos los besos que guardaste, todos esos añejados besos que a tus clientes negaste. Yacen hoy, putrefactos bajo tu lengua, y que tu inválida boca no sabrá jamás qué precio tuviste que pagar, a pesar del acerbo sabor y fétido olor que soportó, no sabrá nunca aquel precio.

Me entretengo en tus alargados cabellos, que corren y crecen, en mis manos y en mi boca, en mis pies y en tus gritos, ¡puta!, hay gatos más tristes que tú, ¡flores!, que en tus manos se mueren, ¡penetración!, extiendes ambas piernas a lo ancho de la cama y me llamas, no me besarás, porque no seré yo el maldito que tu amor reciba, ni mucho menos el amante al que no le cobrarás, sino uno más de aquella calle tan gastada, que el llanto te absorbe, y los chillidos, y los orgasmos, y algunas oxidadas monedas dejará a cambio.

Regóse aquella viscosa dama blanca entre tus piernas, no rozará tu interior porque el látex en su finura separará la desdicha del amor absurdo de tu abertura, no sabrá nadie ya, que feliz termina el hombre que ha pagado, e infeliz quedarás tú, por haber recibido parte de su miseria. Así volverás a dormir una vez más, con las flores muertas entre las manos, en ese paraíso rojo y angustiado, no de sangre, sino de rosas que a tus labios asemejan su ternura.

A Dodó, en su habitación oscura.

Veintidós (Caricias & besos)

2010-06-22T22:25:00.000-07:00

Con la boca, sin decir nada.

Semejante es a la dulzura de la uva, que verde divide su color con el tinto, que en la boca crece y se mece, que subyuga a placer mi clemencia. Se ha vestido en parte con piel de un dios inexistente, que parece que está, que no se ve, que se siente y no es viento; se ha vestido con piel de un dios imaginario, que se sabe puede estar, que se sabe no responde. Similar es al sonido de un piano, que suave se me escapa de las manos, que en las cuestas perece y se mece, que destruye mi agonía, que a placer me toma, y me deja.

Se levantó antes que la madrugada la despierte, se levantó haciendo gestos con las manos, tomó de mi boca un trago, parecía un beso, luego otro trago, parecía un beso, y así hasta embriagarnos. Se despertó antes que el sol la piel le arañe, se levantó y la cama la extrañaba, tomó de mi mano una caricia, parecía un beso, luego otra caricia, parecía un beso, y así hasta tentarnos.

Amanecía el domingo en vísperas del sábado, amanecía y no corría, esperaba ya agitado, vestía algo que me pertenecía, en la toalla ya húmeda, yo me escondía. Aclaraba el domingo en la panza del sábado, sin sol y no gemía, aguardaba ya entusiasmado, llevaba algo que me atraía, en su boca ya húmeda yo me escondía.

Hay noches tan grandes y gloriosas como un cielo eterno, que imaginado corre, que alucinado espera. Ella que nada me debía me dejó su vida, en besos y caricias, en labios y saliva. Hay noches, tan largas y cortas, tan frías, que aparecen con calor, que se marchan, que no se olvidan.

Inspirado en 'La noche más hermosa del mundo'. -Fragmentos.

A Cambalache, for sentimental reasons.

La danza de Eva

2010-06-16T08:47:00.000-07:00

Hay mujeres asesinas de hombres, esas conocieron el verdadero significado del amor puro.

-¿Bailarás conmigo?
-Te mataré.
-¿Qué vestirás?
-Toda la tristeza del mundo.
-¿Qué zapatos usarás?
-Tu cráneo y el mío.

Eva se llamaba, Eva como la uva, Eva con E menos U, Eva vestida, la sangrienta Eva.

-¿Tienes hambre?
-Lo suficiente.
¿Qué apeteces?
-Tu miembro.
-Te amo...
-No me asesines otra vez...

Eva se llamaba, Eva como la era, Eva con V menos R, Eva casi desnuda, la desdichada Eva.

-¿Estás a gusto?
-Quisiera vino.
-¿Qué tanto?
-Lo que quepa en tu boca.
-¿Me amas?
-No te maldeciré.

Eva se llamaba, Eva como la edad, Eva con V menos D, Eva desnuda, la asesinada Eva.

Porque dos más siete es igual a veintiuno

2010-05-27T01:00:00.000-07:00

"Lleva tiempo llegar a ser joven"
Pablo Picasso

A pesar del peso que suscita el tiempo en su pasar, es corto el olvido y largo el camino que apremia esa juventud tan efímera. Suena muy lento La Dispute y se dibuja un acuerdo de mutuo romance entre tu cuerpo y el mío. ¡Y es que son!, es decir, deberían ser el uno para el otro en su total significado.

Y pasa sin pesar el templo que se inicia en lozanía, justificando hermosura, ¡inmaculada tú que sobre tus pestañas reside la sapiencia!, pero también entre ellas, como soles tus dos ojos inmortales. ¡Y es que son!, es decir, deberían ser el uno para el otro en su total significado.

Y pesa el tiempo al pasar, que hace jugar huesos y tierra bajo el bramar de la hierba tierna, ¡es ahora!, grita la masa, que aprovechar debería tu cordura, similar a una locura tenue, que se convierte en tus pechos La Redécouverte que mis viejas manos a vivo peso sostienen. Latentes ellos, ¡y es que son!, es decir, deberían ser el uno para el otro en su total significado.

Y pasa por fin tu tiempo junto a mí, imaginando mundos dentro de tus cabellos, acariciando sobre tus prendas los montes que Venus sustituyó en ese espacio resumido en cielo, ¡y es que es!, como el milagro dice, ¡y es que es!, como dice mi boca, ¡y es que es!, el mayor milagro de tu naturaleza. Es decir, que tu mente enfrasca en la mía los más dulces deseos, y desenfrenados, como tu lengua en mi boca, como mi verso en tu boca. Y así ser el uno para el otro en su total significado.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Verso a Satán

2010-05-25T23:33:00.000-07:00

"Qué mudos pasos traes, ¡oh! muerte fría, pues con callados pies todo lo igualas".
Quevedo

Satán, que a tu locura correspondo, ardo en la daga que hacia mi pecho apunta, que me quemo y no soy si no cenizas de tu ser. Devorando niños estoy, de un bocado a otro la demencia sobrepaso, y tarde es cuando pretendo encontrar no uno, sino mil infiernos.

Satán, no soy ya la espada dentro de la virgen, soy el feto que crece, sí, al que llamará la humanidad anticristo y a su vez salvador. Devorando niños estoy, de pierna a cráneo entretengo mis lenguas, y cuando decido por fin levantarme tarde ya es.

Satán, justifica delante de tu casa mi nombre, y en tu sombra recógeme, y sé de mí como ante la flor negra y marchita de tu falo yo soy. Y formar del semen maligno pretendo no uno, sino mil reinos, y de todos ellos humanidades enteras ardiendo, a placer, porque a placer me prendo.

Satán, ante la luz fortaleza absorbemos, poque más que ciervos somos, y dentro de la maldad fornicas hoy con la piedra que ya en su núcleo maltrecho y usado, crece la flor sucia de la agonía. Y desde ya canto, que desesperados vendrán a mí, y no será a la primera si no a la sétima trompeta que yo a todos ellos, los veré arder entre mis manos. Como niños atormentados deberán correr, y es que niños debieron permanecer para entrar en mi lar.

Satán, remedio de la muerte, cura de las llagas, que soy más que tú ahora, porque tu arrogancia demuestra debilidad, y mi virilidad ahora te fecunda cual llamas, que se extienden por tu cabeza como gusanos dentro de la mujer muerta.

Satán, arderemos nosotros también, del claustro seremos escupidos, y en la gólgota permanecerá el nombre maldito de jesucristo, que angustiado mirará no a uno, si no a dos Padres del las profundidades del mundo. Y tú, a mi derecha, gobernarás lo que desde ya arde a mis ojos; la humanidad completa desmoronándose ante mí.

Veintidós (Parques & Besos)

2010-05-22T22:07:00.000-07:00

...Me dan cosquillas tus mentiras.
Cambalache

La noche se muestra como noche,
como oculta,
como cuando no la llamas.
La risa se muestra como risa,
como muestra la tuya,
y te llamo.

Los tangos derroches de hermosura,
de lo imaginado,
de lo soñado y no.
los sueños desmoronan lo real,
como cuando no es verdad.

Dos fragmentos de 'Noches de tango'.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Mutis

2010-05-16T00:14:00.000-07:00

"Oh, Satán, tú tienes dos cosas: el oro y el regazo de la mujer".
Goethe

Cuerpo que sin vida tiembla sobre la larva,
y en el agua te pierdes como pez que ha muerto,
hombre que en tu espalda sucumbes los restos del mundo,
sabes a nada, sabes a cuento.

Siento pena de ti porque ya nada se parece al canto,
lágrima sobre la lástima,
pena sobre la pena,
es decir: Que el falo del hombre ensucia el cuerpo.

Cuerpo que sin vida yace sobre mi cama
y en la tierra tu peso se hace polvo,
cuerpo que ya no avanza ni sabe,
que no mira el ocaso desde mi ventana.

Siento pena de ti porque ya nada se transforma tanto,
peste sobre la rabia,
rabia sobre la cama,
es decir: Que el semen del hombre ensucia el alma.

A Dodó. Que en su teatro máximo me regaló la muerte.

Lamento de una pipa

2010-05-12T21:20:00.000-07:00

"Y una noche más tú querrás soñar, pero la más pura soledad no se cura con champán y cocaína".
Nacho Vegas

La pipa quebró, en su rotura el olor desfundó, y en la nariz se mecen cordura y pecado a la vez. Como pésame de boda lo indeseable predice llegada, y acontece la dulce nostalgia que antes fue ogro. Al parecer justificó la indolencia que sufrió la vena y la piel. Con ataduras irrompibles, quebradas inquebrantables en las muñecas, como abismos que desafiando al filo, alumbran con rojo la peste absurda del hombre. Moscas adornan la fiebre, como mariposas de la mierda, nadan en el aire y el hedor empotra su espada, en la nariz donde se mecen pecado y cordura a la vez.

El humo cuela sus colas desde mi garganta hasta mis cofres podridos, y arrincona el cáncer esmeralda de mi papel en su batalla contra el fuego. Como chirridos similares a los gritos de los bebés timando el romance de la madre aborrecida. Llevo en la mano de plata una cuerda que parece hecha con tus cabellos, azabaches como la noche más cruenta. Oscurece a la mitad del grávido pedestal, que sobre el descansa la rabia del ser que asimila imperfección, así hasta matarlo. En mi garganta el humo hace reflexión, y la tos me devuelve la idea de estar agonizando, como perro suelto la arcada entre tus manos hasta que la pipa imagine derretir las pupilas, esas pupilas que antes, vieron la nada.

El hachís rompe la cuerda; ilación entre la cumbre y mis pies, que se cuelgan como frutas del manzano que seca levemente, culpable la estación tan fría de este terrible invierno. Que congela aquellas sombras de la noche, que como sobras aturden la sangre ya negra. Miento y alcanzo la furia, que hierve las más sublimes formas de asesinato, y crece en mi pecho la abominable verdad que ofrece la hierba, y ésta justifica la noble necesidad de tomar ya lo encendido, mientras en mi nariz se mecen a la vez, cordura y pecado.

La pipa quebró, en su sonido el rayo estremeció, desde la raíz hasta la masa, que clamando misericordia la mente se marea y el hambre crece como la sed en el cuerpo. Resuena el lamento de la naturaleza en la pipa café, que en la sublime batalla del fuego contra la hierba deja regar en mis huesos la endeble nube gris que arde en el pescuezo. Y en mi nariz se mecen a la vez hachís y cocaína.

'Made in London'. A mi pipa café.

Veintidós (Café de besos)

2010-04-22T22:12:00.000-07:00

Me gusta el castaño de mis cabellos, mi pálida piel...
Cambalache

Me gusta el castaño de tus cabellos porque son como la tierra joven, tu piel de papel porque en el está el mejor poema de tu existencia. Me gusta la seda de tus pies porque en ella me envuelvo y de tus manos la fina caricia porque en tus manos también me envuelvo. El beso lluvioso me gusta porque termina en tu boca y tu boca, porque termina en mi boca. Me gustan tus roces callados porque son como viento sobre las olas ociosas y tu cuerpo fiel, que como blanca mar en mis playas termina.

Me gusta caer en tus brazos frágiles porque me siento fuerte y en tu vientre suave morir, nacer de tu boca y de tu mente beber, y vivir, que es lo mismo. Me gusta la fina palabra y tu lengua, tu saliva y tus manos mi alma tocando. Me gusta el olor a jazmín de tu pelo, el olor a piel de tu cuello, el olor a a fruta salvaje de tus labios, me gusta cada instante que de ti pretendo. Me gusta el parque del olvido y de las viejas costumbres la fe, me gustan tus pechos de olivo y tu aceite de miel, y de miel también tus ojos café. Me gustan tus risas porque son como nubes sobre las telas ociosas, me gustan tus labios, tus finos labios de mil princesas.

Me gusta mujer, cada instante que de ti prentendo.

A Cambalache, for sentimental reasons.

La bruja más asquerosa del siglo

2010-04-18T17:28:00.000-07:00

"Me gusta pasar cigarrillos con los pieses, es como si me cargara alguien". (Risas)
L.M.P.

