Mujer

Mujer, que en mi falo callabas, resuelves el misterio de la pesadilla sobre la cama vacía, sobre la cama ensangrentada, negra, sin niños. Tú, que en mi boca chillabas, escupes el silencio de tu envoltura, desbordando el fluido en mi lengua, mientras la sangre manchaba aún más la cama.
Mujer, que en tu espalda guardas la marca de mi mano, entregas el vituperio al hombre marrón, al hombre que se levanta con las manos atadas. Similar a una virgen de vodevil asesinada.
Mujer, que en la sala has descubierto el peligro mayor de la existencia, te mueves sobre el parqué, danzando como una serpiente decapitada, exitándome como nunca antes. Tal vez, si todo se convierte en una tregua de sur a norte, los sexos envueltos en esa fina capa de pescado, escarchados y escamosos se romperían en las manos y las fauces de una tercera mujer, una que sabía ya, el peligro de mi existencia...

Mujer, que entre mis manos implorabas el perdón del silencio, mientras tus gritos me desgarraban el vientre, abrí con la boca tus entrañas y devoré cada espacio tuyo, como cuando una hiena descubre la presa de otro bajo la tierra, que cubre levemente el olor de la supervivencia. Como moscas sobre la mierda del hombre vivo. Así he caido yo sobre tu cama y tu carne...

Días extraños

Odio el viento de los días extraños, odio el café con azúcar y la muchedumbre, odio el gesto aburrido de la risa, odio el campo verde, el negro, la tierra, odio todo, y cada espacio del mundo.
Odio el agua de los días extraños, odio el saludo de alguien, odio el vacío, el silencio, odio la mar, sus piedras y olas, las odio, porque son de hoy, y no es otoño.
Odio el otoño de los días extraños, y primavera, y verano, odio aún el frío, lo odio y odio todos los perfumes también.
Odio los latidos de los días extraños, odio los duendes en el jardín trasero, odio los delfines en una piscina, en la mar, en mi cabeza, los odio, pero también a los peces que nadan en el río, y al cactos, al geranio, al espacio entre tu calle y la mía. Odio todo eso y más...
Odio cada dulcería de los días extraños, odio cada postre, la risa solitaria, el llanto acompañado. Odio a las brujas, las escobas, y también me odio, porque soy como un día extraño...
Pero lo que más odio... es que tú no estés aquí...

'He visto llegar aquel insecto... Pero era una bala'...

Dedicado al peor momento sin un tango...

Domingo

Recogiste un martes con la mano rota, y la rueda de repuesto pinchada expresaba síntomas de bulimia, tal vez algo que se asemeja a un exorcismo nada cristiano. Una extraña y mordaz marca negra en la piel, como un lunar de hachís, como la vieja foto de una abuela joven, como el monedero desnutrido, casi al borde del suicidio...
Respiraste el anís quemado, el papel de dios prende bien aquí, y suena 'Love Modern' mientras un dibujo de tus tetas resuelve el misterio de la canción absurda, mientras el mismo dibujo recibe mis sutiles oraciones. Vivo dos veces y me llevo el libro de tela, de escarcha, de pájaro, y lo entierro dentro mío.
Asesinaste al macho cabrío, en ofrendas de piel y escamas, desde mi cama hasta las dos lunas que son el dibujo material, escombros luego de sentir el terremoto que son mis manos, mi boca. Muero otra vez y crece en mí el lunar que también es de hachís, como la flor rota que apunta al piso su brote, su escote, su baja espalda. Que similar al vino hace un goce y disfrute exagerado en mi alma de carmín...
Caíste sobre el marco de la ventana azul, sobre lágrimas de azufre, de cartón y de un loco. Caíste bajo el surtido de gritos, de maullidos, de gemidos, idénticos a los murmullos de una gata primorosa, que más parecía un sol estrepitoso de luz en sus cabellos que corrían como caballos.
Tomaste café, sangre seca en la nariz, pan árabe tostado, fresas deshidratadas, igualando al espacio entre sus pechos con dos botones de azúcar y miel, de nube y de hiel... que más parecía al momento en el cual, la noche blanca se transforma en una frazada auténtica de sueños, de vida, de piel... tu piel.

