"No era mi día, ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!"
Charles Bukowski
Qué es
eso que llamamos vida
o qué soy
sólo la sombra
la sombra de algo que ya no anda.
No sé
si arrastrarme como todos los hombres
o vivir todo eso que todavía es bello
triste pedazo de pan
triste como la mueca
la mueca de algo que tampoco anda
ni su luz
ni sus árboles
sí
ya nadie anda
entonces
¿qué es la vida?
o qué soy...
Los mares observan
quietos y mudos
como torpes guerreros que pronto sueltan sus lágrimas
es ahí que alguien dice
¡la vida es bella!
entonces pregunto
¿por qué los niños lloran?
o mejor
¿por qué estoy llorando?
sí,
es el sol que tampoco anda
y me da mucha pena
tanta pena
como mares quietos que ya no andan.
¿Qué es?
eso que insisten todos en pronunciar día a día
qué es
todo eso
todo eso que ya no anda
sí
sólo somos la sombra de algo que parece una mueca
así como el viento
parece
pero no es
no está
ni su aroma
ni su forma
ni su color
ni su mueca
como un camaleón
que tampoco anda
¿Maldad?
qué es todo esto que respiro
todo esto que ya no se mueve.
Los niños lloran
a veces sufren
como yo
que a veces también sufro.
Entonces me siento
esperando la brisa de algo que se marcha
aguardando la brisa de algo que tampoco está
es ahí que otro dice
¡la vida es bella!
para entonces
mi cuerpo se habrá ido
olvidando que sólo el poema anda.
Es Usted, así con mayúsculas,
ResponderEliminarun fakir recostado en la palabra
que viene desde dentro,
desde el centro de la magia,
desde el conjuro de un abracabara
que el mismo demonio le plagia.
Sólo el poema anda,
es verdad,
así,
sin piernas,
sin manos que estirar
ante una moneda,
sin gobiernos,
sin la paz que suceda
al grito de la letra
en el lenguaje eterno
del que escribe con lepra.
Me pongo de pie aún tambaleante después de los tragos que esta noche he bebido, a razón de suturar mis costillas ante el embate de la caracola llamanda a la mar.
Mi abrazo le dejo, por si le sirve de algo...
Siempre sirve, estimado Gato Pardowski. Y con todo lo que me ha escrito, poco podría, yo responder. Gracias por todavía, permitirme esas líneas. Gracias, y un abrazo de regreso. Aquí, con una copa de jugo de naranja y vodka.
EliminarEn algún cruce de camino despachamos y traicionamos nuestra esencia, bajo la apariencia de imaginación, para ser correspondida con música y palabras que llenen nuestras necesidades, miserias y exigencias. Al final solo quedan ruídos, señales y recuerdos que los demás conservan misteriosamente...
ResponderEliminarun saludo
Gracias por pasar, y además, dejar algo, que al final, es lo único que importa.
EliminarMandragon. "La vida es bella", si la vivimos como queremos, no con condicionamientos de otros que solo saben dar amarguras. Después de todo que importa si ni siquiera nos escuchan. Dejo mi huella para no olvidar el camino de regreso para seguirte leyendo, si me lo permites, claro.
ResponderEliminarSaludos desde mi Paraíso inventado.
Roberto, vivo como quisiera no vivir, de todos modos, dejamos huella. Gracias por pasar, puedes quedarte cuanto gustes, un abrazo, desde aquí, que también estaré leyendo.
ResponderEliminarEl poema anda y también muchas veces sangra, pero si, la vida es bella, tus textos, también.
ResponderEliminarUn beso
Con toda la rabia junta, Calma, le doy gracias por pasar. Un saludo cordial, y nuevamente gracias, y por el beso, y por todo lo demás. Un beso.
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