Tiempos morados

"Tal vez el mundo sea el infierno de otro planeta"...

Aldous Huxley

XXIV

Odiaré al dios de la mueca;
¡oh risa exagerada!

Pupila sin ojal.

Odiaré al señor de la frase;
¡paz en la tormenta!

Asqueroso instante que es vivir.

Odiaré cada día
porque morir es poco;
¡oh leve dolor!
de la bala adentrándose en mi cráneo.

De Poemas Romanos.



Tiempos morados.

Hace dos días una delgada imagen de mujer se desvaneció como se desvanecen los orgasmos sobre mi mano, uno a uno como cuando se escupe en el suelo, como el sustento de una nariz. Sus alargadas piernas como tallos de rosas otorgaban, la dulce manera de hablarme con sus pasos apresurados, ¡oh torpe andar de hombre!, que no reconoce parte de mi andar. Le saludé como quien saluda al viento, porque cruento es el tiempo sin su espacio, y terrible el modo con que mira el gusano bajo la cama de estar. Ella tenía la risa del diablo, es decir que su risa comprendía un engaño mayor a la de Fausto, y que tenebroso sería el beso, que de sus largas muecas me ofrecía. Mi nombre es francés señor, ¿el suyo?, no señorita, mi nombre no es más que un invento poco necesario, mi verso es francés señor, ¿el suyo?, no señorita, mi verso no es más que un crimen del ayer. Con bellos colores en los labios tajantes retorcía entre sus mordidas aquella leve forma llamada lengua, mientras yo miraba desde atrás singulares pensamientos de una fobia. Señor, tiene usted un pasado pesado, señor, es usted similar a un hombre que me dejó.

Hace dos días que no duermo sobre una cama, porque en el suelo mis formas se acomodan, y desde el frío cemento como rojo colchón mis manos se amoldan, en mi espacio tenue, como cántaro dentro de otro cántaro, que rotos se hacen uno solo. Señor parece usted un ser atormentado, señor parece un pobre loco, tal vez asustado. Ella desde su risa pretendía algo poco rutinario, yo desde su prisa pude ver sus formas, resumiendo ciertos modos, como cuando un ave sobre los techos posando deja ver, su asombro. Tomé los atajos más largos, para poder así entrenarme en sus negros y entreverados cabellos, ¡salvajes cabellos!, como manto de ébano, ¡locos cabellos!

Hace dos días que no pude ver desde una mesa, su mirada dentro de mi mirada, porque en el lento pesar del asesinato, una escasa mueca de miedo se ajusta, a la pequeña duda de un color que no quiere ser como la mora, así sus prendas se asusten, cuando de mi sangre púrpura, los avernos se asoman, dejando ver así, pequeños restos, que en la realidad son indefensos huesos de niños muertos, que entreveradas y enroscadas todos, hacen de una mujer, un asqueroso verso.