Prosa

"¿Qué, cuando digo; "Nicole, tráeme las pantuflas y deme mi gorro de dormir, ¿eso es prosa?"
Monsieur Jourdain

Pata de cuervo.

Abrigó
de la pesadilla su flagelo
arraigado a una cúpula
como miseria
sobre el seco pan.

Consumación
de la unión
entre en jerbo y el cebo.

Putrefacción
de carne
con gusano
como pata de cuervo.


Síntomas de un hombre muerto.

Como pintura
blanca esperma de la nada
que de la roca tomada es
inútil justificante de la lengua
la duerme
como duermen ciertos muertos
la quema
como se queman ciertos muertos.

Migajas
blanca bilis de la rabia
que se une al papel
como gusano de mar
a la piedra.


Sueño que la mar es mujer.

Un pez llama
a otro pez ya muerto
sin tetas
sin cola
lo llama
clama
desde la profundidad
de la masa
de su espada.

Otro pez muere
y uno más mira
desde el sexo
de la mar sin forma
se sumerge
respira
se ahoga.

Hace algunas noches, dormir no podía, beber no podía, fumar no quería. Se me vino a la mente ciertos instintos literarios y malditos, naciendo así, algunos poemas en prosa. Sin tratar de insistir, tres pequeñas muestras de un buen puñado de letras, les dejo aquí.