En sus pechos descubrí la forma, la forma que la vida tanto ofreció a mis manos, mis manos que tanto tocaron los pechos, los pechos que tanto percibían mis gustos, mis gustos un poco extraños. Ella era calva, calva y negra, negra y puta, puta y barata. ¿Qué más de bueno podría tener una puta?, es decir, qué menos que eso.

En su sexo aprendí el morbo, el morbo de ver como agonizaba en mis manos, mis manos que tocaron los sexos, los sexos que tanto percibían mis gustos, mis gustos un poco raros. Ella era fea, terriblemente fea, fea y estúpida, estúpida y repulsiva. ¿Qué más de bueno podría tener una novia?, es decir, qué menos que eso.

Se levantó la mañana sin falda, la mañana tan fría, la mañana sin ella, porque se había ido como el verano más duro, se había marchado, aunque prolongada fue su estadía. Me dejó los más crudos recuerdos, los más terroríficos detalles de una pesadilla inquieta; me dejó también el morbo que con ella aprendí, sus gustos podridos, sus vestidos blancos. Se durmió la mañana tan pobre, la mañana tan seca, la mañana sin ella, porque se había largado como el verano más ardiente, se había escapado, aunque su perfume por ahí danza aún. Me dejó también la foto superflua de su casco de piel, su mal aliento al borde del dentífrico, sus crisantemos secos, tan secos como los besos que tanto me dio. Ya no sé si haberla matado haya sido el detalle más puro que pude ofrecerle, hasta hoy no supe, si ese fue el detalle más grande que pude haberle dado.

Me levanté otra mañana, y me di cuenta de las cosas que perdí con ella; el dolor, la tristeza, el odio, la amargura, la cólera, las heridas. Tanto fue que la extrañé que ya nada podía hacer, ni revivirla ni quitarle esas risas pobres y amarillas, y tanto fue que hasta hoy, que tomo ese cuchillo estéril de toda furia y segundos antes de hundirlo en mi pecho, la adoré siempre a pesar que haya sido la bruja más asquerosa del siglo. Hasta hoy claro, que me uniré con ella en el infierno.

El nombre maldito de Jesucristo

2010-04-17T00:08:00.000-07:00

Jesús abre la puerta que ya no soy nadie, mira mis manos como caen sobre la cama, mira mis pies como sangran, mira mis ojos como se pudren, y el sol crece. ¿Acaso no lo ves?

Jesús abre la puerta que ya estoy muriendo, coge mis huesos y quémalos, junta mis dedos y siente mi perfección, saborea mi carne y dime si no soy dios.

Jesús, abre la puerta que ahora soy nadie, siente mis gritos desde el suelo, mira mi piel como se hace oscura, cura mis llagas y dime si es que no soy dios.

Jesús, en tu nombre maldito ya no soy nadie, porque también la nada se hizo algo, y en la cruz cuelga tu miembro, y sin miembro toco yo tu puerta. ¿Acaso no lo ves?

Jesús abre la puerta que ya no soy nadie, mira desde adentro mi exterior, jura por tu madre que ves a dios, abre la puerta y no sientas temor.

Jesús abre la puerta que ya no eres nadie, toma mi sangre y crece como el sol, ya no sientas temor de mis manos, y es que ahora yo soy dios.

Parece invierno

2010-04-13T21:38:00.000-07:00

La noche de frío se va llenando como dedos sobre el cadáver, como manto manchado de sangre sobre la piel de un hombre que agoniza. Parece invierno, parece eterno, perece un ciervo, merece un tiempo. Las noches van olvidando su calor como risas sobre el cadáver, como papeles secos sobre la cara de un ser que muere. Parece invierno, parece eterno.

No tengo más que dos cosas: La risa pobre de la melancolía y tus tetas, que también son dos. Como tus dientes que cayeron en las peores guerras. No tengo más que dos cosas: La prisa inerte de mi mano hacia la agonía y tus ojos, que también son dos. Como tus dedos que murieron en las peores batallas. Parece invierno, parece eterno.

La noche de nieve se va llenando como esperma sobre el cadáver, como soga sobre el cuello rojo del hombre que se mece y agoniza. Parece invierno, parece eterno, perece un ciervo, merece un tiempo. Las noches van dejando su temor de calor como en la llanura también se deja al cadáver, como hojas secas sobre la acera pobre de carbón. Parece invierno, parece eterno.

No tengo más que dos cosas: La magia de tu sexo y tus piernas, que también son dos. Como penas que ganaste en las peores vidas. No tengo más que dos cosas: Mi tan mediocre existencia y tus labios, que también son dos. Como frutas que cayeron de tu vientre y ahí se pudrieron. Parece invierno, parece eterno.

La noche su temor va olvidando como ríos que arrastran al cadáver, como lecho impuro del hombre que sufre y agoniza. Parece invierno, parece eterno, perece un ciervo, merece un tiempo. Las noches van tomando su color azul oscuro como también se ha pintado al cadáver, como grietas sobre la roca pobre de dureza se ha roto. Parece invierno, parece eterno.

A Vallejo

2010-04-12T21:22:00.000-07:00

Imagen tomada de jbensa.wordpress.com/.../

Triste carne de largos pesares,
que no estorba ni escoge la risa,
hombre sin húmeros ni malabares,
que no llora tardo ni a prisa.

Triste peste de cojos recuerdos,
que no llega ni se ha ido,
hombre que se planta en los verbos,
que sufre lento y no ha caído.

Triste papel de letras lentas,
que no muere ni ha vivido,
hombre infeliz de frágiles veletas,
que del mundo se ha corrido.

La ciudad que dejó de llamarse miseria -Parte II

2010-04-08T23:57:00.000-07:00

El año terminó y mi madre tenía que trabajar el doble, es decir, tratar de hacer que un día parezca dos. Trataba y junto a mí, porque el otro hermanito era muy pequeño, ni respirar podía el pobre, gordito y bello niño, pero pobre. A mi lado tenía ella que hacer que un día sea como dos, porque el hambre pesaba más que la tristeza, y la tristeza de haber perdido a un padre todopoderoso nos quitó hasta el sueño de las camas, es decir, de esas cosas llamadas cama.

Terminó ese año sin mayores nostalgias y llegaron unos hombres azules, tan azules de prendas llegaron, encaramados en un camioncito blanco del municipio que jamás había pisado siquiera por aquí, llegaron encaramados y cada uno traía en la mano un arbolito; tan verdecito, tan pequeñito, tan azulitos esos soldados que alguna vez vi como le rompían la cabeza al loco Tomás en la Plaza Mayor, y vi también como el loco le rompía con un palo cualquiera la cara a otro señor azul. Preso quedó el desgraciado, preso hasta el día de jamás porque ya jamás le iban a soltar, según decía el mayor con la carota toda rota e hinchada. En la mano una plantita, y se sembró en toda la calle luego de derrumbarse la pared de ladrillos que antes fue naranja. Los soldaditos reían diciendo: Haremos de esto nuestro propio Muro de Berlín, debemos derrumbarlo, debemos destruirlo. Y reían, y hacían de su sabiduría algo no grato, porque ni nos contaron ni nos hicieron reír con ellos. Jamás supe donde quedaba ese muro ni tampoco quién era Berlín, seguro que mi padre me habría contado, era tan sabio ese hombre, tan sabio que nunca supe porqué se quedó con nosotros, todopoderoso padre, que todos los demás abandonaron casa e hijos, pero él no, no nos dejó como los otros, este fue más vivo, más pendejo como decía mi madre, porque ni pasaría hambre nunca más, ni pasaría frío. Mi padre murió tibio muy tibio, tan tibio que en su fiebre máxima conoció eso llamado locura y a lo que todos escapan, porque hasta los locos de la locura escapan. Padre todopoderoso, que dejó la ciudad llamada miseria, que dejó mi casa llamada miseria, que me dejó, como un miserable hijo. Me levanté al siguiente día que habían derrumbado aquella pared de ladrillos antes naranja, pared similar a esa que nombraban los azules, una pared de un tal Berlín. Berlín, qué bonito nombre para mi primer hijo pensaba. Berlín, qué precioso nombre para una hija, tal vez. Y despertaba del sueño tras el hedor terrible de un perro muerto en la parte sur del basural, desperté del sueño despierto para caer desmayado por las pocas fuerzas y la comida insana que no me llenaba lo suficiente. Aparecí en casa, que era una habitación solamente, el bello gordito movía los pies desde el cartón donde yacía, mi madre no estaba, a un lado los costales con pequeños trozos de metal, cuatro baldes llenos de cosas que podíamos vender, basura, su olor, ¡qué peste!, a la que ya me había acostumbrado.

Tres días más tarde mejoré y ya podía jugar, porque ya era sábado, con todos de la calle Berlín, porque Berlín terminó llamándose la calle, luego de tanta cháchara como Berlín quedó, y jugando otro mundial con la misma pelotita de siempre cuenta me di que atardecía. Qué pelotita de trapo más hermosa, nos hacía feliz con tan sólo verla. Atardecía rápido, tan rápido que dejé de jugar para ir a casa; con una pita que sujetaba el seguro de la puerta abrí de un jalón y al entrar, vi la realidad de la desesperación humana. Una madre a mitad del cuarto que era todo; baño, dormitorio, comedor, cocina, patio y etcéteras. La vi, tiesa como los perros que encontrábamos tendidos por el basural, en brazos su hijo hermoso que ahora estaba azul, azul tenebroso, ambos desde sus bocas habían esputado algo blanco, una sustancia blanquecina que me hizo pensar en los perros más rabiosos de la plaza. En una mano mi madre sujetaba un billete de cien, ¡qué riqueza me dejó!, ¡qué pobre me quedé!, ¡qué madre tan puta!, dejarme sin hermano y sin madre, dejarme tan solo y tan chico, dejarme así para encontrarme con tremendo espectáculo de humillación humana, dejarme tan muerto de sed. Aún quieto frente a ellos levanté la mirada a la mesita de tres patas, una botella a la mitad me ofrecía su color similar al té, me acerqué, pensé en cómo había cambiado la calle, en cómo crecían los arbolitos en ese año de la reforestación según se hablaba, en cómo se limpiaba ya más seguido, en cómo la seguridad se hacía más completa. Sentí que mi ciudad estaba cambiando pero que yo, al calmarme la sed luego de beber de esa botella, jamás iba a disfrutarla. ¡Qué espectáculo vieron los vecinos!, tiesos los tres, tan miserables y tan pobres, tan injustificados y tan buenos, tan llenos de espuma en la boca, tan fríos, sobre todos tan fríos y no tibiecitos como su padre, que también murió pobre.

Entre las calles de la Lima ingrata me enterraré, ¡coño!, moriré como Vallejo, no sé si un jueves, pero en Paris, no sé si con aguacero, pero en Paris, no sé si llamándome Vallejo, pero en Paris.

La ciudad que se llamaba miseria -Parte I

2010-04-06T18:48:00.000-07:00

Sobre las luces de neón se peinaban las enredaderas con el viento, mientras el vino barato se metía en la boca de los viejos los niños corrían atrás de un coche con la pequeña ilusión de colgarse ojalá, algunas cuadras. Un caño antiguo a mitad de la cuadra mojaba a todos en febrero, era ese espacio tan reducido a casi nada el más grande momento que entre risas y chapoteos todos compartían. Recuerdo que limpiábamos la calle entera cuando se olvidaban de pasar las mujeres verdes de la callecita más gris de toda Lima a la nuestra. Un callejón que años atrás fue una calle y que ahora tenía una pared de ladrillos naranjas a la mitad, para separar distritos, según se sabía. Éramos pobres, muy pobres, tan pobres que hasta las migajas se vendían como finos panes, tan terriblemente pobres que hasta los perros en los basurales, alimentaban su hambre mejor que los niños de aquí. Era julio y recuerdo cuando en casa se levantó la única bandera rojiblanca y la única también, que desapareció más rápido que ninguna bandera en ese lugar. Se la llevaron, seguramente como decía papá, un hombre que amaba a su Nación, posiblemente fue así. Aunque a veces me gusta pensar que fue para cubrir del frío a algún pordiosero que era incluso, más pobre que nosotros.

El pan, comprendí, era el alimento más puro del hombre, pero aquí no cualquier pan lo era, no, el pan duro, era el pan duro el alimento más puro de los hombres de este barrio. Los sábados solíamos jugar con la pelota de trapo que la hermanita de José cosió, le costaron dos polos y ciertas cosas que jamás usaría el pobre, y qué bien que le quedó la pelotita, y que tan hecha mierda quedaba la pelotita luego de nadar en la pequeña canchita improvisada en plena vía, la pelotita de trapo más sucia de la ciudad era el tesoro que todos adorábamos, cada sábado claro, porque en días de semana como los gallinazos sin plumas del cuento de Ribeyro nos aventurábamos y aprendíamos a volar. Quizá en otros tiempos la basura era un gran lugar donde encontrar cosas valiosas, o medio valiosas, pero hoy por hoy, solamente quedan restos de nada, restos vacíos de nada.