-Ha nacido otro día, gritabas, mientras creías ser Domingo.

Dedicado en partes, a la sutil Dama Blanca, que en su risa encuentro toda la tristeza que me hace feliz.

Séptimo cielo

Imagen de Cambalache "Radiografía de una dama"

"Ella, que soporta mi hígado deforme, me besa, sonríe, me mata. Ella, que tiene la boca dulce, soporta mis besos, la miro, sonrío, la mato"...

Veintidós (Instante Siete)

Porque todo momento se respeta en copas de vino tinto, en labios de tango y al eco de un bandoneón, que triste, subraya cada cuartito de nuestra existencia, que triste, nos pone contentos. Porque todo momento se respeta en copa de sus besos, al eco de un te quiero, mientras su perfume de vainilla me envuelve en su cuello, en sus manos, en su mirada oscura... Porque todo momento se respeta en copa de sus pechos, que únicos mis ojos ciegos no pueden tocarlos, que tristes, encierran su poder en aquellos labios elegantes y finos, que se envuelven, en el eco mayor de su existencia, solamente para ella.

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Veintidós (Instante Bunbury)

"Como para quitarse el sombrero"

Había justificado cada costilla en delicadas notas afinadas que luego, más tarde, desafinaron. Nueve y tres de la noche, en el cielo una luna sonreía esperando ver también, a ese hombre maravilloso que no tardó en nacer sobre el escenario rojo y negro.

"Y también para arrodillarse"

...Y fue así, como este ser maravilloso apareció; hermoso, grandioso, único. Habíamos esperado tres mosqueteros nada mosqueteros, cada día, desde hace dos meses y poco más, esperábamos el día del juicio tal vez, donde todas las gargantas que ese día entonaron cada canción, perecerían. De nuestras fauces salía el vapor, salía el Gracias, el Dios, y todo acto absurdo merecedor de tal espectáculo. El murmullo general, era tal vez, lo que la vida Limeña había esperado desde hace varios años que jamás regresarán. Enrique Bunbury, dejó encantados desde que lo vimos respirar frente a nosotros; de negro, de rojo, de negro y rojo, fantástico, como él solamente es.

Sin lugar a duda, la noche del Veintidós, fue la noche más larga del año...

Nota: Aquí les dejo con un pequeño recorte de fotografías que mi pulso inquieto ha tomado.

"Bunbury gesticulando canciones"


"Ese hombre de cabellera dispersa, no es otra cosa que un ser..."

"El cielo se abrió, salió él"

"Te queremos aquí Mondragón, ¡Aquí!..."

"Sobre la sombra y su humo: La noche"

"Y al final... Humo y silencio, es todo lo que queda..."

Agradecimientos especiales a: I.M.C., por ser todo antes de... y a ella, por ser todo siempre.

El viaje del hombre que no fue a ninguna parte

Imagen de http://weblog.evasee.com

En Chernóbil un niño de cuatro brazos y tres piernas implora por un camino y una caricia mediocre, mas tarde, se enamoraría de una muñeca desmembrada y maquillada con la suciedad; despeinada en el olvido, desvestida, contaminada, pero hermosa. Se hospedó después en el Gran Hotel de Guantánamo tras cerrar los ojos, durmiendo en habitaciones de un metro por otro, vestidito con su bata naranja miraba la luz que no era el sol del Caribe a mitad de la noche...
En calles de una ciudad del sur, vio un huevo blanco cubierto con hormigas negras, y el ave deforme de su interior se escapaba por partes en sus minúsculas mandíbulas, sería pues, los restos del pelícano que de grande iluminaría con su grandeza el interior de la mujer muerta.

Desoladas calles de Prípiat que vistes con tu silencio el viento que mueve las telas restantes, que acogen en su interior el vacío que a la pesadilla ha vuelto loca, porque también el niño está vacío y los gatos han desaparecido. Miras el calendario con los días que ya pasaron, y el reloj muerto asoma de reojo el tormento que ha dejado el hombre. Abandonadas calles de Prípiat, llamad pues, al muerto que se había bañado con el sustento de la semilla de ajenjo y dadle muerte una vez mas...

