Cuando los cuervos cantan

Una extraña mujer me enseñó que no hay bien que por mal no venga...

Nacho Vegas

Sus oscuros picos 

como ceremonias se abren.

Oh hermoso muerto del mundo

que sobre las carnes putrefactas de mi alma

-me besas.

Sus oscuros plumajes

como ritos brillan bajo el sol.

Oh danzantes de este cementerio febril

que bajo los huesos destruidos de mi cráneo

-me adoras.

Y si amanece por fin...

He buscado dentro de muchas botellas al genio del cuento, para contar que la vida es algo que no sucede todavía, he bebido mucha magia, tanta magia, sólo por romance al vino y a tu boca. Sé que la carne pesa más que los huesos, pero si la luna es gris por cólera al cielo, tu corazón es una fábula, una pobre fábula.

Doce de la noche, martes, verano, Cohen.

Sobre mi cama duerme una muchacha, las sábanas no la cubren totalmente, su espalda es una llanura donde la vegetación de sus pecas hacen dos poemas. Desde el rincón más vulgar de mi habitación la veo, sí, hay tanto que juzgar cuando la herida sólo es una muestra de bondad, y poco para perder.

Tres de la madrugada, jueves, invierno, Cohen.

Los gatos hacen el amor, chillan como niños enfermos, tú ya no estás sobre la cama, duermes dentro de la bolsa que separé para ti, los gatos siguen haciendo el amor, y se quejan como dios contra el hombre, detalles sutiles que la soledad atrae, bajo el sombrero que es una noche de otoño. 

Seis de la tarde, domingo, hay sol y corre frío, Cohen.

He buscado dentro de muchas botellas al genio del cuento, pero sólo hallé la fábula, la fábula que se muestra sobre mi cama cuando los gatos hacen el amor. Sí, qué maravillosa manera de hacer el amor...