La inspiración no existe

"Qué siniestro es el oficio de escritor"

 Leopoldo María Panero

Pálida es la dama que me abraza

cuando morir es suficiente

ajusto mi espada dentro de mi garganta

tan profundo como en tu sexo cuando no te amo

y me detienes con tu mano suplicando

ay de mi esperma dentro de tu boca

ay de mi estirpe cuando la bebes con odio

y también tu otra mano suplicando

desde abajo me detienen.

Bebo jarrones y jarrones de un licor amargo

verde es su aroma y verde el romance por la hoja

ay de mi garganta cuando ardes

ay de mi fondo cuando tu humo pesa.

Me rompo sobre la cama

destrozado como un perro atropellado

giro y mis ojos son aberturas horrendas

algo de ellos brota como mi semen saliendo de tu boca

pero hay sal dentro de mis ojos y mis labios se hacen mares

y cuando aferrarme a la pálida mujer hace de mí un cadáver

algo en mi estómago reclama con aullidos

una hogaza de pan.

Tu cuerpo permanece hermoso

colgando de la biga que justificará mi ausencia

así como el humo que hace al viento torpe

así como tus amarillos dientes rozando mi lengua

hasta colgarme.

Húmeda aparea tu baba con la mía

abominables seres que nacerán con el tiempo

y es lo que ya no nos queda

-tiempo.

Mi peso baja velozmente

mi barba como la mala hierba al paisaje estropea

y la misma mujer escribe todavía sobre mi mesa

y se recuesta larga

seca

una a una como dunas van entrando en mí

mis huesos humildes chillan

andar es detestable

y se recuesta larga

desnuda y arrogante

una a una fundiéndose en mi piel

hasta dormirme.

Blanca es la mujer que me ama

cuando sin querer morir

lo hace suficiente.

Toda escritura es una porquería.

L.M.P