Llegó abril del siguiente año y cayó enfermo mi padre, dos semanas después menos dos días murió de la más terrible manera. Jamás vi a un hombre retorcerse tanto de dolor, jamás escuché que algún hombre fuese capaz de propagar tan extensos gritos, jamás imaginé siquiera, que ese hombre tan fuerte, esa noche en la cual me dijo balbuceando: Hijo mío, ¿Sabes qué es lo mejor que puedes hacer ante la pobreza?, no... Le dije con la cabeza... Ignorarla... cerraría los ojos para no abrirlos jamás; aunque ese jamás haya durado sólo dos días, sí, dos días solamente porque al segundo día revivió y le ganó a Jesús la carrera, pensé con gracia, pero dos días luego sí que cerró los ojos, y tanto los cerró que nunca más los abrió. Pobre padre por compararlo con Jesús volví a pensar aunque esta vez sin la gracia pasada.

Era el año de los seiscientos mil turistas cuando vi como le quitaron todo a dos gringos en plena vía mayor, les quitaron todo, todito, hasta las melenotas largas y rubias, como su peso en oro las vendieron, porque las pelucas de cabello natural en este país cuestan una fortuna, y es que la gente en mi barrio necesitaba tanto esa cosa llamada fortuna que algunos no detenían daños al buscarse la comida, al ganarse la vida. Pobres gringos, pobre pareja de gringos, tan amantes del Perú, de la Lima más gris de todas las Limas, amantes hasta de sus veredas agrietadas, hasta de sus esquinitas llenas de gente de mierda, hasta adoraban a sus ladrones aún más de mierda, porque les dejaron sus pasaportes con la gracia de dios, y que contentos estaban ellos, porque perder el pasaporte era como perder el alma. Gringos de mierda, perdidos en esta ciudad de mierda, robados en esta ciudad de mierda, angelitos desnudos, hermosos angelitos desnudos, preciosos angelitos desnudos y de mierda.

Pronto la segunda parte.

Teatro -Parte II

2010-04-01T23:54:00.000-07:00

Imagen tomada de s inpenanigloria.wordpress.com

La parte más trágica se dio a conocer un día después. Cuando en los periódicos se pudo ver la viva imagen de un monstruo, un ser totalmente irreconocible, la hermosa Cristina había sido brutalmente asesinada y antes de culminar dicho acto había sido desollada en vida. Nadie sabía el paradero del aberrante y despreciable ser que había consumado el acto. Cristina decía en la puerta, Cristina la estrella, Cristina en la puerta y tocó dos veces. Se abrió y nadie vino a atender. Él se adentró lentamente y vio como la dulce dama se iba poniendo las nuevas bragas a mostrar, miraba su figura en el amplio espejo, unas bragas blancas y con las tetas al aire, se pintaba los labios luego con un rojo tan profundo que en la mente del hombre que la miraba desde atrás se dibujaron las peores cosas de la humanidad y, un segundo le bastó arrancarle el conocimiento tras un golpe en la nuca, ella cayó como un ángel, se estrelló en el piso y quedaron sobre ella esas dos hermosas tetas. Él empezó a morder los pezones que luego arrancó de su carne como botones de una prenda de piel, y sacó después una navaja del bolsillo izquierdo que en su elegante traje guardaba, y cortó a la altura del cuello muy delicadamente dos veces, luego con una mano separaba la piel de la carne, tan bien entrenado, tan bien instruido, le quitaba la piel como se quita la piel a un borrego. Ella no gritaba, siquiera podía entender lo que había pasado. En su letargo comprendió que el frío era sumamente aterrador, terriblemente doloroso y él, al ver tan puro sexo abierto de par en par se sumergió en el como una estocada salvaje, y luego de ver como la sangre salía de esa parte virginal se lamentó, a muerte se lamentó y, tras un leve segundo de cavilar sonrió. Minuto siete, y miraba como ella temblaba sin parar, minuto ocho y ella a penas podía respirar, minuto nueve y desde la puerta le decía adiós con las manos hasta que esta se cerró.

¡La han matado!, ¡LA HAN MATADO! se escuchó en el eco sagrado de la habitación y en el Gran Salón.

Cristina dame un beso, y ella lo hizo, Cristina lame aquí, y ella lo hizo, Cristina de esa manera no, debes caminar muy suavemente, debes moverte como una puta, mírame, ¿ves?, así debes caminar, así debes mirar al público. Sí mi amor, y dejaba ella el guión sobre la cama y empezaba a ponerse otras bragas. Cristina, necesito hacerte el amor, y es que de verdad aprendí a amarte. No, aún no es el momento. Cristina, yo... ¡NO!, primero debo hacer este papel. Y Cristina le besó, y él, miraba como se iba hasta la puerta, abría y se marchaba. Y entraba ella instantes después con lágrimas en los ojos, ¿Cómo quedó?, hermoso, ¡hermoso! decía él. Amor, este será el papel más importante de mi vida, amor, este será la entrada al paraíso del teatro. Mi amor, si lo hago mal... No te preocupes Cristina, de una manera u otra, te asesinaré antes de que la obra termine. Ella sonrió porque no era la primera vez que él le bromeaba con la muerte, Cristina, de una manera u otra, te asesinaré. ¿Y por qué lo harías?, porque necesito ver tu desnudez... Ya me has visto desnuda muchas veces, sí... pero no en todo tu esplendor.

Teatro -Parte I

2010-03-31T16:14:00.000-07:00

Imagen tomada de s inpenanigloria.wordpress.com

Levantaron el telón tres minutos después de la hora pactada, el rojo telón con bordes negros, el telón americano porque así deben ser en las Américas del Norte los telones de todos los teatros. Sentado en la primera fila, justo en el centro, en la roja butaca y cómoda, en la ancha butaca y suave; y fijamente miraba como se movía la niña en su primer acto, tan elemental, tan metida en su papel. Cristina, la puta más triste de Boston, quizá. A su derecha lloraba la abuela y a su izquierda el padre, ajustando aplausos en cada mano, asombrados del papel tan serio que le había tocado interpretar a la hija. Una puta triste, sin más que dar. Y él, miraba las piernas blancas de la niña dentro de las mallas negras, sí, miraba las piernas y relamía sus labios como el perro más cruento y ansioso. Luego subía la mirada y quedaba quieta en el ajustado corsé, sus tetas tan ubicadas en cada lado, tan niña y tetona, tan tetona y tan puta, tan puta y tan virgen...

Cristina dulce, la dulce Cristina, la Cristina más feliz de todo Boston hacía derramar lágrimas en todo el Gran Salón, y todos a la vez aplaudían en cada espacio que había, aplaudían y aparecía luego Cristina con otras bragas, bragas como el carmesí, y la sangre en la mente del hombre que la miraba fijamente aparecía, como verso y canto, y poema y oda. Terminó la primera parte y se baja el telón, llovían los aplausos como en el peor de los inviernos, llovían lágrimas por parte de la abuela y él, el señor que sentado estaba en el centro se levantó.

Regresó diez minutos después, que era lo que tomaba el receso de la obra en su mitad, se sentó y a los dos minutos el grito más fuerte en toda la sala resonó en cada esquina dejando sordos por unos instantes a los espectadores que la llenaban de cabo a rabo, y otros gritos acompañaron, y la desesperación crecía como perros antes de una pelea, crecía el temor, la intriga, crecía el entusiasmo, crecía la euforia y apareció un hombre en un traje negro, el que tenía el otro papel importante, el novio de la puta más triste apareció y gritaba: ¡La han matado!, ¡LA HAN MATADO!... Y gritaba, y luego el padre también gritaba, y la abuela, y la madre, y los dos hermanos, y la otra hermana, todos al unísono gritaban. El Gran Salón estalló en llanto y gritos, la muchedumbre empezó a levantarse y entre la desesperación y el ajetreo de todos los presentes varios cayeron. Él seguía en su centro, sentado y tranquilo, y miraba como todos desesperados se hacían menos, y menos, y menos, y nada...

El postre de Dodó

2010-03-29T01:04:00.000-07:00

En los abrazos más profundos que Dodó me regaló comprendí la maldad humana de un modo perfecto, y de otro modo sus caricias en mí dejaban su peste, como rata ella y yo su cloaca, así sus caricias se volvieron contra mí como la más horrorosa peste. En su bondad pasajera me cortó seis dedos, inmolando mi carne para la cena y sobre la mesa, con un sabor dulce comí desde su boca lo que antes me pertenecía, como dije, de un modo dulce. Salía Dodó cualquier tarde de frío, porque la ciudad que le pertenecía jamás percibió siquiera un halo de luz, siquiera, algo cercano a eso llamado la luz.

Jamás hubo algo que decir, porque sus rugidos todos eran maldiciones y nada más, porque sus chillidos todos fueron lamentos y nada más. ¿Qué miráis?, preguntaba mientras que de mis manos la sangre se vertía sobre la cama. ¿Qué miráis?, preguntaba otra vez mientras yo desde la cama, a punto de desfallecer, la adoraba. Dodó recogió la harina de trigo aún no preparada, juntó un poco de leche rancia y puso todo sobre un recipiente rojo. No lavó sus manos porque el tiempo siempre resultó valioso, rompió los huevos blancos que eran los únicos colores puros en toda la casa, sí, el único color que jamás se mezclaba con rojo. ¿Qué miráis?, volvió a preguntar cuando mis ojos se detuvieron en sus dos tetas. Te podría matar y a nadie le importaría decía mientras con sus manos amasaba lo que más tarde sería algo dulce. Ven, me dijo. Yo me acerqué casi desmayado, a punto de morir doce veces, sentí luego como de una manera delicada un ojo mío era extirpado de su centro, segundos después, un golpe en mi costado produjo un chorro de sangre, vertió ella desde ahí para la masa. Aquí está la receta final...

Puso Dodó mi corazón en un plato, mientras sus ojos brillaban fuertemente. Aquí está la receta de mi postre favorito. Y al ver mi cuerpo mutilado por partes se puso a llorar, como dos ríos lloró, sí, me devoró después como se devora al niño no nacido. Soy feliz, soy feliz ahora que te tengo dentro mío, soy feliz porque eres parte de mí. Y Dodó cayó, de un modo como quien cae en la guerra luego de ser herido, cayó, como quien cae luego de un orgasmo, o dos... Mi niño duerme otra vez en mí, mi niño duerme otra vez en mí decía con la mayor felicidad de todas. ¡Y vomitó!, porque tanto asco de imaginar nuevamente algo dentro suyo era abominable, vomitó, porque también antes lo había vomitado desde su sexo. Dodó miró después, entre el parqué y esa mezcla insípida parte de un dedo, y cual perro voraz dio un estrepitoso brinco y devoró insaciable toda marca de que alguna vez, algo humano había salido de ella. Otra vez...

Dedicado extensamente a todas las madres que jamás fueron madres, por culpa de la humanidad mediocre en la existencia pasajera que habitó en sus vientres.

Doce

2010-03-27T21:36:00.000-07:00

Mi primera aspirina,
mi primera fumada,
mi primera novia,
mi primera Catalina.

Mi primera nostalgia,
mi primera novela,
mi primera cantera,
mi primera Noelia.

Mi primera escopeta,
mi primera puntada,
mi primera patada,
mi primera Natalia.

Mi primera Vendetta,
mi primera goleta,
mi primera rabieta,
mi primera Julieta.

Mi primera maleta,
mi primera coleta,
mi primera veleta,
mi primera Lucita.

Nuestro primer año juntos (Instante doce)

2010-03-22T19:38:00.000-07:00

Desde el silencio más puro hasta el grito más profundo, hallarás siempre un Te Amo.
-O dos...

Acto primero.

¡Pero qué hermosa era! me decía, hermosa y maravillosa.

-Señorita, ¿desea bailar?
-No.
-Señorita, tampoco yo, pero con Usted bailo lo que sea.
-No.
-Señorita, no tanto lo que sea, ¡un vals!
-No.

Pero que hermosa era... me decía, maravillosa y hermosa.

-Señorita, ¿desea bailar conmigo?
-No.
-Señorita, tampoco yo, pero puedo bailar yo con Usted.
-Okay.

Ha pasado el tiempo, y pesa como el metal, entre la tristeza y la soledad acompañada. Ha pasado el gesto, y besa como besa también una mujer abandonada, entre la decadencia y la remembranza. A duras penas comprendí después que la nostalgia era siempre pasajera, pero que siempre también, estaría presente.

Acto segundo.

-Señorita, es Usted muy bella.
-Eso ya lo sé.
-Señorita, sus labios saben a vino tinto.
-Eso también ya lo sé.
-Señorita, su boca sabe a vino tinto y además, la amo.
-También eso lo sé...

Y comprendí que entre la noche con sabor a vino tinto y el frío los amores son menos breves, y que la angustia que más se parecía a una resaca me devolvería cada instante en besos ya no robados. Comprendí, que la dulzura pura de una Princesa sería mía, que la más hermosa Princesa de la boca de fresa, sería mía.

Acto tercero.

-Señor, es Usted hermoso.
-No lo sabía.
-Señor, es Usted hermoso y su boca sabe a tinto.
-Lo segundo sí que lo sé.
-Señor... lo amo...
-Yo también señorita, la amo.
-Pero que no quede constancia de mi amor por Usted.
-¡Ya quedó!, el sabor a tinto sigue en mi boca.
-Entonces lo amo aún más.

Y comprendí, que todo era mejor a su lado, que era mejor y que era también feliz, nuevamente. Porque ni en sueños la vi venir, y eso que de soñador yo, tengo bastante. Comprendí también, que su boca siempre fue mía, y su sabor también, eternamente mío. Así todo se resuma en un leve segundo.

