sábado, 25 de julio de 2009

Letras desde el sur


D
esde el sur veo las luces muertas sobre otras luces muertas, sonidos de los vientos que cruzan su fuerza de manera respetable. Los metales ligeros, los días eternos, la noche naranja.
Desde el sur prendo la mente asesina que corea dulces cortejos, como un viejo roto a mitad de la calle, como una línea blanca antes de meterse en la nariz de un muchacho cojudo.

Desde el sur pretendo humillar el respeto de la Capilla Mayor, la idea del pato abrazando al niño, la boca de un sólido león que parece verde. Pretendo también buscar una aldea perdida, donde el pisco entre en la garganta del pobre acompañado con queso francés.
Desde un sur maquillado, intento regresar, no muerto, pero sí acostumbrado tanto al dolor para que no me duela dejarlo.

Desde el sur grito las palabras viejas, bailo en una Plaza desarmada, corrompo a un policía azul, desde ese sur maquillado con el terror, prendo las madrugadas trabajadoras, emociono a las niñas congelados, golpeo la cama destendida, incito a un Jesús petrificado.
Desde el sur sobre otro sur veo una chinita tetona, un negro aficionado, un whiskey azulado, también propongo un nacimiento, ideo una guerra, quito mis uñas y las prendo en tus ojos atontados...
Desde el sur, anuncio mi regreso.

Nota: Del sur, los recuerdos que traigo, tan solo líneas sobre papel. Quizá un poco más adelante publique otras cosas que 'los pies' del Perú me inspiraron.

jueves, 23 de julio de 2009

Polvo


P
olvo el hombre que vuelve al polvo, risa el gesto mediocre de la pesadilla; gemidos, orgasmos, sangre: Expresiones del morbo.

Llanto la caricia cruel del hombre que humilla, y es tu carne el todo de mis expresiones, absurda magia romántica de una puta, como jugando a ser vampiro bebo tus emociones y se estrella contra el piso como del árbol la fruta cae.

Polvo el hombre que vuelve al polvo, muerte el trecho desmedido que mi mano conoce; gritos, llanto, huesos: Expresiones de mi vida.

Dedicado al tiempo que paso con el vino, que tinto me acostumbra a la pesadilla.

miércoles, 22 de julio de 2009

Veintidós (Instante cuatro)


Ella entra en mis venas de un modo perfecto, porque la imagino de una forma casi mágica, como una epidemia me va matando y me va formando como parte de ella, también me destruye si se le antoja, si se le ocurre, porque ella es como la heroína que en mí entra y me transforma.

A cada lado lleva dos hilos de seda, no es perfecta al ojo humano, pero cuando todos duermen ella se levanta como la estrella más elegante de todas, perfecta en mi mirada, porque la seda cae también sobre sus pechos delicados y vírgenes, besándome de otra manera, ella rompe mis húmeros y los envuelve en sus piernas, porque soy de ella y también lo son mis huesos.

Directas sus curvas de papel y plata, de plata porque la plata es como el cuervo de mis pesadillas y el papel es la base de todos mis poemas, y son mis manos las que escriben cada tarde sobre ella, sobre mi eterno papel de plata.

'Papel de plata' fue escrito para la Dama que suena como el tango cada una de mis noches.

Pacto entre caballeros de amanecidas a distancia.

A Cambalache, for sentimental reasons.

lunes, 20 de julio de 2009

El niño muerto



¿ves al niño muerto?... 

Dime mujer, que no fui yo el que lo mató, solamente porque mis manos están de rojo y el cuchillo de plata duerme a mis pies, no, mujer, dime que no lo imaginas siquiera, porque de mis fauces caen sus restos y a mis pies también el niño duerme, no fui yo, si eso quieres escuchar, no fui yo porque cuando llegué él ya estaba muerto, y muerto de hambre yo; mujer, dime que no lo consideras, yo que no soy capaz de tomar una pieza si tú no me lo permites, pero el hambre aterraba, y él, como dije, ya estaba muerto.

¿Ves mi espalda castigada?... 


Dime mujer, que fuiste tú la que me azotó, porque de tu mano cuelga el látigo de cuero y de metal, y también yo lo considero, no creo que otro sea capaz de mirarme, menos de tocarme, porque soy el hombre al que todos temen, de manera imposible se acercarían, imposible también porque mis piernas ya no quieren andar, menos si todos ellos duermen ahí. Él ya estaba muerto, ¡lo juro!

