..."Y a las personas no hay quien las entienda, será que a lo mejor les resulto tan extraño sí,
como ellos los son para mí"...
Enrique Bunbury
Desde el norte ha llegado otro norte, donde los indiecitos de mierda huelen terriblemente mal, lugar donde los pies campesinos son indiferentes al calzado, lugar donde la carne es caviar y los perros escuálidos guardianes de la pobreza. El sol las espaldas quema, las frutas se desintegran en el suelo extendiendo sus gusanos sobre la tierra, así hasta que todo se convierta en hierba.
El agua pesada del río que baja por una quebrada no mantiene peces y son los sapos los que han construido un nido casi al borde del camuflaje, alimento de la víbora y del absurdo del hombre, alimento del borde, de la fijación al sin sentido, algo que se mece sobre lo plano de una espalda oscura. Desde el norte ha llegado otro norte, donde los caminos son senderos inquebrantables, como sus leyes, como esas leyes que se funden con sangre, con asesinato, así hasta que todo se convierta en vida, otra vez.
El agua pesada del río que baja por una quebrada no mantiene peces y son los sapos los que han construido un nido casi al borde del camuflaje, alimento de la víbora y del absurdo del hombre, alimento del borde, de la fijación al sin sentido, algo que se mece sobre lo plano de una espalda oscura. Desde el norte ha llegado otro norte, donde los caminos son senderos inquebrantables, como sus leyes, como esas leyes que se funden con sangre, con asesinato, así hasta que todo se convierta en vida, otra vez.
Inspirado en una tarde de enero, donde el sol quemaba más de la cuenta, y los indiecitos apestaban más de la cuenta también, un lugar al norte del norte.
Pobres indiecitos, ¿no te gustan?
ResponderEliminarRomek, y es que todos somos al final, unos indiecitos de mierda, que apestamos a humanidad maldita. Gracias por seguir aquí, esrcibiedo a pesar de tanta literatura.
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