A la Princesa de la boca de fresa, que justo ahí, supe el verdadero sabor de un beso.

A Cambalache, for sentimental reasons.

El verso de la mujer noche

2010-03-20T18:36:00.000-07:00

En mi oído percibí su voz, tan suave, tan frágil, tan demoníaca. Asesínala, asesínala decía la voz, dulcemente como quien manda a amar, así también me susurraba su voz. Yo tuve un minuto de presagios sangrientos, como quien implora humedad sobre el desierto, así también su voz me prometía humedad, tanta roja humedad. Miré en lo alto de las enredaderas las uvas aún no maduras, uvas que más tarde terminarían dentro de una botella oscura, quizá verde, quizá azul, mas la voz imploraba únicamente por rojo, un rojo que a la luz de la natural luna llena crezca como el medallón que late en el pecho, ese medallón que excita toda idea agitándose más y más, y más...
Supuse una pequeña habitación entre la fábrica de maldiciones y mis manos torpes. Ataré sus pies aquí, sus manos allá, y de un golpe tan seco romperé su cráneo, pensaba. Pero la voz susurraba, asesínala por mí, bajo la negra noche desprende su vida de su carne, asesínala decía la voz, dulce como el manjar y la miel. Cuando la vi venir no pude contener un tenue grito que mas parecía un quejido, un chasquido en consecuencia de ver esos dos profundos ojos azules que me miraban como quien algo espera, que me miraban tiernamente, y tímida, muy tímida supuso lo siguiente: Tienes tú en las manos algo que mi atención llama, ¿es acaso una navaja?, y mientras las piernas abría continuó, ven, fóllame... Sospeché que la noche ya había llegado a su fin, en mi cabeza las constantes repeticiones de esa voz maligna me inquietaban mucho más que antes, asesínala, quítale la piel mientras pueda moverse y, en esos dos ojos derrama el aceite que hierve en la cocina. La miré, y en su vestido azul su blanca piel resaltaban aún más esos dos ojos. No podría hacerte daño, pensé, y mientras le quitaba el vestido con la mano izquierda la otra acariciaba el vientre de la muchacha con la navaja, y ella, empezó a moverse como un lento vals, y cuando cayó al suelo la prenda ella se estremeció. Ven, fóllame, por piedad te lo pido, repetía varias veces y la voz, esa terrible voz en las profundidades más recónditas de mi cabeza sin precedentes gritaba, y no era ya la dulce y tierna voz, sino una totalmente perversa, detestable, indeseable. Mátala, planta en su pecho deforme la punta de la navaja, planta en su sexo tu deseo inquebrantable, ¡perfora con el puñal su pescuezo! ¡mátala! ¡MÁTALA!, como eco una y otra vez, y otra y otra vez de oído a oído viajaba. Cuando uno de los pechos de la muchacha despertaba en mi mano izquierda ella dejó escapar de su boca las palabras que a mi locura también despertara, las palabras que jamás se deberían decir al asesino que juega con las navajas de la casa, las palabras malditas, aquellas que eran peor que el dulce verso de la mujer en mi cabeza. Te amo, dijo, te amo y mi mano sin poder contener su fuerza atravesó su cuerpo miles de veces, y tantas fueron que ni yo habría podido reconocer su cuerpo, ni sus facciones, ni su alma, porque hasta su alma corté de lado a lado, y luego de haberle regalado los más profundos tajos, dulcemente hice lo que tanto me pedía... lo que tanto ella quería.

Desde tus adentros

2010-03-19T18:06:00.000-07:00

Caí desde el fondo, tu fondo, desgarrando parte de tu carne y a la vez también mi carne, abrí con los pies de forma arrogante tus labios, los que no saben dar besos con lengua. Sí, tan dulcemente empotrado estaba, de tu matriz me vomitaste, de modo repugnante que llega a tornarse en bello. Caí desde el fondo, tu fondo, magullando tu sexo y en sangre bañado, leve como el pasto gris, fuerte como el peso del mal nací. Desde tus profundidades me escupiste, hermoso salí, perfecto como el mundo en sus inicios, y me corrompí.
Caí desde el fondo, tu fondo, lastimando parte de tu piel y a la vez también mi piel, abrí los ojos y no grité, vi el consuelo de dos manos golpeando mi cuerpo, mas no lloré. Ya no respiraba de tu agua, y cuando en tus brazos estaba me dormí. Caí desde el fondo, tu fondo, desde lo más adentro de tu existir.

La soledad también se llama Carlota

2010-03-18T18:29:00.000-07:00

Ella era la madre de todas las madres, en sus manos palidecidas las marcas del agua dormían y yo, en su ceno vivía. Adoraba la locura y la risa, los gestos pobres, a su niño muerto, adoraba las rosas rojas, lo verde, lo llano, lo blanco y lo negro. Ella era la vida, la inspiración después de la mía, era el canto que mi alma unicamente quería. Ella era el sol cuando la lluvia tenue nacía, era el mundo, su agua, la tierra, y en su tallo mis caricias crecían. Ha muerto la luz gritaban, ha muerto la vida, otra vez gritaban. Nací entre la noche y el amanecer, entre verde y marrón, nací con ella y ahora sin ella estoy. Un veintiséis, y no de otoño.

Ella era la madre de todas las madres, en sus pies las huellas del suelo dormían y yo, en su cuello pedía; su risa, su beso, sus manos y alegría. Amaba el campo, la mar, el grito y la harina, y yo, la veía desde abajo, tan grande y majestuosa, tan olvidada, y sufría. Entre la cantidad y la mesura, sus abrazos todos fueron míos, y curó mis heridas, y creció conmigo, y a mi lado su perdón se hizo eterno, sí, la amaba y ahora que sin ella estoy quisiera aprender a morir también, por ella. Que me dio la vida eterna, esa que dura menos de cien años, que me dio la risa eterna, esa que dura dos segundos, que me dio lo que más me dio, eso que dura para siempre y que se llama soledad, la más profunda y devastadora soledad.

Ella era la madre de todas las madres, en su vientre las huellas de sus hijos crecían y yo, como la fiebre en su interior me mecía, y crecí, y viví, y sentí su piel junto a la mía, en sus labios el beso profundo lamía, y gritaba, y gritaba, y gritaba y moría... Que murió sin mí en marzo, que se alejó, que se escapó, que desahuciada quedó, mi vida, mi alma, mi casa. Sus ojos tristes regaban como dos ríos sus laderas en cada mejilla, en su nariz colgaban las gotas tristes, los gritos viejos, la melancolía. Que me dejó lo sé, para siempre, y en su cajón hice bailar sus cabellos de alegría, y en su cajón la amé como jamás la había amado, en su cajón, su quietud inalcanzable me hizo temblar en agonía. La amé, por todos los momentos, la amé, porque de ella supe que la vida pesaba por su tristeza, y que la alegría era el pan de los pobres, y que siempre la amaría.

Ella era la madre de todas las madres, en su boca la gloria de todas las vidas tenía y yo, como el vivo más muerto de todos la dejaría, y morí, y morí, y con ella morí todos los días. Que me ha dejado lo sé, la peor de las agonías, que se a marchado lo sé, a donde se pierden las lejanías, y que yo, amablemente haré danzar sus cabellos, el Gran día.

Dedicado a la madre de todas las madres, que en su vientre me forjé como el mejor de los anillos, que en sus manos crecí como el mejor de los inmortales. A mi madre Carlota, que aprendí a amarle tanto como jamás la amé, luego de haberla perdido.

El rey sapo

2010-03-17T21:16:00.000-07:00

El rey se sienta sobre el elefante y de la piedra un sapo nace, el mismo rey en elefante se transforma mientras que de la piedra se forma otro sapo, uno desagradable, asqueroso, algo que va más allá de una dulzura un tanto desmesurada, algo maravilloso. Dos gordas escorpiones comen, y de su veneno la vida brota, como en el centeno la negrura de la muerte. Una mala mujer con peluca me mira y se resiste con las piernas, a su mitad, desde la carne profunda, ahí también como elefante la roca perforaré. El rey sapo en hombre se transforma, y del mismo hombre nace otro sapo, como en su centro de sutiles conchas la perla podrida guarda, la garnacha podrida esconde, algo que quizá en carne se transforme, una roja y viva carne de sapo y de elefante, y así la humanidad se alimentará. El rey se sienta sobre el elefante y de la piedra nace un sapo, el mismo sapo se transforma en hombre, mientras que del elefante otro hombre nace, uno repugnante, inmundo, algo que va más allá de la santidad, algo grandioso. Comen las mismas gordas su excremento negro, y de sus bocas el veneno brota como saliva, como vida enmarañada a otra vida, así hasta que el rey sapo mate al elefante, y al hombre. La misma mala mujer ahora sin peluca me mira y se resiste entre las piernas, a su mitad, sembraré yo al rey sapo.

Escrito en una noche de lluvia, entre el croar de un sapo y el pasar de un río. (Febrero, Tunín.)

El beso más hermoso del mundo

2010-03-06T11:26:00.000-08:00

En el beso mayúsculo de las manos te encuentro,
como en una pelea contra la prenda,
así también te toco.
En el mueble minúsculo de mis manos te beso,
como en una batalla contra el vestido,
así también te siento.

Ha crecido el deseo que tu cuerpo provoca,
como verso hermoso en la boca del poeta,
como la mar en tiempos de cólera,
como ímpetu de tu lengua que mi lengua hace temblar.

En el vestido de tela suave me meto,
entre caricias que tus piernas ofrecen,
fingiendo dibujar mis besos,
y te beso,
de modo mayúsculo,
y me besas,
porque tu lengua mi alma hace estremecer.

Ha crecido el deseo que tu forma provoca,
como el bandoneón de un Tango-Bar argentino,
y me pierdo,
y te pierdes,
entre la excitación máxima de dos lenguas
aferradas con la misma alma,
así hasta que todo se haga nada,
y vuelo,
y vuelas,
y una vez más... te beso.

Dedicado a los labios más sublimes, que cuando besan todo se convierte en nada, y vuelo, y vivo, y los vuelvo a besar hasta que la nada se convierta en todo.

Veintidós (Instante once)

2010-02-22T11:38:00.000-08:00

..."Preparó al milímetro su propia muerte, always la lloró la Cambalache, over the rainbow"...

Enrique Bunbury

Difícilmente bajé por la enredadera que tus cabellos eran, como agua por la roca, que desciende desde lo alto para llegar a la cuna que es la mar; bravía, indomable, hermosa. Como clavel en la mano me detuve, así deduje que tus profundidades eran mías, como cuando la sal se hace nada al mojarse, así también nosotros nos hicimos agua. Difícilmente subí por tus caderas que la dulce nostalgia eran, como beso en la boca, que se pide desde lo alto para llegar a tu cuna que es mi mar; frágil y fuerte, delicada, elegante y dulce. Sí, un mar de vino dulce, un mar lleno de besos de vino y dulces. Habré hallado a la mujer más hermosa del mundo me digo, y quedo en silencio, porque el silencio también es una forma de expresarse. Difícilmente trepé por la montaña que tu espalda era, como gato sobre la carne, que se fija en los detalles y la forma; perfecta, única, maravillosa. Como viento sobre la nube me moví, así conduje tus caricias a mi piel, como cuando en el verso la tinta se impregna en el papel, así hasta que un poema se haga sonido y ese sonido tu voz. Difícilmente me enrollé en mi lecho que tus huesos eran, como núcleo en tu interior, que se guarda y se protege para formarse como la cuna que es mi mar; inmensa, celestial, gloriosa. Como fuego en tu piel me detuve, imaginando el coro de un te amo, como grito del tango, que resuena desde lo alto hasta cobijarse en mi cabecera, así hasta que ella toda, se haga mía. Difícilmente me colé por la magia que tus pechos eran, como verso por la boca, que exclama desde sus adentros misericordia y comprensión hasta que todo se vuelva mar; infinita, inquietante, azul. Como espacio entre tus piernas me detuve, así entendí que mi vida era tuya, sí, que todo era tuyo, como cuando en el tiempo se detiene una canción, así también me detuve yo en tu espacio. Habré encontrado a la mujer más hermosa el mundo, me digo una vez mas, y quedo en silencio, porque el silencio también es una forma de gritar.

Dedicado a la mujer más hermosa del mundo, por ser todo, cuando yo era nada, por ser todo, ahora que por ella, me convierto en algo.

A Cambalache, for sentimental reasons.

La entrada más dulce de una ciudad del norte

2010-02-09T14:41:00.001-08:00

..."Obtuve por mi miedo a no padecer, cinco años de indolencias, es la semana grande de la crueldad, y en nuestro honor celebran una fiesta"...