Yo veo una sombra patética, era tu hijo, también lo sabía al momento que su carne en mí entraba, lo supe desde el instante que gritaba tu nombre, porque sus gritos me despertaron, al acercarme fue tarde, tarde y callado lo encontré, acurrucado como un perro callejero a mitad de la cocina, destrozado y magullado.

¿Ves al niño muerto?... Mujer, te diré que yo también lo veo.



domingo, 19 de julio de 2009

El dedo de Dios















Imagen de
ivansainzpardo.blogia.com




Un índice pobre de hermosura, se hace hermoso cuando se disfraza de una boca y transforma todo en escoria y escombros, un índice que engulle y esfuma la carne del hombre y del animal. Se levanta como el suspiro del ave que ha muerto, se levanta y de rato en rato toca el suelo. En silencio crece y aparece como un rotundos aplausos de ángeles infinitos, aparece como aplausos y se va como el niño que roba una cartera, impredecible y hermoso se va.

El viento y la niebla se juntan como miles de anillos, anillos que embellecen al dedo único de dios que destruye y no santifica, no mira, no escucha, no es nadie.

El dedo de Dios transforma las cosas, es un índice emocionado, como si la tierra fuese el sexo de otra mujer, entra y extiende todo lo que se ha plantado, desde la misma piel de la tierra hasta el árbol más viejo, simplemente lo cambia de lugar, lo modifica y lo destruye.

Como una boca enseña sus dientes, como una boca traga cada espacio del hombre y lo convierte en miseria, miseria gritos y lamentos. Es el dedo de dios todo ese poder, nos libere la vida de su mano entera.



sábado, 18 de julio de 2009

La grandeza del Pelícano



En tu boca ha muerto la magia del pelícano, como dos arañas que enredan sus patas al ser quemadas por un niño de ocho años. En tu boca se han enterrado los huesos del pelícano, como dos gusanos moviéndose en la panza de un hombre oscuro.

Él, que conoce la grandeza de mi poder extiende su mano para tocarme, me roza y se imagina maravilloso, porque soy maravilloso también. Yo tengo en mi falo la grandeza del pelícano, porque mis niños tuercen sus patas al ser quemados por mí, yo que tengo los ojos blancos como la espuma donde nada el pelícano, me retuerzo entre los huesos de las mujeres asesinadas, como libros abren sus vientres para desechar lo que otro ser ha dejado en ellas, sabor a excremento de animal la carne que botan ellas.

Ella, que ha visto la carne caer de mis manos extiende sus piernas para tocarme, porque sus manos fueron expulsadas por mí, ya que soy como el pelícano, y duermo en tu boca, hasta mis huesos húmedos rompen tu garganta como cuando las arañas son quemadas y también los niños. Por eso duermo en tu boca. Las garrapatas saben lo que mi sangre vale, porque también el pelícano lo sabe, como la oruga que se arrastra me arrastré yo, y no fui proclamado mariposa, porque las garrapatas han muerto en tu sexo humilde y tú también sabes lo que mi sangre vale, ya que tampoco el pelícano quiso ser mariposa, porque sin alas son patéticas, peor que los gusanos que come el pelícano antes de expulsarlos en la boca del niño de ocho años que prende fuego a las arañas.

No seré yo quien te fecunde, porque eres como una mariposa sin alas y yo tengo la magia del pelícano, por esa razón muero en tu boca. Las olas eyaculan el semen blanco del pelícano, como la espuma, y nado sobre eso como el rey lagarto que muere ahogado en su propio vómito, yo que soy un hombre entre los dioses moribundos sé morir como tal, porque soy maravilloso y no me escondo bajo las hojas de un libro seco, que se confunde con el vientre de la mujer que se mueve entre los gusanos. Ha muerto la magia del pelícano, gritan mientras mi cara rebota en el asfalto y mi grandeza reboza plenamente su luz; sin alas, sin boca, porque yo también fui pelícano.

 


Dedicado a la magia del pelícano muerto, que torpe camina en vida, que torpe se alimenta, que torpe así, es maravilloso cuando por sobre las olas extiende sus alas, ya muerto. (Efecto Morrison)


 

jueves, 16 de julio de 2009

Pecado impenetrable


  

El pecado es estrecho, pero hemos decidido entrar, no levantaremos las manos porque no las tenemos. Me sudan los pies y también los ojos, la importancia de algo pequeño se transforma en sangre que aún más roja me engaña y me vuelve a engañar. Todo parece negro, respiro sobre la oscuridad y lo tengo que hacer cuanto antes. Los ángeles cantan sobre mí, son demonios que han caído de mi pecho, en mis pies sacuden sus huesos y los empotran en mis canillas rotas, sin pena ni respeto, de pronto oímos follar a los animales, que cruzados con hombres el resultado es decadente, aunque mejor a lo que ya existe.

