Cadáver, Soutine. 1925.
Mujer... tú que entre tus pechos escondes el grito desmedido de mi muerte, entre tus piernas los huesos rotos de mi índice.
Mujer... tú que en tu baja espalda cubres mis ojos desterrados, como en el norte el hielo se derrite, mis ganas de coger contigo se derriten también.
Mujer... tú que en tus pies ultrajados marcas el después y el mañana, entre tus labios el ápice de tu lengua, que roza tímida la cera caliente que mi falo promete.
-¿Acaso soy tan perfecta como me has pintado?
Mujer... las manos no hacen falta, tampoco tu costado mutilado, que asemeja su belleza al costado de una res que cuelga de un gancho de plata en el camal de mis putas.
Mujer... los pies tampoco hacen falta, si en ellos guardo las huellas de mi mordedura, si en ellos encontré el refugio. No, no hacen falta.
-¿Tratas de decirme, que sin pechos soy hermosa también?
Mujer... tú que guardas el poder de alimentar al hijo con ellos, sabes que yo me alimento de tu carne, porque eres mi cristo, y tampoco tus pechos hacen falta para la ofrenda.
Mujer... trata de ponerte en pie, que los rezagos que tu sangre ha dejado han manchado la alfombra de la abuela.
Mujer... tú que callabas entre tu llanto y la risa, ahora gritas de placer y terror, porque yo te quito la piel mientras tus pulmones respiran apresurados, forzados.
-Dime que soy la muerta mas hermosa... por piedad, no por favor...
Mujer... tú que ahora estás desnuda, despojada de piel, sin los diamantes que tus dientes eran, sin las joyas que tus manos fueron, sin el cuarzo que tus pies formaban, sin los rubíes que eran tus pechos... Eres mi muerta favorita.
Mujer... tú que en tu baja espalda cubres mis ojos desterrados, como en el norte el hielo se derrite, mis ganas de coger contigo se derriten también.
Mujer... tú que en tus pies ultrajados marcas el después y el mañana, entre tus labios el ápice de tu lengua, que roza tímida la cera caliente que mi falo promete.
-¿Acaso soy tan perfecta como me has pintado?
Mujer... las manos no hacen falta, tampoco tu costado mutilado, que asemeja su belleza al costado de una res que cuelga de un gancho de plata en el camal de mis putas.
Mujer... los pies tampoco hacen falta, si en ellos guardo las huellas de mi mordedura, si en ellos encontré el refugio. No, no hacen falta.
-¿Tratas de decirme, que sin pechos soy hermosa también?
Mujer... tú que guardas el poder de alimentar al hijo con ellos, sabes que yo me alimento de tu carne, porque eres mi cristo, y tampoco tus pechos hacen falta para la ofrenda.
Mujer... trata de ponerte en pie, que los rezagos que tu sangre ha dejado han manchado la alfombra de la abuela.
Mujer... tú que callabas entre tu llanto y la risa, ahora gritas de placer y terror, porque yo te quito la piel mientras tus pulmones respiran apresurados, forzados.
-Dime que soy la muerta mas hermosa... por piedad, no por favor...
Mujer... tú que ahora estás desnuda, despojada de piel, sin los diamantes que tus dientes eran, sin las joyas que tus manos fueron, sin el cuarzo que tus pies formaban, sin los rubíes que eran tus pechos... Eres mi muerta favorita.
Porque son dos los ojos con que se mira
ResponderEliminarlas manos con que se pintan
las joyas corazones!
Haces tanta musica sin ruido....
Nose como llegue a tu tejado... y eso que no soy gato.. no me sobran ya vidas.
Abrazos desde el fondo.... (de esta botella :)
Arya, porque no hay mayor sentido, que ver sin tener ojos. Regrese cuando Usted guste, ya que aquí ha caído, y si no es gata, pues me conformaré con que sea mujer. Abrazos recogidos.
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