Alimentó con su cuerpo a las sirenas de dos colas que nadaban en las negras aguas de un lago cualquiera, abriendo sus entrañas desde adentro para liberarse de la grandiosa aventura que era estar en una mujer, viajando así al instante donde perece el orgasmo. Sí, había resumido su vida en ocho placeres mundanos, había sentido el espacio que Dios violó en espíritu, había tomado por fuerza mayor, el dolor de viajar a ningún lado...

La mujer perfecta

Cadáver, Soutine. 1925.

Mujer... tú que entre tus pechos escondes el grito desmedido de mi muerte, entre tus piernas los huesos rotos de mi índice.
Mujer... tú que en tu baja espalda cubres mis ojos desterrados, como en el norte el hielo se derrite, mis ganas de coger contigo se derriten también.
Mujer... tú que en tus pies ultrajados marcas el después y el mañana, entre tus labios el ápice de tu lengua, que roza tímida la cera caliente que mi falo promete.

-¿Acaso soy tan perfecta como me has pintado?

Mujer... las manos no hacen falta, tampoco tu costado mutilado, que asemeja su belleza al costado de una res que cuelga de un gancho de plata en el camal de mis putas.
Mujer... los pies tampoco hacen falta, si en ellos guardo las huellas de mi mordedura, si en ellos encontré el refugio. No, no hacen falta.

-¿Tratas de decirme, que sin pechos soy hermosa también?

Mujer... tú que guardas el poder de alimentar al hijo con ellos, sabes que yo me alimento de tu carne, porque eres mi cristo, y tampoco tus pechos hacen falta para la ofrenda.
Mujer... trata de ponerte en pie, que los rezagos que tu sangre ha dejado han manchado la alfombra de la abuela.
Mujer... tú que callabas entre tu llanto y la risa, ahora gritas de placer y terror, porque yo te quito la piel mientras tus pulmones respiran apresurados, forzados.

-Dime que soy la muerta mas hermosa... por piedad, no por favor...

Mujer... tú que ahora estás desnuda, despojada de piel, sin los diamantes que tus dientes eran, sin las joyas que tus manos fueron, sin el cuarzo que tus pies formaban, sin los rubíes que eran tus pechos... Eres mi muerta favorita.

Hellville De Luxe

Imagen del mismo y adorado Álbum

-Porque sabemos agradecer, a pesar de lo vivido, porque de todo comienza a ser ya mucho tiempo, porque quien encontró el amor, no lo buscaba tanto, porque las cosas cambian...
Porque sabemos hacer, del escapismo un arte...
Porque las cosas cambian (8)

-Tus doscientos huesos y un collar de calaveras, para que sepa volver y volverte a encontrar...

-Aquí está el fugitivo de siempre, aquí la eternidad que fue un instante, aquí donde ninguno de vosotros se atreve, aquí nuestros besos comunicantes... Aquí no hay nadie a quien seguir...

Dios mío de mi vida, que la vida aqueja en mi garganta su cáncer más cotidiano, y en mi pecho su angina reboza plenitud, ¡coño!, qué más da...

Esta es una pequeña muestra de lo hermoso que será el GRAN concierto que el Español, Enrique Bunbury celebrará en la ciudad de Lima, nuestra adorada nada adorada Lima la Gris, la triste, la pobre, la olvidada, la rechazada, la puta... Y puedo seguir con adjetivos y demás, pero será siempre la misma Lima, mas Bunbury, no.
La edad consume, sus canciones aumentan y sus seguidores también.
Gracias a Dios que no existe por haberlo traído.
Bobby Perú se despide. Agradecido.

Contanto los segundo que restan... y cantanto estoy. (8) ...El fin es el comienzo, ya nadie te espera, no sabes si sale el sol, si entras... Son asuntos de familia, que no se pueden tratar, la gente no cambia los genes no engañan...
...Y las huellas de tus pies, en la arena frente al mar, borradas por el vaivén de las aguas, el fin es el comienzo... (8)