Nacho Vegas

La ciudad más pobre del norte llevaba dos prendas, solamente dos y ciertas cosas; un pantalón de loco, un ramo de flores secas, una camisa mal cosida por un ciego o dos, desnudos los pies y resfriados, un collar de hilo sucio que para ella era el tesoro más valioso de toda la tierra, esas dos prendas y ciertas cosas tenía ella. Dos gestos mediocres, dos manos con las uñas mugrientas, los pies aún más resfriados y ciertas cosas cargaba. La ciudad del norte, la más pobre de todas las ciudades del norte gritaba por más frío, sí, mientras yo le daba todo el calor del universo, ella gemía por más frío. Una tarde, aún recuerdo como se marchó, sobre las arenas de las playas del norte, se quitó lo poco que le defendía del frío, se quitó las vendas que también le cubrían las costillas, se las quitó como para perder el miedo, y así, luego de contar mil olas se lanzó cual sirena morena, con sus tetas casi huesos, con sus piernas casi huesos, con sus brazos casi huesos, con esa carita de niña pobre y hambrienta, con esa carita de niña morena, se lanzó sobre la ola mil uno, como sabiendo, como queriendo, y salió a la ola dos mil, bañadita en sal, adornada con algas casi negras, gritando en voz alta que el amor entero fue la más alta estafa, y que ella no volvería a comer de ese pan, porque de el aprendió a odiar, y a gemir por frío. La ciudad del norte, llevaba ciertas cosas y dos prendas, un hilo que ese cuello adoraba, un ramo de flores secas y pobres de pétalos, y a la ola dos mil uno se lanzó otra vez, como no queriendo, como no buscando, como no deseando, regresar jamás. La misma tarde, aún recuerdo cuando regresó, como no deseando, como no buscando, como no queriendo tampoco; juntó los arapos que le arropaban en fríos días, caminó cien metros de arena blanca y, sobre ella la sangre que sus pies derramaban. La ciudad más bella del norte, se cansó de saberse dulce al placer de otros, específicamente de mis placeres, la vi acercarse, y se me lanzó con sus tetas casi huesos, con sus piernas casi huesos, con sus brazos casi huesos, a sabiendas que pediría más frío, y yo, que también le probé salada, supuse mi adoración, y mientras ella gemía aún más suplicando por frío, yo le daba todo el calor del mundo, y ahí, tendida sobre la blanca arena de las playas del norte, tan quemada por mis rayos y morena como al principio. La ciudad más triste del norte se apoderó de dos prendas y ciertas cosas que también le acompañaban, un pequeño arañazo en la nariz, unas gafas de sol sin lentes, un pedacito de pan seco, sí, esas ciertas cosas y dos prendas tristemente envejecidas; y pedía más frío, suplicaba más frío, imploraba, mucho más frío... La ciudad más dulce del norte, que entre sus piernas hallé el mayor invento que la locura no arrebatará nunca, se lanzó en la ola mil uno, desde el acantilado más alto, desnuda como la sirena más morena de todas, con sus tetas casi huesos y molestas, con sus brazos casi huesos y también molestos, con sus piernas casi huesos terriblemente molestas, se lanzó diciéndome: Os suplicaré por piedad de dios... os pido calor, quemadme... Y a la ola mil uno, vi como de sus brazos, y sus piernas, y sus tetas, sus huesos escapaban exclamando su último grito al momento que se estrellaba contra las rocas de las blancas playas del norte.

Dedicado a una niña del norte, que en su locura más cuerda, su única adoración, era un pedacito de hilo seco y viejo que su cuello adornaba, dedicado a la más virginal morena del norte, que entre sus piernas hallé la perversión más dulce. A Norteña.

Veintidós (Instante diez)

2010-01-22T10:34:00.000-08:00

Porque también de sus manos aprendí a beber su forma, sus gestos y su amargura.

En cofre de verbos y escritores la guardo, la guardo como al mayor de los tesoros, bajo mis manos como llaves, bajo mis huesos como fortaleza, la guardo para no dejarle marchar, porque también las hadas más bellas saben marcharse. En cofre de hojas escritas y poemarios completos la escondo, la escondo como al mayor de los rubíes, bajo mis húmeros como frazada, bajo mis pies como soporte, la escondo para no dejarle escapar, porque también las más hermosas aves aprendieron a escaparse. Ella, que como la flor de azalea se comporta, a placer por el viento se mueve, y el viento, que en este momento mis caricias son, la mecen a su gusto, porque de ella son mis manos y también de ella son mis pasos. En cofre de libros y relatos la tengo, la tengo como al mayor de los regalos, bajo mi piel como lienzo, bajo mis tiesos ojos como faroles, la tengo para no dejarle ir, porque también princesas como ella apetecen alejarse.

Dedicado al eco del bandoneón, que como sutiles olas en el mar, en mis oídos resuenan.

A Cambalache, for sentimental reasons.

El viejo viaje del viejo

2010-01-18T11:55:00.000-08:00

Catorce mil años busqué la roca desmejorada, cuando el polvo aún no existía, tengo los callos en los pies, las llagas en los pies, las espinas en los pies. Y de nada me ha servido haber hallado el vacío entre tus dos rotundas quebradas. Desde siempre me enterré en los abismos interminables, buscando el perfume que la flor había perdido. Lo sé, busqué en el norte el sur y sólo encontré una lesión mayor a mi verdad tan pobre. Esta vez no esconderé el colchón y, sobre la cocaína tenderé mi piel y tu piel; mis ojos, y tus ojos también. Porque sobre esa mancha blanca cometí los viajes más cercanos a la muerte, donde muere uno, donde nace uno, y quiere uno seguir muriendo y naciendo, y todo a la vez.
Catorce mil años caminé por los valles vacíos de la angustia, donde la tristeza mayor era seguir viviendo. Mula de carga que sobre sus lomos tenía el peso del oro blanco, caminando entre la maleza, entre el barro y la lluvia; perdiendo las huellas, la senda, y una vez más, la vida. Lo sé, he perdido el detalle que es vivir en soledad, el detalle que es comer carne cocida, el detalle que es beber a penas mi saliva. Lo sé, busqué el sur en el norte y sólo encontré tu espacio tan mojado, como la sangre y la voz, como cuando se corta la piel con la hoz hasta que todo se convierta en grito, hasta que todo se desvanezca y vuelva a crecer. Frente a frente grita mi español favorito, mientras en mi último viaje, el mas viejo de mi viejo existir, voy sugiriendo el sustento blanco a mi ser, a mi justicia inexplicable, luego de catorce mil años más, volveré a despertar.

Inspirado en un viaje al norte mi ciudad, donde todo vale mucho, y donde poco siempre es suficiente.

Al norte del norte

2010-01-17T22:34:00.000-08:00

..."Y a las personas no hay quien las entienda, será que a lo mejor les resulto tan extraño sí,

como ellos los son para mí"...

Enrique Bunbury

Desde el norte ha llegado otro norte, donde los indiecitos de mierda huelen terriblemente mal, lugar donde los pies campesinos son indiferentes al calzado, lugar donde la carne es caviar y los perros escuálidos guardianes de la pobreza. El sol las espaldas quema, las frutas se desintegran en el suelo extendiendo sus gusanos sobre la tierra, así hasta que todo se convierta en hierba.
El agua pesada del río que baja por una quebrada no mantiene peces y son los sapos los que han construido un nido casi al borde del camuflaje, alimento de la víbora y del absurdo del hombre, alimento del borde, de la fijación al sin sentido, algo que se mece sobre lo plano de una espalda oscura. Desde el norte ha llegado otro norte, donde los caminos son senderos inquebrantables, como sus leyes, como esas leyes que se funden con sangre, con asesinato, así hasta que todo se convierta en vida, otra vez.

Inspirado en una tarde de enero, donde el sol quemaba más de la cuenta, y los indiecitos apestaban más de la cuenta también, un lugar al norte del norte.

Aleteos de mariposas

2010-01-03T20:06:00.000-08:00

Ella se toca con mis manos cuando en el pensamiento se dibujan mil ideas del pasado. Ya no sé si recuerdo el sabor de sus besos, o es que ella me besó menos de la cuenta. Quizá en el verbo más ajustado a la palabra encuentre un detalle de irreverencia, quizá en una prima, el amor de sus pechos me regalen la ofrenda del número par.
La deseo como se desean algunas cosas, y es mi sexo el que penetrar su alma quiere, y llegar al goce máximo de los pubis, cuando en el brote de la locura los cabellos se hacen lazos y las espaldas acordeones. Sí, aún recuerdo esas cabalgatas sobre mi cama, cuando yo era un jinete infinito de orgasmos y ella, la recepcionista de todos mis sacrificios.
Culpables las canciones sin dueño que me cantabas, el tequila tan barato de tu excelente bar desafinado y un par de liendres de hachís. Tal vez todo junto hagan un tú y un yo desnudos, como en la tina la sangre y el agua se unen nosotros fundimos pieles, sexos, fluidos, calaveras y todo. Porque todo al final siempre resulta tan poco, y poco, siempre suele ser bastante. Dice la poesía más vulgar de todas, que la carne del niño muerto es la mejor de todas las carnes y, mejor aún si ese niño es el que te escribe asesinatos en cada espacio de tus caderas, como cuando peina la tierra el buey cansado, de la misma manera he dejado mi semilla en tu interior.
Ella se toca con mis manos cuando sobre la cama su entrepierna clama mi nombre, grita antes de correrse, exhala humo de hachís y sonríe asquerosamente. Ella, también come del niño muerto entre los aleteos de aquellas escorias de colores, chabacanos seres de forma irrazonable, síndromes de la causa injusta del gusano y mi falo.

El primer grito

2010-01-01T00:48:00.000-08:00

..."Se la solía ver, con un trozo de pizarra gris colgándole del cinturón, aveces había algo que decir"...

Nacho Vegas

Ha caído un dios desde las entrañas del cielo, uno que se decía inmortal, ha caído y no tiene temor de parecer mortal. Sabemos todos, los que hemos llegado desde lejos, que la distancia siempre es mayor cuando se está sentado. Ha caído otro dios, desde las alturas del universo, uno que se juraba único, ha caído y no tiene temor de fingirse celestial. Sabemos todos, los que hemos ido a ningún lugar, que el recorrido siempre es mayor, cuando se está muerto.
Hombres que conocen a otros hombres en profundidades sexuales, saben pues que el amor verdadero es aquel que se tiene entre dos dioses. Vulgares hombres que a su sexo se someten, no hay más que desgracia en sus fluidos interminables. Sí, los dioses también lo supieron desde el principio, desde la costilla y el polvo, desde que tú eras una nada y yo lo era todo.

Ha caído otro dios, desde mi cama ha caído, aferrado a una idea no mayor a la de ustedes; señores, que han caminado a pesar de no tener pies, sepultan el esfuerzo en una vana sonrisa, ¿acaso no saben que nosotros también cojeamos aún teniendo pies? Imbéciles que asemejan su nostalgia a la de las putas, que como ganchos de metal cierran la boca del infeliz. Ya no sé si todo esto es un sueño lejano o solamente me lo contaron, tan sólo sé, que tu sexo ya no es mío, y el mío quedará enterrado en tu boca, así como lo fue desde el principio...

El último grito

2009-12-31T20:39:00.000-08:00

"Oh perfecta blancura del diablo
Señor de la mierda y de la muerte
Cadáver que se desliza Sobre tus tetas,
que tapa como el perro Con tierra sus heces
Oh tú, perfecta venganza de escribir
-el crimen moral al que se llega por escrito"-

Leopoldo María Panero

Noche, que a la soledad esputas, pereces como en el trigal los difuntos.
Muerte, que a mi lecho escapas, me follas como en el burdel una ramera.
Hombres del más allá, que como moscas plantan en la espalda marrón sus huevos putrefactos; jadeos de otros muertos, otros que ya justificaron su divinidad y su letargo.
Carne, que en la boca disimulas el olor, a niño no nacido sabes.
Mujer, que a mis manos te sometes, lloras tu imperfección desde el pavimento.
Caballos del infinito, que en sus cascos de plata perciben el quejido de los recién nacidos; chillidos de grillos, que entre la hojarasca y la quebrada quitan el sustento del jaco.

Ya no tengo más gritos que los tuyos, morirás más tarde, luego del beso infinito.

Sin más qué decir...

Deseos indeseados

2009-12-24T11:09:00.000-08:00

Casi se acerca ya el fin del año dos mil nueve, rápido para muchos, lento para otros. Sea como fuere, aquí o allá, les deseo fervientemente una feliz navidad, y un terrible año nuevo. Gracias a los que por aquí han pasado, en tiempos de tanta nostalgia y mucho calentamiento global. En tiempos de guerras y de poca paz. Gracias, a cada uno. Adiós por este año.

Veintidós (Instante nueve)

2009-12-22T22:13:00.000-08:00

En besos de hachís y de vino, en besos robados, regalados, mendigados; en todos esos besos, siempre encontré tus labios.

Yo la vi, desde lo alto de la enredadera cuando era yo un pájaro, atrapado de muerte. Rompí mis alas y también agoté mis fuerzas, aún así la vi. Ella respiraba el humo de la noche y la noche le enredó de muerte. Ajusté mis plumas como para no volar jamás y, expirando mi último suspiro le quité aquellas garras nocturnas, cayendo luego a sus pies, totalmente desahuciado, ¡agónico!
Ahora pues, me vio ella desde lo alto de la oscuridad cuando era yo un pájaro. Rompió su temor y en sus manos me tomó regalándome suaves caricias, como en el cielo las nubes rascan la panza de dios, así me tomó. En sus ojos de miel quemada me reconocí y, recordé cuan frágil era mi vida fuera de ella, alejada de ese tinto corazón de algodón dulce.