El pecado es aún más estrecho, luego no regresarás para atrás, porque los muertos ya no dan respuesta ni carcomen ideas, son los gusanos los que les dan forma y los regresan al polvo.

No estoy contento, esto no era así, me muevo y grito que no.

Entonan canciones los ángeles y se confunden con los gritos de una idea mayor al ruido que hace un cuchillo de plata sobre tu cráneo rapado, lo haré en este instante, -digo, porque ya no eres importante y yo tampoco. Me sudan otra vez los pies cuando veo dos dientes amarillos sobre tu boca, son los míos que han caído.

Hemos hecho todo mal dijiste, hemos hecho todo mal y ahora pagarás el error, remendarás tu piel con la piel de un cerdo negro, porque mereces ser humillado, mereces ser humillado pero no asesinado. Le quité luego la piel a un cerdo negro y la sembré en mis piernas, en mi espalda, en mi cara... Prefiero morir gritaba, porque la muerte era nada si mi piel tenía que mostrarse como la noche, los perros me ladran y los gatos ya no existen, me muerde un caballo negro y otro patea mis testículos, rajando mi alma en doce pedazos, luego me sudan otra vez los ojos y respiro con dificultad.

El pecado se hace impenetrable, dejo escapar a la niña de catorce años, porque era hermosa y yo negro, la dejé marchar y cojeando se fue, a donde los animales se unen con los hombres, saliste y me miraste, esbozando una terrible sonrisa apuntaste tu dedo sobre mí. Eres tan humano y no lo sabes dijiste, eres tan gusano y no lo sabes, eres un hombre negro por fin, móntate sobre mí, móntate sobre mí y mátame antes que mueras tú.



Por todas las canciones de Nacho, que cada vez me hace sentir más muerto y con eso, puedo vivir mejor.

miércoles, 15 de julio de 2009

Canto (A veces)

 

¿Quién puede ufanarse de estar vivo?



A veces.

Mosca que disfruta de la mierda bajo un hombre a punto de nacer, que llora, que grita y no se recoge. Niño del hombre que viene y va, como el fluido ajustado de tus partes, como el cementerio de piedras y hierba seca.

A veces en agosto la muerte es inevitable, odio ser el hombre que vino de la mosca, que vuela, que resplandece y no se justifica 

Hombre que disfruta de la muerte y de la vida, que llora, que canta y no se justifica, así como la mosca.

jueves, 9 de julio de 2009

Schizo & Phrenos


Autoretrado de un paciente con esquizofrenia en el acto de su tratamiento.

"O Satán ten piedad de mi larga miseria,
O Satán ten piedad de mi larga miseria"...

Un niño toma el viento por error, mientras ella me da las fresas masticadas desde su boca, mojadas y espesas entran en mí, porque ella se cree ave y saltará del techo sin las alas que no tiene, que no pesan, que no usa.
Un niño toma el agua por la boca mientras ella me da la piel de
un viejo moribundo, arrugado y ajado por el tiempo. Porque se cree ave, y tal vez yo sea algo que creció de ella.
Tal vez soy martes y cuenta no me di, porque la vida apesta si el perfume barato de una puta entra por tu ventana. No tengo más vida que la que me sobra, y es tan poca que un cigarrillo duraría demasiado. Es verdad, tal vez asesiné a la mujer que alimenta con la boca, que respira entre sus piernas, y yo, todo un viejo desmedido solamente imaginaré ser loco, ser algo que perfecto se hace sobre la idea del señor. He caído al abismo, he muerto y ella también.

Este archivo se distribuye bajo la licencia Creative Commons Reconocimiento 2.5Lo que significa que está permitida su modificación y distribución, siempre y cuando se mencione al autor original.

sábado, 4 de julio de 2009

Lamento de un asesino


La lluvia asume toda belleza al sueño, a la piel lastimada; lavando toda gracia y perfección, la lluvia espanta a la pesadilla magnífica.

¿Habéis visto mis manos? -Dijo el hombre a la niña.

Asesinas ellas viven acariciando tu cuello, que al sentir la mediocre respiración de tu boca el homicidio despierta en los ojos, en la sangre.

Tienes las orejas grandes y muy tristes los ojos. -Dijo la niña al hombre.

