El viejo viaje del viejo

Catorce mil años busqué la roca desmejorada, cuando el polvo aún no existía, tengo los callos en los pies, las llagas en los pies, las espinas en los pies. Y de nada me ha servido haber hallado el vacío entre tus dos rotundas quebradas. Desde siempre me enterré en los abismos interminables, buscando el perfume que la flor había perdido. Lo sé, busqué en el norte el sur y sólo encontré una lesión mayor a mi verdad tan pobre. Esta vez no esconderé el colchón y, sobre la cocaína tenderé mi piel y tu piel; mis ojos, y tus ojos también. Porque sobre esa mancha blanca cometí los viajes más cercanos a la muerte, donde muere uno, donde nace uno, y quiere uno seguir muriendo y naciendo, y todo a la vez.
Catorce mil años caminé por los valles vacíos de la angustia, donde la tristeza mayor era seguir viviendo. Mula de carga que sobre sus lomos tenía el peso del oro blanco, caminando entre la maleza, entre el barro y la lluvia; perdiendo las huellas, la senda, y una vez más, la vida. Lo sé, he perdido el detalle que es vivir en soledad, el detalle que es comer carne cocida, el detalle que es beber a penas mi saliva. Lo sé, busqué el sur en el norte y sólo encontré tu espacio tan mojado, como la sangre y la voz, como cuando se corta la piel con la hoz hasta que todo se convierta en grito, hasta que todo se desvanezca y vuelva a crecer. Frente a frente grita mi español favorito, mientras en mi último viaje, el mas viejo de mi viejo existir, voy sugiriendo el sustento blanco a mi ser, a mi justicia inexplicable, luego de catorce mil años más, volveré a despertar.

Inspirado en un viaje al norte mi ciudad, donde todo vale mucho, y donde poco siempre es suficiente.