"Los libros hablaban y hablaban y Dios iba diciendo: pronto se acabará el mundo".
Leopoldo María Panero
La mosca.
Dios es una mosca que vuela sobre mi mierda
intentando encontrar quizá
el alma que me impuso.
Ahora sé
que muy adentro del hueso
donde el tuétano hace su magia y desaparece
nada queda.
Bruma.
Blancos pechos como la sombra de la amapola
donde corro y corro y corro
con los dedos hasta quedarme quieto
y mis latidos se vuelven los tuyos
luego del aullido del lobo.
Como una espina entras en mi mente
y te quedas
hasta dejar todo podrido, te quedas
hincando tus rodillas en lo más hondo de mi seso
sí
eres la sombra de mi sombra quieta
donde yo también me detengo
y una bruma
con olor a sal marina y espuma
me recuerda a ese breve instante entre tus piernas
donde mi cuerpo ya no nieva.
El camino de tu espina.
Me encanta sentir tu culo en movimiento
luego de caminar entera tu espina
hay brillos de un sol moribundo
y noches de luna donde tu boca es una herida abierta
que me duele.
Súplica.
Leve canto ese final que haces
mientras mis aguas invaden tus espacios vacíos
cuando te inundas
con todas mis aguas muertas.
Mudo grito
tu gemido final.
¡Oh, ave de la prosa y la plegaria!
Dime si mis caudales te son suficientes
porque muy pronto he de secarme para siempre
algún día
pero no hoy ni mañana.
El sol está muriendo.
El sol está muriendo.
Veo a lo lejos volar una mariposa negra con otras mariposas de un color naranja y rojo
parecen llamas en el aire
y caballos correr sobre el campo verde y majestuoso
lejos de mi niño muerto
como un mal viaje
o una pesadilla
sí
eres un breve tour por el infierno.
Miren todos
vean todos
arañas en las espaldas de los niños
y el sol que se muere
es el sol que se acaba.
¿Acaso no lo ven?
En las espaldas de los niños mientras las arañas caen, el sol se muere.
Fue el hombre quien mató a Jesús -nos contaron.
Y ahora llora noche tras noche
intentando convencer algo tarde
a uno por uno
con su historia entretenida e inconclusa
que todo estará bien
pero ya no es tan divertido
ahora está solo y no quiere morir.
Es el hombre como todo buen hombre
talando el árbol y el otro árbol y el otro árbol
imaginando una casa donde ya no queda nada.
Vean todos
miren todos
es el sol
es el sol que se está muriendo.
No hay nada más falso que el amor -dices
cuando enciendes tu cigarrillo,
-eres tan hermosa
sí
eres muy hermosa -te digo
mientras el sol se va consumiendo entre tus dedos.
Las flores del mal.
Corté las flores de tu alma para crear una primavera únicamente para mí,
yo que siempre fui invierno y
otoño en mis mejores años
con mis ramas muertas y mis rosas secas
solo eso fui
en mis mejores años,
mientras tú
eras la gran luz dentro de todo este infierno
donde solo te gustaba ver arder
al hijo del hombre hasta quedar hecho polvo y miseria
solamente por tu placer enfermo de sentir abrigadas tus espinas.
Los días de enero.
Odié tus carnes durante dos años y algunos meses
detesté
durante ese periodo
cada instante de tu pelo entre mis garras
de tus muslos entre mis lenguas
de tus huellas sobre mis sombras.
¡Oh, mujer de la derrota!
Mengua por favor
con tus lagrimas esta maldad de mi alma
haz de todo esto que he llegado a aborrecer
una luz
una luz al final del túnel.
Sí
aborrecí cada recuerdo de mi lengua mojando tu lengua
y te asesiné tantas veces
tantas veces
solamente para calmarme.
La ballena.
Desapareces luego de un rayo de luz
como una ballena en las costas del Pacífico
simulando ser un fantasma.
El mundo es un paisaje maravilloso porque empieza en tus caderas
con tus huesos deformes
que acaba en tus orillas.
El jaguar ama las partes
como el corazón cuando se enamora
pero luego del volcán y los derrumbes
llegas hasta mi lugar sin tu sol
para que yo intente dibujar uno en tus hojas grises.
Esto no es divertido -dices
mientras veo tu viva imagen
demacrada por culpa de esa vana felicidad,
que es algo parecido a la esperanza
solamente otro tipo de pobreza.
Tengo heridas en las puntas de mis índices
como tú llagas en los pezones.