Es martes, y los martes pesan por su tristeza, ya no soy un pájaro, pero aún estoy entre sus manos, entre sus dos manos de frágil oro celeste. Volando como en el cielo vuelan aquellos gorriones blancos que a la forma escapan, volando como gaviotas entre sus dos pechos de algodón dulce y su boca. Es martes, y los martes pesan por su nostalgia, ya no tengo plumas, pero aún tengo su piel de seda que cubre mi existencia, esa piel, que a la vez se queda también con mis caricias.

Yo la vi, desde lo alto de la enredadera, cuando era yo, aún un pájaro.

A Cambalache, for sentimental reasons.

La batalla del fin del mundo

2009-12-14T06:04:00.000-08:00

La mujer preñada sabe lo que mi carne pesa, y desde su interior yo me atraganto con su sustento, así será hasta matarla.

Las guitarras amoldan en el viento sus notas que a pesar del sol no se calientan, vuelan mariposas invisibles y en sus lomos de escarcha cargan a los enanos llamados elfos defectuosos, llevan en esos lomos también a los jacos magullados y a otros muertos. Las vetustas hadas recogen frutas secas para el señor sapo y él, recoge moscas para el eterno dios de la sabiduría. El hambre crece en las barbas del pobre y en sus manos, el moho muta en ampollas, en sangre y ardor.

Hienas corren desnudas a lo largo de un vientre llamado tierra, y de ella emergen los cráneos que antes otros han enterrado, como frutas rojas elevan su tamaño apuntando hacia el sol, y es el sol el que baña todo el valle con su luminosidad. De la costa este delfines se mueven entre la tierra y la nieve, cantando cosas que otros peces les enseñaron para entrenar a la humanidad, y en sus lomos de plata cargan a los gigantes llamados elfos perfectos, traen con ellos espadas blancas y piedras negras. Las jóvenes brujas recogen semillas húmedas de la boca del búho y él, entrega sus ojos para vencer a la oscuridad. El frío crece como crece la hierba mala, y quema con su seco temblor hasta la última gota de sangre de los guerreros del norte, matándolos sin siquiera luchar.
El viejo mayor levanta las manos y una flecha parte su corazón antes que sus rodillas toquen el suelo, el segundo dueño de la humanidad ha caído, y con él, dos mil niños inocentes.
Del otro lado del mar, grandes barcazas se hunden en el olvido, las que antes surcaban orgullosas hoy se ven desmoronadas ante un leve suspiro de la mar, mueren ahí, miles de seres, entre niñas y mujeres. Perros sin piel nadan entre la carne y el lodo, buscando corazones e hígados para alimentarse, en sus lomos heridas que dejaron otros secan poco a poco.
El viejo menor se toca la barba, otra flecha perfora su cabeza y muere antes que su cara toque la negra y fértil tierra, el primer dueño de la humanidad ha caído, y con él, los niños restantes...

Inspirado en uno de esos sueños que jamás se terminan de comprender.

Nieve azul y la gran ramera verde

2009-12-10T17:40:00.000-08:00

"Antiguos sapos he buscado en el océano infinito".

Leopoldo María Panero.

Verlo solamente caminar era desagradable, en su cabellera sin peinar la grasa de los años se había acumulado, su barba mal oliente y amarilla recogía los restos de pequeñas migajas, sus uñas afiladas en la mugre le daban otro sabor a la mierda del suelo, sus prendas casi inútiles en invierno abrigaban totalmente su sexo, ¿qué más necesita un clochard?
Verlo solamente llorar era detestable, en sus gritos reclamaba a la pobreza un poco de miseria, sus labios partidos y sucios entrenaban a los microbios más desconocidos, su nariz quebrada y desviada ya no recordaba el etéreo sonido de respirar, sus ojos perdidos ya no distinguían lo bueno de lo malo...

Arrastra un pie, camina de lado, respira por la boca y tose cada dos minutos, arrastra otra vez el pie, mira al otro lado, respira por la boca y vuelve a toser, ¡se tira al piso!, algo parece alimento, ¡excremento de perro! Sí... otra buena comida en una semana, ¡dios ha de ser piadoso! pensaba en su interior. Mientras que sus dientes negros tomaban otro color y su feliz lengua se mojaba en saliva mientras se ponía de pie; y volvía a arrastrar el pie, y a toser, y a respirar por la boca, y a caminar de lado.

Verlo solamente reír era horrendo, en sus muecas exageradas se percibía una locura inalcanzable, en su boca poco visible se escondía el pavor más temible del silencio, en sus ojos profundos el vacío más abundante de llanto y tristeza era lamentable, sus manos tan deformes habían tomado la idea de una rama seca y mezcladas entre si, sus costillas se podían contar desde leguas de distancia, ¡un arpa! sí, un arma a cada lado.
Arrastra un pie, mira hacia adelante, una bolsa abierta por los perros nada bueno guarda, sigue caminando, tose, se toca la nariz, la barba, descubre un poco de tierra y vuelve a toser, camina, acomoda su nuevo saco roto y parchado por doquier, arrastra el pie nuevamente, otra bolsa abierta por los perros, nada bueno por qué agacharse. Alguien de lejos le lanza una piedra, un ojo pierde visión mientras algo caliente moja su rostro y su barba, se seca rápidamente, una piedra más golpea su cabeza, cae, ajusta su saco nuevo por si alguien quiere hacerse de el, ¡lo encontré yo! ¡Es mío! ¡Es mío! gritaba en su interior, otra piedra cierra su otro ojo, la sangre seca se confunde con la que vuelve a regar sus arrugas y la mierda de ayer, ajusta más su saco, y desfallece...

Va descendiendo a un lugar desconocido, una mujer de ojos verdes se acerca a él y le ofrece agua dulce como la noche, agua como jamás había bebido. El loco más loco del mundo se retuerce en el frío invierno mientras lo cubre una tenue nieve azul, y la luz de sus ojos que tristes respiran el perfume de aquella dulce mujer, que también como la noche era, se van apagando. Sí... aquella dama verde le cierra los ojos cuando él deja de respirar, los cubre con aquellos restos azules del cielo y se va.
-¿Eres un ángel? pregunta él en su interior. -No, solamente soy una puta más de aquí.
Sí... eres un ángel... dijo en su interior y murió...

Cactus y sapos en el océano de mi garganta

2009-12-04T19:16:00.000-08:00

¡Oh! no te olvidaré... ¡Oh! no te olvidaré...
-Gritaba la loca Marlén.

Como una súplica entras en mi ojo, como rayo asustado de sol eso también entra en mi garganta, pintando con su semen mi profundidad y la cicatriz. El polvo del cuervo quemado se levanta entre el humo de la cucaracha y los cactus; y son los sapos los que suben luego entre mi piel y mis huesos destrozando la oscuridad de mis manos, en mi interior descompuesto crecen como la sangre que es chupada y escupida con el veneno de la víbora. Nacen nuevamente el cactus y los sapos en mi boca, mientras el mal olor de la cama se extiende por el sucio suelo de carne marrón, provocando el camino de mi lengua entre el pálido polvo de la mesa y la lluvia muerta que hace daño. ¡Tengo cactus! El sapo es una ramera, que grita en mis oídos llenos de mujeres molidas, como el vómito de dios se dibujan entre el vestido y las espinas de mi espalda, que caen entre mi mierda y mi sangre para ser tomadas luego por el viejo que parece un limón seco, como un leve canto demencial.

¿Qué es la gracia? Preguntas sobre la cama vacía.
¿Qué eso que sale de mi entrepierna? Preguntas saliendo de la habitación vacía.
¿Qué es ese perfume dentro de mi piel? Preguntas cayendo por las gradas de la escalera en la casa vacía.

La calavera te ha quitado el vestido, mientras la luz de la niña que besa a Lucifer devora el cuerpo que ya no le pertenece y de él, es la aguja que crece en sus manos , finge ser el susurro de la noche para picarse luego con el falo de un sapo, ¡espinas de cactus en su sexo!
Como una súplica entras en mi otro ojo, con tu lengua y tus dedos pretendes la caridad de mi carne, obsceno como una monja sin piel, que ya su sustancia corresponde a mi lápida blanca, en mis dientes deformes la costra crece como la hierba. ¡Tengo sapos! El cactus es una ramera que ahuyenta al ser sombrío, antes que los pelos de esa mujer suban por mi sangre, que es como el elemento que antes fue mercurio, mientras de mis huellas las mandíbulas asesinan a todos los culos sonrosados y humildes que ellas han perforado.

¿Qué es esa cosa plateada que me perfora el sexo? Preguntas en mi interior.
¿Qué es esa sensación a mitad de mi boca? Preguntas cuando sales de mi interior.
¿Qué es esa cosa roja que sale de mis entrañas? Preguntas luego que el cuchillo de plata respira en el viento de la habitación vacía y te veo caer a mis pies...

Recreado e inspirado en todas las canciones del álbum "Panero", que aún me acompañan, a pesar del pesar.

Evocaciones

2009-12-01T13:50:00.000-08:00

"Me gusta la mierda seca, porque así mi cuerpo no tiene frío".
Resquebrajados

Me enamoré de la venda de mi mano izquierda, porque es blanca como la nieve, y lo que no sea blanco no es glorioso ni grandioso. Como una puta de esquina, que si no es blanca como la espuma del mar del sur, la mataré, la mataré y haré de su piel una lisonja en las fauces del hambre, y la dejaré en las mandíbulas del hombre oscuro, para que sepa de esa manera lo que mi bondad pesa.
Me enamoré de la lluvia que se forma en mi vaso luego de poner dos pastillas efervescentes, es lo más cercano que tengo a lo natural, porque mi salvajismo no es de dios, y dios tampoco es blanco, no es blanco porque no es grandioso ni glorioso, no es como yo.
Me enamoré de una perra que era penetrada por un viejo, yo la tomé entre mis manos mientras ladraba de terror, y la follé también mientras sus patas escurridizas y desesperadas se movían entre mis piernas.
Me enamoré del gato, mientras tomaba su cuello y lo ajustaba cada vez más, lo ajustaba y apretaba, sentía como sus uñas se enfurecían con mi piel, se enfurecían con mi piel y la rasgaban, en mis ojos el gato vio mi fortaleza, y antes de morir me regaló ese canto tan patético como cantaba también, la niña de ocho años. Sí... aún recuerdo cuando gemía.
Me enamoré del pasto marrón que se quema en hojas escritas, mientras del humo nacía el sueño inalcanzable deduje en los pechos de mi tercera mujer el grito desmedido de su muerte, antes de abortar el llanto de sus ojos, ella goteaba, mientras yo la penetraba como también lo hice con aquella perra de la cual me enamoré.
Me enamoré de la rápida y furtiva morena asesinada, porque en sus manos el vitilígo hacía de esa parte algo como la nieve, aunque su fondo putrefacto se encuentre como en el vientre del gallinazo las vísceras se encuentran. No lo sé, no sé si matarla fue algo por gusto o simple perdida de tiempo, quizá un juego de aburrimiento, y quizá también mate a su niño, pero a este si lo mataré por odio, porque no tiene esa cura de la piel y no tiene nada blanco, ni los ojos, que ya en el piso se han secado como dos gotas de sangre...
Me enamoré de la carne muerta, esa carne que cuelga de mi costado y alimenta a la vez tu humanidad, me enamoré de todos los actos que en vida, me hiciste cometer por gracia divina de la mía...

Retales de un sueño de media noche.

Lectura en diagonal

2009-11-30T08:41:00.000-08:00

Se dice que físicamente fue penetrada por tres desalmados/
Doce muertos en desfiladero tras desbarrancarse el bus en el que viajaban/
Niña era golpeada por su madre desde los dos años/
Obrero muere aplastado por una pared mientras movía sus herramientas/
Pastor de una iglesia ultrajaba a menor que sufría de trastornos mentales/
Quince toneladas de cocaína fueron decubiertas en casa de un suboficial/
Doce balazos recibió canciller de la amistad/
Niño es ahogado por su madre/
Un hombre se declara culpable de asesinar a veinte niñas menores de diez años/
Restaurante ofrecía a sus clientes carne humana/
Descubrieron el cráneo de un bebé en la cartera de una profesora/
Matan a pedradas a ladrón tras ser descubierto in situ/
Violan a bebé de ocho meses de nacido/
Hombre es colgado en la plaza de su ciudad tras haber matado a golpes a su mujer/
Niña es humillada por su padre en una tienda de comida rápida/
Perro es mutilado en vida mientras los espectadores no hacían más que filmarlo todo/
Cantante es encontrado muerto en su departamento, se presume exceso de drogas/
Padre violaba a su propia hija durante veinte años/
Joven salta de un puente luego de enterarse que su novia le había contagiado VIH/
Señor de veinte años muere antes de llegar al hospital luego de ser atropellado por un policía que conducía en estado de ebriedad/

...Marcha de paz deja doce muertos y cien heridos de gravedad/...

Pequeños recortes del Noticiario.