Tomé sus manos y las quité de su cuerpo, dibujando manchas rojas en el piso que luego se hacían negras. Tomé esas dos manos posiblemente maltratadas por mi enfermo y eterno pesar de sentir que son las puertas del alma. La madre, ya gastada de gritos no podía hacer más que jadear al sentir mis manos entrando por sus costillas y rompiendo en un instante su corazón y pulmones.
En mis manos tomé la partes internas de su belleza, las probé como se come algo que esperas con ansias, al dejarla vi al padre atado en una esquina, temblando como un perro a mitad de la calle en el peor de los inviernos.
Le quité los pies, porque sus huellas no tenían forma, luego dejé que la sangre se le escape del cuerpo y así la tierra calme su sed.

Todo lo que necesitas es a mí. -Dijo la misma niña al hombre.

¿Acaso las marcas de uñas que tengo en el cuerpo no te recuerdan a tu padre?
¿Acaso en mi aliento no retumban los latidos de tu maldita madre?

Ya no sé si existía la belleza humana o sus pechos parecían dos infiernos con formas casi redondas, ya no sé si la hermosura de la vida dure unos segundos, es decir, lo que un grito dura.
Sé que asesino fui, de sus padres y hermano, porque el odio se termina cuando un hombre a muerto, mucho más aún si fueron ellos. Mi hijo, su esposa y mi nieto.

¡Cógeme!, ¡Cógeme!, ¡Cógeme maldita sea!. Decía la niña al hombre aquel...

Lamento no haberte matado también... Terminó él.

jueves, 2 de julio de 2009

El Poeta


Ese hombre de cabellera dispersa, no es otra cosa que el exhumador de un mundo antes irredento. Ha aprendido sufriendo, fórmulas mágicas que los otros desconocen, conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos, cobran voz bruscamente y desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magníficas, así hasta que toda la tierra se convierta en eco. (pág. 13)
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Transito por los lugares de abandono, y contemplo las fosas desoladas.
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Los Dioses yacen mudos como esclavos, lamiendo el oro rosa y el estiércol.
Lentamente yo busco entre las piedras una llama de aquel incendio inerte.
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Las largas cabelleras de los héroes.
Emergen cabelleras y cerámicas. (pág. 13)

Pero también en 'EL MAR', donde las espumas sacuden las 'innumerables crines de los yelmos' (pág. 14), y en 'Orfeo' donde 'Mujeres de ceniza, pastores enterrados, / arañan cielos de plata a travéz de la arena'. (pág. 14)
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97 Cfr. C. Janés, 'Introduncción', cit, pág. 33

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"La poesía española de 1935 a 1975"
-Escrito por Víctor García de la Concha.


Más información en la siguiente GLORIOSA, RADIANTE, HERMOSA, ESPECTACULAR dirección Web. http://books.google.com.pe/books. Donde yo, de manera casi casual encontré un cielo a punto de romperse.

Nota: El excelente músico de mis sueños, Enrique Bunbury en su albúm "El viaje a ninguna parte" entrega un poco de la casi perfecta Poesía Española. ("El Poeta" de Juan Eduardo Cirlot)
Valga decir también que con el mismo título hubo una película dirigida por Fernando Fernán Gómez en el año de 1986 basada en la novela homónima por él mismo, publicada un año antes.
Todos nacidos en una de mis putas favoritas: España.

miércoles, 1 de julio de 2009

Estaba seguro que vendrías...


R
evisando mis papeles hace unos días encontré un pequeño recorte que hice hace varios años de una revista que llegaba a casa cada ciertos días. Gracias a 'Cassinelli' que mientras hacía propaganda a sus productos, generosamente nos entretenía con las geniales y pequeñas cosas que en ella se publicaban. En fin...


-Mi amigo no ha regresado del campo de batalla, señor. Solicito permiso para ir a buscarlo, dijo un soldado a su teniente.

-¡Permiso denegado!, replicó el oficial. No quiero que arriesgue usted su vida por un hombre que probablemente ha muerto.

Pero el soldado haciendo caso omiso de la prohibición, salió, y una hora más tarde regresó mortalmente herido, transportando el cadáver de su amigo.

El oficial estaba furioso:

-¡No le dije que había muerto! ¡Ahora he perdido a dos hombres! Dígame, ¿Merecía la pena ir allá para traer un cadáver?

Y el soldado moribundo, respondió:

-¡Claro que sí, señor! Cuando lo encontré, todavía estaba vivo y pudo decirme:

“¡Estaba seguro que vendrías!”


"Un amigo es aquél que llega cuando todo el mundo se ha ido... y que te cobra cada cinco segundos".