"No era mi día, ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!"
Charles Bukowski
Qué es
eso que llamamos vida
o qué soy
sólo la sombra
la sombra de algo que ya no anda.
No sé
si arrastrarme como todos los hombres
o vivir todo eso que todavía es bello
triste pedazo de pan
triste como la mueca
la mueca de algo que tampoco anda
ni su luz
ni sus árboles
sí
ya nadie anda
entonces
¿qué es la vida?
o qué soy...
Los mares observan
quietos y mudos
como torpes guerreros que pronto sueltan sus lágrimas
es ahí que alguien dice
¡la vida es bella!
entonces pregunto
¿por qué los niños lloran?
o mejor
¿por qué estoy llorando?
sí,
es el sol que tampoco anda
y me da mucha pena
tanta pena
como mares quietos que ya no andan.
¿Qué es?
eso que insisten todos en pronunciar día a día
qué es
todo eso
todo eso que ya no anda
sí
sólo somos la sombra de algo que parece una mueca
así como el viento
parece
pero no es
no está
ni su aroma
ni su forma
ni su color
ni su mueca
como un camaleón
que tampoco anda
¿Maldad?
qué es todo esto que respiro
todo esto que ya no se mueve.
Los niños lloran
a veces sufren
como yo
que a veces también sufro.
Entonces me siento
esperando la brisa de algo que se marcha
aguardando la brisa de algo que tampoco está
es ahí que otro dice
¡la vida es bella!
para entonces
mi cuerpo se habrá ido
olvidando que sólo el poema anda.