Mátame por favor -susurro
y luego atraviesa la playa mirando el horizonte cuando el sol se marcha.
Coge tu papel donde dibujé tu sol y vete
corriendo y corriendo y corriendo
como un fantasma que ve a un hombre.
Luego del aullido del lobo,
nada queda. -Dices antes de desaparecer.
Olvidé dibujar algunos árboles y flores en tus grises hojas,
ojalá sueñes con ramas y hojas alguna vez
saliendo de mi corazón de palo.
Todavía recuerdo tus momentos felices
rozabas tus mejillas en mis palmas
como un gato que confía todavía
en el hombre.
Agarras el arma de papá
mientras esas criaturas vienen a tu mente y bañan tu alma
con sombras y lamentos.
Una madre besa a su bebé
mientras su bebé se muere
es una sensación maravillosa
un instante hermoso en la caricia de la guillotina.
El arma de papá chilla
y hace un eco en tu sien
castaño y blanco y rojo
luego se oye un golpe seco,
la madre yace junto a su niño.
Locura.
El breve perfume de la muerte
lleva almendras amargas y pólvora
en el filo de una navaja o en la cuerda de nylon.
La ausencia de la pesadilla
con licores es llenada
en el alma rota del náufrago
o algo
que flota
como un bulto en la nada.
Lento humo de soledad
abres mis aires con tus formas grisáceas
dejando tu halo de penumbra y miseria
en todos mis espacios quietos.
He caminado los senderos de la locura
hasta quedar solo en una habitación.
Lo sé cariño, lo sé.
Veo tus ojos en esas viejas fotografías
son oscuros como la medianoche
y recuerdo tu risa boba jugando con mi risa
mientras yo alejaba tu mano de mi mano.
Espero realmente que él abra tus piernas mejor que yo
yo que siempre hice el juego mal
lo sé cariño
lo sé.
Ya casi es medianoche
y tus ojos brillan en esas viejas fotografías que aún guardo de ti
en algunas estás desnuda
en otras llevas poca ropa
es como si la habitación se llenara
de algo que no eres tú.
Realmente espero que él moje tu lengua mejor que yo
y que revolotee con sus dedos tus entrañas
mejor que yo cariño
mejor que yo.
Hay días como hoy
donde espero morir un poco menos
lejos de tus abrazos y tus gritos
pero es de noche y nada ocurre
solo el cielo negro me acompaña
y tal vez la luna.
Sí cariño
espero olvidarte para mañana
ya sabes
el tiempo lo cura todo dicen
pero yo todavía sigo quieto en este abismo
estancado en ese pasado nuestro
donde tampoco nada ocurría.
Seré valiente cariño
como todo el odio del mundo
donde nada volverá a tocarme
y me iré lejos
para que tus ojos no me encuentren nunca más
espero que no llores por mí
bien sabes que nunca me gustó verte así
y aunque tu plan resultó mejor con él
yo ya lo sabía. Ojalá sepa cuidarte
mejor que yo cariño, mejor que yo.
mejor que yo cariño, mejor que yo.
Casi las tres de la madrugada y yo sigo mirando tus ojos en estas viejas fotografías
es la única manera
que puedo hablarte sin que mi esqueleto se rompa un poco más
escucho ruidos
es el viento que sopla gris y triste
dentro de mi alma
y tengo hambre
y sed
pero no te preocupes cariño
me queda todavía otro rato más de locura
donde eyacularé en un puño cerrado.
Espero realmente que él sea bueno contigo cariño
al menos más que yo,
al menos más que yo,
los jueves como mañana
donde por fin logro olvidarte.
Margaret.
Te pienso
cada tarde te pienso.
Hay almendras y frutas cortadas
dulces como tu sexo húmedo
que abres con los dedos como una flor
para que con mi lengua quede en silencio
entre tus muslos y la tela.
Te pienso
cada mañana te pienso.
Hay café y panes variados recién horneados
calientes como tus pechos de seda
que ofreces con tus manos como dos lunas
para que con mi boca apague esa luz que reflejas
entre tu corazón y mi baba.
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Te pienso
cada noche te pienso.
Hay restos de mis huesos sobre tu blanca cama
que acomodas con tus bocas hasta lograr algo
este remedo de hombre
que como un niño
aprende nuevamente
a mentirte
o a quererte
callado y quieto
entre tus brazos derrotado
sobre tu vientre plano.
A Emma.
Como un ángel te alzas
oh, ave inmortal
con tu diestra derrotando
un mundo cruel tras otro.