Luzía cat face

2009-11-24T22:47:00.000-08:00

"He olvidado también qué cosa, era olvidar"

Sobre la cama de plata se descubrió como mujer, una tarde de aquellas en las cuales la heroína le hacía ese pequeño favor, en su piel grababa la minúscula marca del beso infinito, del beso sin sonido y que no conoce límites, aquel beso que despide locura arrebatada. En sus claros pechos de melón, ni tan grandes pero sí muy pequeños, las manos de la mente inexacta exploran la versión del canto marginado, una versión salida de época, tal vez más dulce, tal vez más agria...
Sobre la cama de plata se descubrió como mujer, cuando aún no estaba loca, cuando aún las formas de su cabellera se distinguían en el orden formal de un peinado cualquiera, y sus pantorrillas tan secas encendían el paso del fuego que de sus pies brotaba, aquella llamarada de emociones pobres, que carecen de guión, que desbordan frases que en el mundo real pensarlas, sería un exceso.
La loca cara de gato, que al sonido del canto vacío se descubre en el miau y en el yo, desbordando piel dentro de su piel y dentro de mis manos, como en sus delgadas piernas, que ya no se sabe si es dulce o polvo a ingerir, a escarbar, o si la sal de sus mares pretenden la pólvora y la mecha, en el chispazo brusco de un beso figurado...
Sobre la cama de plata se descubrió como mujer, una tarde cualquiera, donde se ahorcó.

Ya no era la princesa de la boca de fresa, ya no era la princesa de los malditos bastardos que de la gloria escaparon para robarle una mirada. Ya no le tenía miedo a los viajes, ni a la risa, ni a la soledad y tampoco a la prisa. Recuerdo como cada domingo comía los besos y cigarrillos preparados por mis manos, comía del pan andaluz para no enamorarse, pero ya no tenía más amor, que el de los papeles como frazada.
¿Ya llovió? preguntaba angustiada. Porque quiero sacarme la ropa y añorar lo que jamás, nunca había sucedido. Quiero una postal de tus manos rajadas, y otra de mis manos sobre ellas... Y terminaba más angustiada. Yo la miraba y me perdía en el fino hilo que eran sus dos piernas, como fiebre de primavera, en el cual el melón se hace el mejor sabor en la boca, al igual que sus dos pechos...
Tomó del vino blanco, y preparó la cuerda, preparó la cuerda cuando yo aún estaba vivo, y me miraba bostezar mientras de mis maravillosas manos la sangre se me escapaba, sí... preparaba la cuerda, y la viga central de la habitación aduló su entierro, mientras yo, seguía escapando de la vida, escapando de sus besos, de aquellos besos sin sonido y que a la locura enciende.
¿Sigue lloviendo? volvía a preguntar. Una y otra y otra vez...
Yo la vi subir y saltar luego de la silla, sin ropa, sin risas, colgaba del techo de mi habitación adornándola un poco más.

Doce años después ella rebuscó en las calles el todo del ahora en lo eterno del mañana, y sin prisa loca se volvió... la loca cara de gato, la prima de los cuervos, la madre de los pechos de melón, donde su sabor, quizá se confunda en la primera noche que le tocará morir con otro... una vez más...

Dedicado a la loca, a Luzía cat face, en corazonadas de un alejado Sabina.

Veintidós (Instante ocho)

2009-11-22T12:34:00.000-08:00

Imagen saqueada de algún lugar perdido.

"Yo sabía ya que sus pechos eran míos, mucho antes de nacer."

En la jaula de sus labios mi vida ha cobrado forma y se ha convertido en gaviota, porque una mariposa no sabe de alturas, y menos yo, que en el barro nadé siempre. Pero ahora, que en el amor de un tango me encuentro, sé, que ya nada puede dar marcha atrás.
Adiós, cuídate, me dijo el pasado antes de entregarle cada gota y nota de mi corazón anginoso, el cual aciago es cuando el vino toma fuerza en la sangre.

En la jaula de su existencia me encuentro, robando cada instante de la vida para convertirlos en frases y letras, solamente para ella, por ella.

He visto llegar esa bala, pero eras tú...

A Cambalache, for sentimental reasons.

Mujer

2009-11-11T23:12:00.001-08:00

Mujer, que en mi falo callabas, resuelves el misterio de la pesadilla sobre la cama vacía, sobre la cama ensangrentada, negra, sin niños. Tú, que en mi boca chillabas, escupes el silencio de tu envoltura, desbordando el fluido en mi lengua, mientras la sangre manchaba aún más la cama.
Mujer, que en tu espalda guardas la marca de mi mano, entregas el vituperio al hombre marrón, al hombre que se levanta con las manos atadas. Similar a una virgen de vodevil asesinada.
Mujer, que en la sala has descubierto el peligro mayor de la existencia, te mueves sobre el parqué, danzando como una serpiente decapitada, exitándome como nunca antes. Tal vez, si todo se convierte en una tregua de sur a norte, los sexos envueltos en esa fina capa de pescado, escarchados y escamosos se romperían en las manos y las fauces de una tercera mujer, una que sabía ya, el peligro de mi existencia...

Mujer, que entre mis manos implorabas el perdón del silencio, mientras tus gritos me desgarraban el vientre, abrí con la boca tus entrañas y devoré cada espacio tuyo, como cuando una hiena descubre la presa de otro bajo la tierra, que cubre levemente el olor de la supervivencia. Como moscas sobre la mierda del hombre vivo. Así he caido yo sobre tu cama y tu carne...

Días extraños

2009-11-05T21:31:00.000-08:00

Odio el viento de los días extraños, odio el café con azúcar y la muchedumbre, odio el gesto aburrido de la risa, odio el campo verde, el negro, la tierra, odio todo, y cada espacio del mundo.
Odio el agua de los días extraños, odio el saludo de alguien, odio el vacío, el silencio, odio la mar, sus piedras y olas, las odio, porque son de hoy, y no es otoño.
Odio el otoño de los días extraños, y primavera, y verano, odio aún el frío, lo odio y odio todos los perfumes también.
Odio los latidos de los días extraños, odio los duendes en el jardín trasero, odio los delfines en una piscina, en la mar, en mi cabeza, los odio, pero también a los peces que nadan en el río, y al cactos, al geranio, al espacio entre tu calle y la mía. Odio todo eso y más...
Odio cada dulcería de los días extraños, odio cada postre, la risa solitaria, el llanto acompañado. Odio a las brujas, las escobas, y también me odio, porque soy como un día extraño...
Pero lo que más odio... es que tú no estés aquí...

'He visto llegar aquel insecto... Pero era una bala'...

Dedicado al peor momento sin un tango...

Domingo

2009-11-01T16:32:00.000-08:00

Recogiste un martes con la mano rota, y la rueda de repuesto pinchada expresaba síntomas de bulimia, tal vez algo que se asemeja a un exorcismo nada cristiano. Una extraña y mordaz marca negra en la piel, como un lunar de hachís, como la vieja foto de una abuela joven, como el monedero desnutrido, casi al borde del suicidio...
Respiraste el anís quemado, el papel de dios prende bien aquí, y suena 'Love Modern' mientras un dibujo de tus tetas resuelve el misterio de la canción absurda, mientras el mismo dibujo recibe mis sutiles oraciones. Vivo dos veces y me llevo el libro de tela, de escarcha, de pájaro, y lo entierro dentro mío.
Asesinaste al macho cabrío, en ofrendas de piel y escamas, desde mi cama hasta las dos lunas que son el dibujo material, escombros luego de sentir el terremoto que son mis manos, mi boca. Muero otra vez y crece en mí el lunar que también es de hachís, como la flor rota que apunta al piso su brote, su escote, su baja espalda. Que similar al vino hace un goce y disfrute exagerado en mi alma de carmín...
Caíste sobre el marco de la ventana azul, sobre lágrimas de azufre, de cartón y de un loco. Caíste bajo el surtido de gritos, de maullidos, de gemidos, idénticos a los murmullos de una gata primorosa, que más parecía un sol estrepitoso de luz en sus cabellos que corrían como caballos.
Tomaste café, sangre seca en la nariz, pan árabe tostado, fresas deshidratadas, igualando al espacio entre sus pechos con dos botones de azúcar y miel, de nube y de hiel... que más parecía al momento en el cual, la noche blanca se transforma en una frazada auténtica de sueños, de vida, de piel... tu piel.

-Ha nacido otro día, gritabas, mientras creías ser Domingo.

Dedicado en partes, a la sutil Dama Blanca, que en su risa encuentro toda la tristeza que me hace feliz.

Séptimo cielo

2009-10-22T11:34:00.000-07:00

Imagen de Cambalache "Radiografía de una dama"

"Ella, que soporta mi hígado deforme, me besa, sonríe, me mata. Ella, que tiene la boca dulce, soporta mis besos, la miro, sonrío, la mato"...

Veintidós (Instante Siete)

Porque todo momento se respeta en copas de vino tinto, en labios de tango y al eco de un bandoneón, que triste, subraya cada cuartito de nuestra existencia, que triste, nos pone contentos. Porque todo momento se respeta en copa de sus besos, al eco de un te quiero, mientras su perfume de vainilla me envuelve en su cuello, en sus manos, en su mirada oscura... Porque todo momento se respeta en copa de sus pechos, que únicos mis ojos ciegos no pueden tocarlos, que tristes, encierran su poder en aquellos labios elegantes y finos, que se envuelven, en el eco mayor de su existencia, solamente para ella.

____________________________

Veintidós (Instante Bunbury)

"Como para quitarse el sombrero"

Había justificado cada costilla en delicadas notas afinadas que luego, más tarde, desafinaron. Nueve y tres de la noche, en el cielo una luna sonreía esperando ver también, a ese hombre maravilloso que no tardó en nacer sobre el escenario rojo y negro.

"Y también para arrodillarse"

...Y fue así, como este ser maravilloso apareció; hermoso, grandioso, único. Habíamos esperado tres mosqueteros nada mosqueteros, cada día, desde hace dos meses y poco más, esperábamos el día del juicio tal vez, donde todas las gargantas que ese día entonaron cada canción, perecerían. De nuestras fauces salía el vapor, salía el Gracias, el Dios, y todo acto absurdo merecedor de tal espectáculo. El murmullo general, era tal vez, lo que la vida Limeña había esperado desde hace varios años que jamás regresarán. Enrique Bunbury, dejó encantados desde que lo vimos respirar frente a nosotros; de negro, de rojo, de negro y rojo, fantástico, como él solamente es.

Sin lugar a duda, la noche del Veintidós, fue la noche más larga del año...

Nota: Aquí les dejo con un pequeño recorte de fotografías que mi pulso inquieto ha tomado.

"Bunbury gesticulando canciones"

"Ese hombre de cabellera dispersa, no es otra cosa que un ser..."

"El cielo se abrió, salió él"

"Te queremos aquí Mondragón, ¡Aquí!..."

"Sobre la sombra y su humo: La noche"

"Y al final... Humo y silencio, es todo lo que queda..."

Agradecimientos especiales a: I.M.C., por ser todo antes de... y a ella, por ser todo siempre.

A Cambalache, for sentimental reasons.

El viaje del hombre que no fue a ninguna parte

2009-10-18T01:26:00.000-07:00

Imagen de http://weblog.evasee.com

En Chernóbil un niño de cuatro brazos y tres piernas implora por un camino y una caricia mediocre, mas tarde, se enamoraría de una muñeca desmembrada y maquillada con la suciedad; despeinada en el olvido, desvestida, contaminada, pero hermosa. Se hospedó después en el Gran Hotel de Guantánamo tras cerrar los ojos, durmiendo en habitaciones de un metro por otro, vestidito con su bata naranja miraba la luz que no era el sol del Caribe a mitad de la noche...
En calles de una ciudad del sur, vio un huevo blanco cubierto con hormigas negras, y el ave deforme de su interior se escapaba por partes en sus minúsculas mandíbulas, sería pues, los restos del pelícano que de grande iluminaría con su grandeza el interior de la mujer muerta.

Desoladas calles de Prípiat que vistes con tu silencio el viento que mueve las telas restantes, que acogen en su interior el vacío que a la pesadilla ha vuelto loca, porque también el niño está vacío y los gatos han desaparecido. Miras el calendario con los días que ya pasaron, y el reloj muerto asoma de reojo el tormento que ha dejado el hombre. Abandonadas calles de Prípiat, llamad pues, al muerto que se había bañado con el sustento de la semilla de ajenjo y dadle muerte una vez mas...

Alimentó con su cuerpo a las sirenas de dos colas que nadaban en las negras aguas de un lago cualquiera, abriendo sus entrañas desde adentro para liberarse de la grandiosa aventura que era estar en una mujer, viajando así al instante donde perece el orgasmo. Sí, había resumido su vida en ocho placeres mundanos, había sentido el espacio que Dios violó en espíritu, había tomado por fuerza mayor, el dolor de viajar a ningún lado...

La mujer perfecta

2009-10-17T08:45:00.001-07:00

Cadáver, Soutine. 1925.

Mujer... tú que entre tus pechos escondes el grito desmedido de mi muerte, entre tus piernas los huesos rotos de mi índice.
Mujer... tú que en tu baja espalda cubres mis ojos desterrados, como en el norte el hielo se derrite, mis ganas de coger contigo se derriten también.
Mujer... tú que en tus pies ultrajados marcas el después y el mañana, entre tus labios el ápice de tu lengua, que roza tímida la cera caliente que mi falo promete.

-¿Acaso soy tan perfecta como me has pintado?

Mujer... las manos no hacen falta, tampoco tu costado mutilado, que asemeja su belleza al costado de una res que cuelga de un gancho de plata en el camal de mis putas.
Mujer... los pies tampoco hacen falta, si en ellos guardo las huellas de mi mordedura, si en ellos encontré el refugio. No, no hacen falta.

-¿Tratas de decirme, que sin pechos soy hermosa también?

Mujer... tú que guardas el poder de alimentar al hijo con ellos, sabes que yo me alimento de tu carne, porque eres mi cristo, y tampoco tus pechos hacen falta para la ofrenda.
Mujer... trata de ponerte en pie, que los rezagos que tu sangre ha dejado han manchado la alfombra de la abuela.
Mujer... tú que callabas entre tu llanto y la risa, ahora gritas de placer y terror, porque yo te quito la piel mientras tus pulmones respiran apresurados, forzados.

-Dime que soy la muerta mas hermosa... por piedad, no por favor...

Mujer... tú que ahora estás desnuda, despojada de piel, sin los diamantes que tus dientes eran, sin las joyas que tus manos fueron, sin el cuarzo que tus pies formaban, sin los rubíes que eran tus pechos... Eres mi muerta favorita.

Hellville De Luxe

2009-10-14T23:34:00.001-07:00

Imagen del mismo y adorado Álbum

-Porque sabemos agradecer, a pesar de lo vivido, porque de todo comienza a ser ya mucho tiempo, porque quien encontró el amor, no lo buscaba tanto, porque las cosas cambian...
Porque sabemos hacer, del escapismo un arte...
Porque las cosas cambian (8)

-Tus doscientos huesos y un collar de calaveras, para que sepa volver y volverte a encontrar...

-Aquí está el fugitivo de siempre, aquí la eternidad que fue un instante, aquí donde ninguno de vosotros se atreve, aquí nuestros besos comunicantes... Aquí no hay nadie a quien seguir...

Dios mío de mi vida, que la vida aqueja en mi garganta su cáncer más cotidiano, y en mi pecho su angina reboza plenitud, ¡coño!, qué más da...

Esta es una pequeña muestra de lo hermoso que será el GRAN concierto que el Español, Enrique Bunbury celebrará en la ciudad de Lima, nuestra adorada nada adorada Lima la Gris, la triste, la pobre, la olvidada, la rechazada, la puta... Y puedo seguir con adjetivos y demás, pero será siempre la misma Lima, mas Bunbury, no.
La edad consume, sus canciones aumentan y sus seguidores también.
Gracias a Dios que no existe por haberlo traído.
Bobby Perú se despide. Agradecido.

Contanto los segundo que restan... y cantanto estoy. (8) ...El fin es el comienzo, ya nadie te espera, no sabes si sale el sol, si entras... Son asuntos de familia, que no se pueden tratar, la gente no cambia los genes no engañan...
...Y las huellas de tus pies, en la arena frente al mar, borradas por el vaivén de las aguas, el fin es el comienzo... (8)

Depeche Mode

2009-10-13T00:02:00.000-07:00

Imagen de http://djcarlosuk.blogspot.com

Sobre la fría noche de ahora, martes, que fue muy trece, éste grupo explotó en canciones, gritos y fríos agradecimientos. Nada que reclamarles, toda la gente quedó satisfecha, incluyéndome. Que por esas casualidades de la vida, y por tener una hermana tacaña nada tacaña ese día, llegué a ir, como todo un chavo, 'sin querer queriendo'.

Canté las dos únicas canciones que me sabía, obviamente en mi terrible inglés de mierda, que más parecía un insulto a la hipocresía.

Con un vaso de cerveza helada que inflamaba mi vejiga gritaba luego de cada canción, entre la algarabía de miles y el negro general en las ropas. Con las ojeras como el centeno y la boca color piel de demonio, también grité con ellos.

'Thank you, very much, Children' Gritó.

Coversando el hombre que iba a morir

2009-10-08T00:11:00.000-07:00

Estaba el hombre que casi moría, y digo casi porque aún no lo había matado. Tendido sobre mi cama de tela rosa, acurrucado porque el frío arrugaba hasta los pensamientos. Ahí estaba él, el hombre que casi moría por mi mano...

Él: ¿Y si la vida no es mas que un estado de mil muertes juntas?
El otro él: ¿Y si ya estamos muertos?
Él: ¿Y si no somos nada?
El otro él: Pues nada, ya sería algo...

Estaba la niña que hablaba con el hombre que iba a morir, detallando sus pechos sobre la boca que a futuro besaría, porque también ella, iba a morir por mi mano, y le dije:

Él, que era el otro: Te robaré un día que Dios esté muy enfermo, un día del cual tenga ya el olvido, un día en el cual la penumbra que es mi cama, y mi cama que es la soledad, y la soledad que ya no es nada, es decir; que duermo en la nada.
Te robaré un día que Dios no exista, mejor, porque si existe pecará conmigo, y si conmigo pecase es porque yo también soy Dios, y si yo soy Dios también él duerme en la nada.

Veintidós (Instante seis)

2009-09-22T23:25:00.000-07:00

Las tardecitas limeñas tienen ese qué sé yo... Respiro y salgo de mi casa que es tu cuerpo, por la calle Caricias y Besos que son tus piernas, lo de siempre en mis manos y en ti...
Cuando en un instante, bajo tu negro vestido desaparezco yo...
Como un polizonte bajo tu piel de seda, me llevas al sitio más frío que no es Venus, y me transformas en un cuento de tres segundos...

Mujer, hoy que la vida tiene sabor a tango, en besos de tango, resuena como un bandoneón en cada esquina de mi vida la completa felicidad...
Como vaticinios de un romance eterno se prende en fuego el agua que proviene del cielo, es decir de tus ojitos como la noche.
Mujer... hoy que la vida tiene sabor a ti, no me la quites.

Dedicado a la mujer de mis pesadillas, que se prende en el cielo como el mejor de los tangos.

Colofón

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

Astor Piazzolla.

A Cambalache, for sentimental reasons.

Simpatía por el demonio

2009-09-20T17:39:00.000-07:00

Imagen basada en los Cómics de Mike Diana. (Por no decir casi copia)

Elucubrando con ese cúmulo de sesos casi agotados, engaño de gente tan mala, de mujeres de papel, como si todo resultara un brindis de mesa a mesa, como un beso sin mejilla, solamente para disfrutarlo. Evocando con ese húmero dividido, sin sur ni norte, aquellas pequeñas cosas que la vida no me ha logrado embargar, como aquellas señoras sin ayer, como niños sin mañana, como la duermevela del hombre pez...
Cavilando con el pie gastado, sin caminos por recorrer porque los caminos también están vencidos, como en el orco de los ángeles caídos duerme la rosa oscura de tu vientre marrón, engañando cada borde de la plaza rosada.

Subí la escalera de polvo, respiré el azufre de tus costillas, expulsé de mi ser lo celeste de su grandeza, tomé tu piel para fundirla con la mía, me vestí de rojo para perderme en la sangre y en el fin del astro mayor, purificándome...

Ha nacido otro rey. Gritaban las naciones mientras todas las trompetas, que eran siete, resonaban en el eco de cada garganta muerta. Ha nacido otro rey. Gritaban los dioses y gusanos, mientras ella acomodaba mi corona de huesos sobre la mesa de piedra, antes de alimentar mi ego con su corazón.

Dedicado al demonio mayor que duerme bajo mi cama, aquel que siempre supo darme un lugar.

Todo para mí

2009-09-18T20:04:00.000-07:00

Un rápido cortejo entre dos mujeres permite la facilidad del sexo contra el sexo, relatos que asemejan escenarios paupérrimos, mediocres, escenarios de cortesanas y grandes señoras con otros de poca facultad corporal.
El álter ego del autor de pobre procedencia, de manos acomplejadas, sentimentales...

Con el río vienen las formas del agua marrón, del cuerpo maltratado por la estética, por la espina del cristianismo tan prostituido, tan envenenado. Cae el frío con el peor de todos los inviernos, abrigando las tetas heladas de una mujer muerta, mientras la espuma roja sobresale de su boca. El gesto que iguala un patetismo casi al borde de la locura y la risa baldía fruncen el ceño.
En la jaula de paja encerramos al viento que se mueve sin plumas, sin premura, aquella buhardilla de locas, una esquina parisina similar a una calle gastada y rota de mi querida, nada querida Lima.

Bohemia y soldaditos de látex cada vez que la noche llegue con el peor de los inviernos, en noches de melancolía y soledad, noches en las cuales pesa hasta el alma, hasta la risa. Y la risa deja de ser una moneda, deja de ser suciedad para convertirse en el pecado de una inmaculada monja que ya no cree en Dios ni en ella, que sufre lo que Borges jamás sufrió en la ya olvidada Argentina, objeto de título en la portada de una rota cabeza, que ofrece sus partes virgenes a los desdentados sin frases célebres, como la hoja en blanco, como el muerto sin cajón, sin tierra como frazada, como manta que cobija el cráneo aplastado, de la fábula muerta sobre la pesadilla perfecta...

Dedicado al tiempo sin tiempo de tus pechos, al exagerado instante de un sueño que no entiendo.

Alicia

2009-09-02T18:46:00.000-07:00

Imagen de http://www.taringa.net/posts/arte/821583/Alicia-en-el-pais-de-las-Maravillas.html

Sus tetas, grandioso instante si la muerte perdura inquieta, callada, putona. Bajo su vestidito color cielo sus dos piernas, entre ellas el pozo virginal. O el pozo es muy profundo, o yo entro muy lentamente en el, luego grita, calla, grita, duerme...

Su melena como rayos de sol me destruye la lengua, como la medusa de Caravaggio, que al fijar sus dos ojos en mí en piedra me transforma, me aprisiona, me envenena.
Mis uñas convierten su piel en dolor, la viva carne que la gaviota devora me enseña su fluido inalcanzable, mientras eso, sigo entrando en ese paraíso húmedo y profundo, o insisto en una penetración perezosa, no sé...
El tiempo parece no detenerse, una mutación a mitad de mi existencia se hace más grande y fuerte, es decir, ella grita, calla, grita, duerme.

Bajo su vestidito color mar un culo apetecible aparece, lo muerdo, lo golpeo, otro pozo virginal, no sé si es profundo o entro muy lentamente en el, luego se estremece, sonríe, tiembla y dice:
¿Es este el país de las maravillas? Termina en mí para creerte.
Yo la transformo, la aprisiono, la enveneno y destruyo su lengua, instante después traga el milagro blanco como la espuma que mi vida obsequia. El conejo me ve, en sus ojos rojos el pavor crece, mientras el corre apresurado, yo esputo la sobra naranja que su boca me invita.
Ya sin vestidito añil, descubro su espalda flagelada, sus manos torpes, su boca, también profunda, o también entraba muy lentamente en ella. No sé...

Sus tetas, delirio preciso que la vida perdura, ilustra, agranda. No sé si mis manos son largas, o voy con premura, quizá ella está muy cerca, mostrando su entrepierna dulce y estrecha, delicada y hermosa, mientras yo la miro desde el otro lado del espejo.

Inspirado en uno de mis libros favoritos, inspirado en mi Alicia querida, que no es otra cosa que una dama más para mi mano izquierda.

Un invierno fatal y divertido

2009-09-01T21:32:00.000-07:00

Espero como el consolador de una viuda en el cajón que duerme a un lado de la cama, estoy como la vagina de una vieja enamorada de si, cansada, humillada, feliz.
Como esquina sin puta, maquillada y sin escenario, como potro eunuco, terriblemente feliz. Estoy como guitarra sin cuerdas, como dedos en el culo de mamá, como lápiz sin punta, tal vez...
Espero como el santo en una casa de citas, como perro sin perra, como silla en un mercado de miserables. Así espero.
Espero como un chino desnudo a mitad de la calle, estoy como el falo de un hombre pobre de mujeres, doblada, malvada, feliz.
Como palo sin pirata, como lumbre de verano, así estoy si tú no estás aquí para golpearme, para humillarme, para ultrajarme...

Espero, en este invierno fatal y divertido, como un coreano a su norte, como cantinero borracho, como un Neruda fracasado. Tal vez... ¿Por qué no?
Como un rifle luego de la guerra, que duerme en casa con la memoria de los jóvenes que mató, como un cuchillo que solamente tiene el pescuezo del pollo, como las manos de mi asesino favorito. Tú, que nada sabes de romances, también me esperas, mutilado, castrado, muerto, feliz...

Lázaro y la niña muerta

2009-08-31T20:58:00.000-07:00

Imagen de http://www.emudesc.net/foros/noticias/115940-bonsai-kitten-gatos-adorno.html

La niña muerta lanza piedras a la tumba, y de la tumba nace un hombre con nombre. De la piedra escapa una mujer, y de ella todo se sabe, así como de la piedra.

Un hombre negro disputa una canción en el norte, y del norte llega otra niña muerta. Los gusanos danzan en el vientre del gato seco, y este lame las ratas que afloran en los pies de un Dios hijo de puta.
La niña muerta lanza piedras a la tumba, y de la tumba nace Lázaro, el nombre del hombre rojo. Del hombre se forma un niño, y de él nada se sabe, así como de la piedra la mujer escapa. Un hombre blanco somete al perro, lo penetra, y en su interior encuentra le existencia del gusano mayor.
La niña muerta lanza piedras a la tumba, y de la tumba nace un hombre, yo.

Inspirado en la tumba de la niña II y el gato muerto, desde que hay espacio antes que los minutos mueran.